"Bom dia, por favor, perdão" - Poema de José Jorge Letria

 

Norman Rockwell (American painter and illustrator, 1894-1978),
'Veterinarian', 1952.

Bom dia, por favor, perdão 

 

Na escada ou no elevador
se te cruzas com um vizinho
vê que não é um estranho
que te salta ao caminho.

Sorri e dá-lhe os bons-dias,
que é ato de educação,
e se o empurras sem querer
pede-lhe logo perdão.

No balcão onde te atende
sempre o mesmo senhor
diz-lhe que bolo é que queres
sem esquecer o “por favor”.

Para entrares numa sala
deves dizer “com licença”
depois de bater à porta
para anunciar a presença.

Pede desculpa se desces
a escada a três e três,
sobretudo se a pressa
te faz pisar quem não vês. 

 

José Jorge Letria, em "Porta-te bem!"
Porto, Ambar, 2003.

 

 

Norman Rockwell (American painter and illustrator, 1894-1978),
'Sick Puppy', 1923.

 

"Mãe" - Poema de Luísa Ducla Soares

Soosh Chouanard also known as Snezhana Soosh (Ukrainian artist and illustrator,
b. 1979), 'Mother's Day Surprise'.

Mãe


A mãe
é uma árvore
e eu sou uma flor.

A mãe
tem olhos altos como estrelas.
Os seus cabelos brilham
como o sol.

A mãe
faz coisas mágicas:
transforma farinha e ovos
em bolos,
linhas em camisolas,
trabalho em dinheiro.

A mãe
tem mais força do que o vento:
carrega sacos e sacos do supermercado
e ainda me carrega a mim.

A mãe
quando canta
tem um pássaro na garganta.

A mãe
conhece o bem e o mal.
Diz que é bem partir pinhões
e partir copos é mal.
Eu acho tudo igual.

A mãe
sabe para onde vão
todos os autocarros,
descobre as histórias que contam
as letras dos livros.

A mãe
tem na barriga um ninho.
É lá que guarda
o meu irmãozinho.

A mãe
podia ser só minha.
Mas tenho de a emprestar
a tanta gente...

A mãe
à noite descasca batatas.
Eu desenho caras nelas
e a cara mais linda
é da minha mãe.


Luísa Ducla Soares,
em "Poemas da mentira e da verdade",
Editora: Livros Horizonte.

 

 

Ilustrações de Soosh Chouanard

(Mãe) 

Soosh Chouanard, 'Carry on'

 

Soosh Chouanard, 'Big brother's love' 

 

 

 
Soosh Chouanard, 'When eyes meet eyes'



Soosh Chouanard, 'Taking care of Mom'

 


Soosh Chouanard, 'I love you, Mom'

Soosh Chouanard, 'Bedtime story for Mama'

 

Dia das Mães (português brasileiro) ou Dia da Mãe (português europeu) é uma data comemorativa que homenageia anualmente a figura familiar materna (mãe) e a maternidade. A data de comemoração varia de acordo com o país. Em Portugal e nos PALOP, é comemorado maioritariamente no primeiro domingo do mês de maio, embora muitas igrejas protestantes, em Portugal, o façam no segundo domingo do mesmo mês, seguindo a data inicialmente estabelecida nos EUA. Já no Brasil, como também na Itália, por exemplo, é no segundo domingo do mês de maio que o dia é celebrado. (daqui)

 

"Ser Mãe" - Poema de Coelho Neto

Cecrope Barilli (Italian painter, 1839–1911), 'Young Mother with Child', 1870.


Ser Mãe


Ser mãe é desdobrar fibra por fibra
o coração! Ser mãe é ter no alheio
lábio que suga, o pedestal do seio,
onde a vida, onde o amor cantando, vibra.

Ser mãe é ser um anjo que se libra
sobre um berço dormindo! É ser anseio,
é ser temeridade, é ser receio,
é ser força que os males equilibra!

Todo o bem que a mãe goza é bem do filho,
espelho em que se mira afortunada,
Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!

Ser mãe é andar chorando num sorriso!
Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!
Ser mãe é padecer num paraíso!


Coelho Neto

 

 

Retrato de Coelho Neto, c. 1900.

 

Escritor, professor e político brasileiro, Henrique Maximiano Coelho Neto nasceu a 20 de fevereiro de 1864, em Caxias, Maranhão.
Muito novo, partiu com a família para o Rio de Janeiro, onde estudou no Externato do Colégio Pedro II. Inscreveu-se no curso de Medicina e, mais tarde, no de Direito, sem nunca concluir nenhum deles.

 
Em São Paulo, defendeu as ideias abolicionistas e republicanas. Durante a campanha abolicionista, conheceu José Patrício que o introduziu na Gazeta da Tarde. Fez parte do grupo de Olavo Bilac, Luís Murat, Guimarães Passos e Paula Ney.

