"Elegia 1938" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Édouard Manet, Le Bon Bock (Portrait of Emile Bellot), 1873, Oil on canvas, 94 x 83 cm
Philadelphia Museum of Art



Elegia 1938 

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.


Carlos Drummond de Andrade 

 

"Quero me casar" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Sir William Quiller Orchardson (scottish, 1832-1910),
  Dolce Far Niente, 1872

Quero me casar

Quero me casar 

na noite na rua 

no mar ou no céu 

quero me casar. 

Procuro uma noiva 

loura morena 

preta ou azul 

uma noiva verde 

uma noiva no ar 

como um passarinho. 

Depressa, que o amor 

não pode esperar! 

Carlos Drummond de Andrade,

 in 'Alguma Poesia'

"Consolo na praia" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Emil Nolde, Meer Bei Alsen (Sea Off Alsen), 1910

Consolo na praia

Vamos, não chores…

A infância está perdida.

A mocidade está perdida.

Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.

O terceiro amor passou.

Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.

Não tentaste qualquer viagem.

Não possuis casa, navio, terra.

Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,

em voz mansa, te golpearam.

Nunca, nunca cicatrizam.

Mas, e o humour?

A injustiça não se resolve.

À sombra do mundo errado

murmuraste um protesto tímido.

Mas virão outros.

Tudo somado, devias

precipitar-se – de vez – nas águas.

Estás nu na areia, no vento…

Dorme, meu filho.

Carlos Drummond de Andrade,

in A rosa do povo, 1945

Emil Nolde, Sunrise at the sea, 1927

"Nenhuma ilusão é mais corriqueira do que aquela que a nostalgia nos inspira na velhice."

(Philip Roth)

"A Dança e a Alma" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Hans Thoma, Eight dancing women with bird bodies, 1886 

A Dança e a Alma

A dança? Não é movimento,

súbito gesto musical.

É concentração, num momento,

da humana graça natural.

No solo não, no éter pairamos,

nele amaríamos ficar.

A dança – não vento nos ramos:

seiva, força, perene estar.

Um estar entre céu e chão,

novo domínio conquistado,

onde busque nossa paixão

libertar-se por todo lado…

Onde a alma possa descrever

suas mais divinas parábolas

sem fugir à forma do ser,

por sobre o mistério das fábulas. 

Carlos Drummond de Andrade 

"Tarde de Maio" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

William Holman Hunt, 'May Morning on Magdalen Tower', 1890

Tarde de Maio

Como esses primitivos que carregam por toda parte

 o maxilar inferior de seus mortos,

assim te levo comigo, tarde de maio,

quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,

outra chama, não perceptível, tão mais devastadora,

surdamente lavrava sob meus traços cómicos,

e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes

e condenadas, no solo ardente, porções de minh’alma

nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza

sem fruto.

Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,

colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.

Eu nada te peço a ti, tarde de maio,

senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,

sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de

converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém

que, precisamente, volve o rosto e passa…

Outono é a estação em que ocorrem tais crises,

e em maio, tantas vezes, morremos.

Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,

já então espectrais sob o aveludado da casca,

trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres

com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro

fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,

sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.

E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito

lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.

Nem houve testemunha.

Nunca há testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.

Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara?

Se morro de amor, todos o ignoram

e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.

O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;

não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória

das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,

perdida no ar, por que melhor se conserve,

uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

Carlos Drummond de Andrade

"Procura da Poesia" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Giovanni Boldini, The Model and the Mannequin, 1873

Procura da Poesia 

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro

são indiferentes.

Não me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a 

memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.

Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. 

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consume

com seu poder de palavra

e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.

Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível que lhe deres:

Trouxeste a chave?

Repara:

ermas de melodia e conceito 

elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda húmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade

Giovanni Boldini, A Lady with a Cat, Date unknown

“A loucura é vizinha da mais cruel sensatez. Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente.”

(Clarice Lispector)

"Confissão" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Valentín Thibon de Libian (1889-1931), En el café (El café de las midinettes), c.1919

Confissão

É certo que me repito, 

é certo que me refuto 

e que, decidido, hesito 

no entra-e-sai de um minuto. 

É certo que irresoluto 

entre o velho e o novo rito 

atiro à cesta o absoluto 

como inútil papelito. 

É tão certo que me aperto 

numa tenaz de mosquito 

como é trinta vezes certo 

que me oculto no meu grito. 

Certo, certo, certo, certo 

que mais sinto que reflito 

as fábulas do deserto 

do raciocínio infinito. 

É tudo certo e prescrito 

em nebuloso estatuto. 

O homem, chamar-lhe mito 

não passa de anacoluto. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'As Impurezas do Branco'

Valentín Thibon de Libian, El ocaso, 1930

"Eu acredito que a poesia tenha sido uma vocação, embora não tenha sido uma vocação desenvolvida conscientemente ou intencionalmente. Minha motivação foi esta: tentar resolver, através de versos, problemas existenciais internos. São problemas de angústia, incompreensão e inadaptação ao mundo."

(Carlos Drummond de Andrade)

"Véspera" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Hanna Hirsch-Pauli, Breakfast Time, 1887 (Nationalmuseum, Estocolmo)

Véspera

Amor: em teu regaço as formas sonham 

o instante de existir: ainda é bem cedo 

para acordar, sofrer. Nem se conhecem 

os que se destruirão em teu bruxedo. 

Nem tu sabes, amor, que te aproximas 

a passo de veludo. És tão secreto, 

reticente e ardiloso, que semelhas 

uma casa fugindo ao arquiteto. 

Que presságios circulam pelo éter, 

que signos de paixão, que suspirália 

hesita em consumar-se, como flúor, 

se não a roça enfim tua sandália? 

Não queres morder célere nem forte. 

Evitas o clarão aberto em susto. 

Examinas cada alma. É fogo inerte? 

O sacrifício há de ser lento e augusto. 

Então, amor, escolhes o disfarce. 

Como brincas (e és sério) em cabriolas, 

em risadas sem modo, pés descalços, 

no círculo de luz que desenrolas! 

Contempla este jardim: os namorados, 

dois a dois, lábio a lábio, vão seguindo 

de teu capricho o hermético astrolábio, 

e perseguem o sol no dia findo. 

E se deitam na relva; e se enlaçando 

num desejo menor, ou na indecisa 

procura de si mesmos, que se expande, 

corpóreos, são mais leves do que brisa. 

E na montanha-russa o grito unânime 

é medo e gozo ingénuo, repartido 

em casais que se fundem, mas sem flama, 

que só mais tarde o peito é consumido. 

Olha, amor, o que fazes desses jovens 

(ou velhos) debruçados na água mansa, 

relendo a sem-palavra das estórias 

que nosso entendimento não alcança. 

Na pressa dos comboios, entre silvos, 

carregadores e campainhas, rouca 

explosão de viagem, como é lírico 

o batom a fugir de uma a outra boca. 

Assim teus namorados se prospectam: 

um é mina do outro; e não se esgota 

esse ouro surpreendido nas cavernas 

de que o instinto possui a esquiva rota. 

Serão cegos, autómatos, escravos 

de um deus sem caridade e sem presença? 

Mas sorriem os olhos, e que claros 

gestos de integração, na noite densa! 

Não ensaies de mais as tuas vítimas, 

ó amor, deixa em paz os namorados 

Eles guardam em si, coral sem ritmo, 

os infernos futuros e passados. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'A Vida Passada a Limpo'

"Sociedade" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Malthe Odin Engelstedt (Danish, 1852–1930), The Game of Bridge 

Sociedade

O homem disse para o amigo: 

— Breve irei a tua casa 

e levarei minha mulher. 

O amigo enfeitou a casa 

e quando o homem chegou com a mulher, 

soltou uma dúzia de foguetes. 

O homem comeu e bebeu. 

A mulher bebeu e cantou. 

Os dois dançaram. 

O amigo estava muito satisfeito. 

Quando foi hora de sair, 

o amigo disse para o homem: 

— Breve irei a tua casa. 

E apertou a mão dos dois. 

No caminho o homem resmunga: 

— Ora essa, era o que faltava. 

E a mulher ajunta: — Que idiota. 

— A casa é um ninho de pulgas. 

— Reparaste o bife queimado? 

O piano ruim e a comida pouca. 

E todas as quintas-feiras 

eles voltam à casa do amigo 

que ainda não pôde retribuir a visita. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'Alguma Poesia'

"Maneira de amar" - Conto de Carlos Drummond de Andrade

Emile Claus, The Old Gardener, 1885

Maneira de amar 

O jardineiro conversava com as flores, e elas se habituaram ao diálogo. Passava manhãs contando coisas a uma cravina ou escutando o que lhe confiava um gerânio. O girassol não ia muito com sua cara, ou porque não fosse homem bonito, ou porque os girassóis são orgulhosos de natureza. 

Em vão o jardineiro tentava captar-lhe as graças, pois o girassol chegava a voltar-se contra a luz para não ver o rosto que lhe sorria. Era uma situação bastante embaraçosa, que as outras flores não comentavam. Nunca, entretanto, o jardineiro deixou de regar o pé de girassol e de renovar-lhe a terra, na ocasião devida. 

O dono do jardim achou que seu empregado perdia muito tempo parado diante dos canteiros, aparentemente não fazendo coisa alguma. E mandou-o embora, depois de assinar a carteira de trabalho. 

Depois que o jardineiro saiu, as flores ficaram tristes e censuravam-se porque não tinham induzido o girassol a mudar de atitude. A mais triste de todas era o girassol, que não se conformava com a ausência do homem. “Você o tratava mal, agora está arrependido?” “Não”, respondeu “estou triste porque agora não posso tratá-lo mal. É a minha maneira de amar, ele sabia disso, e gostava”. 

Carlos Drummond de Andrade

"Igual-Desigual" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Thomas Hovenden, Chloe and Sam (1882), Amon Carter Museum of American Art

Igual-Desigual

Eu desconfiava: 

todas as histórias em quadrinho são iguais. 

Todos os filmes norte-americanos são iguais. 

Todos os filmes de todos os países são iguais. 

Todos os best-sellers são iguais 

Todos os campeonatos nacionais e internacionais de futebol são 

iguais. 

Todos os partidos políticos 

são iguais. 

Todas as mulheres que andam na moda 

são iguais. 

Todos os sonetos, gazéis, virelais, sextinas e rondós são iguais 

e todos, todos 

os poemas em verso livre são enfadonhamente iguais. 

Todas as guerras do mundo são iguais. 

Todas as fomes são iguais. 

Todos os amores, iguais iguais iguais. 

Iguais todos os rompimentos. 

A morte é igualíssima. 

Todas as criações da natureza são iguais. 

Todas as ações, cruéis, piedosas ou indiferentes, são iguais. 

Contudo, o homem não é igual a nenhum outro homem, bicho ou coisa. 

Ninguém é igual a ninguém. 

Todo o ser humano é um estranho 

ímpar. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'A Paixão Medida'

“Um homem e o seu carnaval” - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Robert Delaunay, 1906, Carousel of Pigs, oil on canvas, Solomon R. Guggenheim Museum

“Um homem e o seu carnaval”

Deus me abandonou

no meio da orgia

entre uma baiana e uma egípcia.

Estou perdido.

Sem olhos, sem boca

sem dimensões.

As fitas, as cores, os barulhos

passam por mim de raspão.

Pobre poesia.

O pandeiro bate

é dentro do peito

mas ninguém percebe.

Estou lívido, gago.

Eternas namoradas

riem para mim

demonstrando os corpos,

os dentes.

Impossível perdoá-las,

sequer esquecê-las.

Deus me abandonou

no meio do rio.

Estou me afogando

peixes sulfúreos

ondas de éter

curvas curvas curvas

bandeiras de préstitos

pneus silenciosos

grandes abraços largos espaços

eternamente.

Carlos Drummond de Andrade



Queen - Innuendo

"Família" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Almada Negreiros, Família, 1940

Família

Três meninos e duas meninas, 

sendo uma ainda de colo. 

A cozinheira preta, a copeira mulata, 

o papagaio, o gato, o cachorro, 

as galinhas gordas no palmo de horta 

e a mulher que trata de tudo. 

A espreguiçadeira, a cama, a gangorra, 

o cigarro, o trabalho, a reza, 

a goiabada na sobremesa de domingo, 

o palito nos dentes contentes, 

o gramofone rouco toda a noite 

e a mulher que trata de tudo. 

O agiota, o leiteiro, o turco, 

o médico uma vez por mês, 

o bilhete todas as semanas 

branco! mas a esperança sempre verde. 

A mulher que trata de tudo 

e a felicidade. 

Carlos Drummond de Andrade,

 in 'Alguma Poesia'

Almada Negreiros, Duplo Retrato, 1934-36,

óleo sobre tela, 146 cm x 101 cm

"Interroguei-me muitas vezes se uma pessoa tem justificação para negligenciar a sua própria família para lutar por oportunidades para os outros."

Nelson Mandela, 

in Manuscrito (1975)

"Falta Pouco" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Tjalf Sparnaay,  Sandwich Ham-Egg, oil on canvas, 2014, 95x150cm

Falta Pouco

Falta pouco para acabar 

o uso desta mesa pela manhã 

o hábito de chegar à janela da esquerda 

aberta sobre enxugadores de roupa. 

Falta pouco para acabar 

a própria obrigação de roupa 

a obrigação de fazer barba 

a consulta a dicionários 

a conversa com amigos pelo telefone. 

Falta pouco 

para acabar o recebimento de cartas 

as sempre adiadas respostas 

o pagamento de impostos ao país, à cidade 

as novidades sangrentas do mundo 

a música dos intervalos. 

Falta pouco para o mundo acabar 

sem explosão 

sem outro ruído 

além do que escapa da garganta com falta de ar. 

Agora que ele estava principiando 

a confessar 

na bruma seu semblante e melodia. 

Carlos Drummond de Andrade,

 in 'A Falta que Ama' 

"Congresso Internacional do Medo" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

John Everett Millais, The North West Passage, 1874

Congresso Internacional do Medo

Provisoriamente não cantaremos o amor,

que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.

Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,

não cantaremos o ódio, porque este não existe,

existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,

o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,

o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,

cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,

cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.

Depois morreremos de medo

e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade

"Rodando" - de Adélia Prado

Imagem de Sarolta Bán

Rodando

Depois de muita e boa chuva, Célia voltava de Belo Horizonte para sua casa no interior do Estado. Era bom viajar de ônibus, vendo, parecia-lhe que pela primeira vez, o verde rebrotando com força. Ouviu um passageiro falando pra ninguém: que cheiro de mato! Sol farto e os moradores desses conjuntos habitacionais de caixa de papelão e zinco, que brotam como grama à margem das rodovias, aproveitavam pra esquentar o couro rodeados de criança e cachorro. Os deserdados desfilavam, a moça e seu namorado com bota de imitação de peão boiadeiro iam de mãos dadas, com certeza à casa de uma tia da moça, comunicar que pretendiam se casar. Uma avó gorda com seu neto também passou, ela de sombrinha, ele de calcinha comprida de tergal. Iam aonde? Célia fantasiou, ah, com certeza na casa de uma comadre da avó, uma amiga dela de juventude. O menino ia sentir demais a morte daquela avó que lhe pegava na mão de um jeito que nem sua mãe fazia. Desceram três moços de bermuda e camisa do Clube Atlético Mineiro, e um quarto com grande inscrição na camiseta: SÓ CRISTO SALVA! Camiseta e bermuda não favorecem a ninguém, ela pensou desgostosa com a feiura das roupas. Bermudas principalmente, teria que se ter menos de dez anos pra se usar aquela invenção horrorosa. Teve dó dos moços que só conheciam futebol e dupla sertaneja. Foi um pensamento soberbo, se arrependeu na hora. Tinha preconceitos, lembrou-se de que gostara muito de um jogo de futebol em Londrina, rodeada de palavrões e chup-chup com água de torneira e famílias inteiras se esturricando gozosamente entre pão com molho e adjetivos brutais, prodigiosamente colocados, lindos e surpreendentes como as melhores invenções da poesia. Concluiu sonolenta, o mundo está certo. Uma criança começou a chorar muito alto: quero ficar aqui não, quero sentar com meu pai, quero o meu pai. A mãe parecia muito agoniada e pelo tom do choro Célia achou que ela abafava a boca da criança com uma fralda ou a apertava raivosa contra o peito, envergonhada de ter filha chorona. Suposições. Tudo estava muito bom naquele dia, não sofria com nada, nem ao menos quis ajudar a mãe, botar a menina no colo, estas coisas em que era presta e mestra. Assistia ao mundo, rodava macio tudo, o ônibus, a vida, nem protagonista nem autora, era figurante, nem ao menos fazia o ponto naquele teatro perfeito, era só plateia. Aplaudia, gostando sinceramente de tudo. Contra céu azul e cheiro de mato verde Deus regia o planeta. Estava muito surpresa com a perfeita mecânica do mundo e muitíssimo agradecida por estar vivendo. Foi quando teve o pensamento de que tudo que nasce deve mesmo nascer sem empecilho, mesmo que os nascituros formem hordas e hordas de miseráveis e os governos não saibam mais o que fazer com os sem-teto, os sem-terra, os sem-dentes e as igrejas todas reunidas em concílio esgotem suas teologias sobre caridade discernida e não tenhamos mais tempo de atender à porta a multidão de pedintes. Ainda assim, a vida é maior, o direito de nascer e morar num caixote à beira da estrada. Porque um dia, e pode ser um único dia em sua vida, um deserdado daqueles sai de seu buraco à noite e se maravilha. Chama seu compadre de infortúnio: vem cá, homem, repara se já viu o céu mais estrelado e mais bonito que este! Para isto vale nascer.

Adélia Prado

(Extraído do livro "Filandras",

 Editora Record - Rio de Janeiro, 2001, pág. 119.) (Daqui)

Adélia Prado

Adélia Luzia Prado Freitas (Divinópolis, 13 de dezembro de 1935) é uma escritora brasileira. Formou-se em Filosofia em 1973, dirigiu um grupo de teatro amador, exerceu o cargo de professora durante 24 anos, até que a carreira de escritora  se tornou a atividade central.
O seu primeiro livro de poemas chama-se Bagagem (1976) e foi apadrinhado por Carlos Drummond de Andrade. A partir dessa altura, começou a escrever e a publicar mais obras. Em 1978 editou o seu primeiro livro em prosa, intitulado Soltem os Cachorros.
Entre outras obras da autora encontram-se: Terra de Santa Cruz (poesia, 1981), A Faca no Peito (poesia, 1988), Poesia Reunida (antologia, 1991), O Homem da Mão Seca (prosa, 1994), Prosa Reunida (antologia, 1999) e Filandras (prosa, 2001).
Seus textos retratam o quotidiano com perplexidade e encanto, norteados pela fé cristã e permeados pelo aspecto lúdico, uma das características de seu estilo único.
Em termos de literatura brasileira, o surgimento da escritora representou a revalorização do feminino nas letras e da mulher como ser pensante, tendo-se em conta que Adélia incorpora os papéis de intelectual e de mãe, esposa e dona de casa.

“Adélia é lírica, bíblica, existencial, faz poesia como faz bom tempo: esta é a lei, não dos homens, mas de Deus. Adélia é fogo, fogo de Deus em Divinópolis“.

(Carlos Drummond de Andrade)

Galeria de Sarolta Bán

Imagem de Sarolta Bán

"I was born in 1982 in Budapest, Hungary. Originally I’m a jewellery designer, later I discovered digital photo manipulation and it became my passion and main activity. I like using ordinary elements and by combining them, I can give them various stories, personalities. I hope that the meanings of my pictures are never too limited, are open in some way, each viewer can transform them into a personal aspect. "

Sarolta Bán

Imagem de Sarolta Bán

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Imagem de Sarolta Bán

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 Imagem de Sarolta Bán

"Em Louvor da Miniblusa" - poema de Carlos Drummond de Andrade

Émile Friant (1863-1932), The Study, 1885


Em Louvor da Miniblusa

Hoje vai a antiga musa
celebrar a nova blusa
que de Norte a Sul se usa
como graça de verão.
Graça que mostra o que esconde
a blusa comum, mas onde
um velho da era do bonde
encontrará mais mensagem
do que na bossa estival
da rola que ao natural
mostra seu colo fatal,
ou quase, pois tanto faz,
se a anatomia me ensina
a tocar a concertina
em busca ao mapa da mina
que ora muda de lugar?
Já nem sei mais o que digo
ao divisar certo umbigo:
penso em flor, cereja, figo,
penso em deixar de pensar,
e em louvar o costureiro
ou costureira — joalheiro
que expõe a qualquer soleiro
esse profundo diamante
exclusivo antes das praias
(Copas, Leblons, Marambaias
e suas areias gaias).
Salve, moda, salve, sol
de sal, de alegre inventiva,
que traz à matéria viva
a prova figurativa!
Pode a indústria de fiação
carpir-se do pouco pano
que o figurino magano
reduz a zero, cada ano.
Que importa? A melhor fazenda
o mais cetínio tecido,
que me bota comovido
e bole em cada sentido,
ainda é a doce pele,
de original padronagem,
pois adere a cada imagem
qual sua própria tatuagem
que ninguém copiará.
Miniblusa, miniblusa,
garanto que quem te acusa
a cuca há de ter confusa.
És pano de boca? O palco
tão redondo quão seleto
que abres ao avô e ao neto
(à vista, apenas), objeto
é de puro encantamento.
No cenário em suave curva
nosso olhar jamais se turva,
falte embora rima em urva,
pois é pelúcia-piscina
onde a ilha umbilical
vale a urna de São Gral,
o Tesouro Nacional,
vale tudo... e lembra a drósera,
flor carnívora exigente
que pra devorar a gente
não cochila certamente.
Drósera? Drupa, talvez,
carnoso fruto de vida,
drusa tão bem inserida
na superfície polida
que a blusa desvesteveste.
Ai, blublu de semiblusa,
de Ipanema ou Siracusa,
que me perco na fiúza
de capturar o mistério
— Quid mulieris... ? — do corpóreo.
Mas chega de latinório,
vaníloquo verbolório
e versiconversa obtusa
de tudo que a musa canta,
pois mais alto se alevanta
o sem-véu da miniblusa.

Carlos Drummond de Andrade,
in 'O Poder Ultrajovem' 

Galeria de Émile Friant

Émile Friant, Self portrait (1878)

Émile Friant, Studio Visit, 1906

Private collection

Émile Friant, Portrait de Mme Petitjean, 1883

Musée des Beaux-Arts de Nancy

Émile Friant, Portrait de madame Coquelin Mère, collection privée

Émile Friant, Portrait de sa mère épluchant un navet, devant une fenêtre, 1887

Émile Friant, La Porte Saint-Georges, 1878




Émile Friant, Voyage a l'Infini, 1889

"Que todos os dias sejam dias de Amor" - de Carlos Drummond de Andrade

Ilustração de Tom Lovell

Que todos os dias sejam dias de Amor

João Brandão pergunta, propõe e decreta: 

Se há o Dia dos Namorados, por que não haver o Dia dos Amorosos, o Dia dos Amadores, o Dia dos Amantes? Com todo o fogo desta última palavra, que circula entre o carnal e o sublime? 

E o Dia dos Amantes Exemplares e o Dia dos Amantes Platónicos, que também são exemplares à sua maneira, e dizem até que mais? 

Por que não instituir, ó psicólogos, ó sociólogos, ó lojistas e publicitários, o Dia do Amor? 

O Dia de Fazê-lo, o Dia de Agradecer-lhe, o de Meditá-lo em tudo que encerra de mistério e grandeza, o Dia de Amá-lo? Pois o Amor se desperdiça ou é incompreendido até por aqueles que amam e não sabem, pobrezinhos, como é essencial amar o Amor. 

E mais o Dia do Amor Tranquilo, tão raro e vestido de linho alvo, o Dia do Amor Violento, o Dia do Amor que não ousava dizer o seu nome mas agora ousa, na arrebentação geral do século? 

Amor Complicado pede o seu Dia, não para tornar-se pedestre, mas para requintar em sua complicação cheia de vôos fora do horário e da visibilidade. Amor à Primeira Vista, o fulminante, bem que gostava de ter o seu, cortado de relâmpagos. E há motivos de sobra para se estabelecer o Dia do Amor ao Próximo, e o Próximo somos nós, quando nos esquecemos de nós mesmos, abjurando o enfezadíssimo Amor-Próprio. 

Depressa, amigos criadores de Dias, criai o do Amor Livre, entendido como tal o que desata as correntes do interesse imediato, da discriminação racial e económica, ri das divisões políticas, das crenças separatórias, e planta o seu estandarte no cimo da cordilheira mais alta. Livre até no impulso egoístico da correspondência geométrica. Amor que nem a si mesmo se escraviza, na total doação que é converter-se no alvo, pois lá diz o que sabe: «Transforma-se o amador na coisa amada.» 

Haja também um Dia para o Amor não correspondido, em que ele se console e crie alento para perseverar, se esta é a sua condição fatal, melhor direi, a sua graça. Pois todo Amor tem o seu ponto de luz, que às vezes se confunde com a sombra. 

O Amor Impossível, exatamente por sua impossibilidade, merece a compensação de um Dia. Concederemos outro ao Amor Perfeito, que não precisa de mais, mergulhado que está na eternidade, a mover os sóis, independentemente da astrofísica. Ao Amor Imperfeito, síntese muito humana de tantos, retrato mal copiado do modelo divino, igualmente, se consagre um Dia generoso. 

Amor à Glória não carece ter Dia, nem Amor ao Dinheiro e seu primo (ou irmão) Amor ao Poder. Eles se satisfazem, o primeiro com uma bolha de sabão, os outros dois com a mesa posta. Mas ao Amor faminto e sem talher, e ao que nenhuma iguaria lhe satisfaz, porque sua fome vai além dos alimentos e é a fome em si, a ansiosa procura do que não existe nem pode existir: um Dia para cada um. 

E se mais Dias sobrarem, que sejam reservados para os Amores de que não me lembro no momento mas certamente existem, pois sendo o Amor infinito em sua finitude, isto é, fugindo ao tempo no tempo, e multiplicando-se em invenções, subtilezas, desvarios, enigmas e tudo mais, sempre haverá um Amor novo no sujeito amante, dentro do Amor que nele pousou e que cada manhã nasce outra vez, de sorte que o mesmo Amor é cada dia outro sem deixar de ser o antigo, e são muitos outros concentrados e não compendiados na potencialidade de amar. Assim sendo, recomendo e requeiro e decreto que todos os dias do ano sejam Dias do Amor, e não mais disso ou daquilo, como erradamente se convencionou e precisa ser corrigido. Tenho dito. Cumpra-se. 

Carlos Drummond de Andrade, in 'O Poder Ultrajovem'

Tom Lovell, Up the Staircase, 1942

"Fraga e Sombra" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Odilon Redon, Busto de Homem dormindo no meio de Flores

Fraga e Sombra

A sombra azul da tarde nos confrange.

Baixa, severa, a luz crepuscular.

Um sino toca, e não saber quem tange

é como se este som nascesse do ar.

Música breve, noite longa. O alfanje

que sono e sonho ceifa devagar

mal se desenha, fino, ante a falange

das nuvens esquecidas de passar.

Os dois apenas, entre céu e terra,

sentimos o espetáculo do mundo,

feito de mar ausente e abstrata serra.

E calcamos em nós, sob o profundo

instinto de existir, outra mais pura

vontade de anular a criatura.

Carlos Drummond de Andrade

Odilon Redon, Roger and Angelica, 1910-1912

"Procurem ver o mundo como na verdade ele pode ser visto, como um lugar maravilhoso, que, à semelhança de um jardim, podemos cultivar e tornar ainda melhor. Procurem ter a humildade de um jardineiro experiente, de um jardineiro que sabe que muitas das suas tentativas não irão ser bem sucedidas."

Karl Popper (1983)

Karl Raimund Popper (Viena, 28 de Julho de 1902 — Londres, 17 de Setembro de 1994) foi um filósofo da ciência austríaco naturalizado britânico. É considerado por muitos como o filósofo mais influente do século XX a tematizar a ciência. Foi também um filósofo social e político de estatura considerável, um grande defensor da democracia liberal e um oponente implacável do totalitarismo.
Ele é talvez mais conhecido pela sua defesa do falsificacionismo como um critério da demarcação entre a ciência e a não-ciência, e pela sua defesa da sociedade aberta.

Nascido numa família de classe alta de origem judaica secularizada, foi educado na Universidade de Viena. Concluiu o doutoramento em filosofia em 1928 e ensinou numa escola secundária entre 1930 e 1936. Em 1937, a ascensão do Nazismo levou-o a emigrar para a Nova Zelândia, onde foi professor de filosofia em Canterbury University College, Christchurch. Em 1946, foi viver na Inglaterra, tornando-se assistente (reader) de lógica e de método científico na London School of Economics, onde foi nomeado professor em 1949. Foi nomeado cavaleiro da Rainha Isabel II em 1965, e eleito para a Royal Society em 1976. Reformou-se da vida académica em 1969, apesar de ter permanecido activo intelectualmente até à sua morte, em 1994. Recebeu a insígnia de Companheiro de Honra (Companion of Honour) em 1982.
Popper recebeu vários prémios e honras no seu campo, incluindo o prémio Lippincott da associação americana de ciência política, o prémio Sonning, e o estatuto de membro na sociedade real, na academia britânica, London School of Economics, Kings College de Londres, Darwin College de Cambridge e o  Prémio Kyoto (1992).

Odilon Redon - Decorative Pannels

Odilon Redon - Coquille, 1912 

Odilon Redon - Bazon, the artist's cat

Odilon Redon -  Buda, 1904

Odilon Redon - São João, 1892

Odilon Redon - São Sebastião, 1910-1912             Odilon Redon - O Nascimento de Vênus, 1912