Em 1890, casou-se com Maria Gabriela Brandão, com quem teve 14 filhos. Nesse ano, exerceu o cargo de secretário do Governo do Estado do Rio de Janeiro e, um ano depois, o de Diretor dos Negócios do Estado. Em 1882, foi nomeado professor de História da Arte da Escola Nacional de Belas Artes e, posteriormente, professor de Literatura do Ginásio Pedro II. Foi, ainda, professor de História do Teatro e Literatura Dramática da Escola de Arte Dramática, em 1910, sendo posteriormente Diretor desse estabelecimento de ensino.
Como político, foi eleito, em 1909, deputado federal pelo Maranhão e, em 1917, reeleito para esse mesmo cargo. Esteve em Buenos Aires como Ministro Plenipotenciário, em missão especial, foi secretário-geral da Liga de Defesa Nacional e Membro do Conselho Consultivo do Teatro Municipal.

Eleito "Príncipe dos Prosadores Brasileiros", em 1928, Coelho Neto escreveu várias peças de teatro, mais de 100 livros e perto de 650 contos. Dessa vasta obra, salienta-se Rapsódias (1891), A Capital Federal (1893), Fruto Proibido (1895), A Descoberta da Índia (1898), Turbilhão (1906), Rei Negro (1914), A Cidade Maravilhosa (1928), Fogo Fátuo (1929). 

Os seus trabalhos, que se situam na época literária do Realismo/Naturalismo, estão assinados, para além do seu próprio nome, por vários pseudónimos: Anselmo Ribas, Caliban, Ariel, Amador Santelmo, Blanco Canabarro, Charles Rouget, Democ, N. Puck, Tartarin, Fur-Fur, Manés. O escritor foi ainda um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras.
A 28 de novembro de 1934, Coelho Neto faleceu no Rio de Janeiro. (daqui)

“Vigília das Mães” - Poema de Cecília Meireles

Anders Zorn (Swedish painter, sculptor, and etching artist, 1860–1920),
'Mrs Weguelin and her son', 1889.

Vigília das Mães


Nossos filhos viajam pelos caminhos da vida,
pelas águas salgadas de muito longe,
pelas florestas que escondem os dias,
pelo céu, pelas cidades, por dentro do mundo escuro
de seus próprios silêncios.

Nossos filhos não mandam mensagens de onde se encontram.
Este vento que passa pode dar-lhes a morte.
A vaga pode levá-los para o reino do oceano.
Podem estar caindo em pedaços, como estrelas.
Podem estar sendo despedaçados em amor e lágrima.

Nossos filhos têm outro idioma, outros olhos, outra alma.
Não sabem ainda os caminhos de voltar, somente os de ir.
Eles vão para seus horizontes, sem memória ou saudade,
não querem prisão, atraso, adeuses:
deixam-se apenas gostar, apressados e inquietos.

Nossos filhos passaram por nós, mas não são nossos,
querem ir sozinhos, e não sabemos por onde andam.
Não sabemos quando morrem, quando riem,
são pássaros sem residência nem família
à superfície da vida.

Nós estamos aqui, nesta vigília inexplicável,
esperando o que não vem, o rosto que já não conhecemos.
Nossos filhos estão onde não vemos nem sabemos.
Nós somos as doloridas do mal que talvez não sofram,
mas suas alegrias não chegam nunca à solidão de que vivemos,
seu único presente, abundante e sem fim.

1960

Cecília Meireles, 
in 'Antologia Poética', 1963

"Complicação" - Poema de Mário Dionísio

André Derain (French artist, painter, sculptor and co-founder, with
Henri Matisse of Fauvism, 1880–1954), 'Le phare de Collioure', 1905,
Musée d'Art moderne de Paris.

Complicação


As ondas indo, as ondas vindo — as ondas indo e vindo sem
parar um momento.
As horas atrás das horas, por mais iguais sempre outras.
E ter de subir a encosta para a poder descer.
E ter de vencer o vento.
E ter de lutar.
Um obstáculo para cada novo passo depois de cada passo.
As complicações, os atritos para as coisas mais simples.
E o fim sempre longe, mais longe, eternamente longe.

Ah mas antes isso!

Ainda bem que o mar não cessa de ir e vir constantemente.
Ainda bem que tudo é infinitamente difícil.
Ainda bem que temos de escalar montanhas e que elas vão
sendo cada vez mais altas. Ainda bem que o vento nos oferece resistência
e o fim é infinito.

Ainda bem.
Antes isso.
50 000 vezes isso à igualdade fútil da planície. 

 

Mário Dionísio, in "Poemas", 1941.

 

 

André Derain, 'Bateaux au port de Collioure', 1905.

 

André Derain, 'Bateaux dans le port de Collioure' 

('Boats in the Harbor of Collioure'), 1905.

"Amor sem tréguas" - Poema de António Gedeão

 
José Malhoa (Pintor, desenhador e professor português, 1855–1933),
'Igreja de Figueiró' (Figueiró dos Vinhos, Portugal), 1921.


Amor sem tréguas


É necessário amar,
qualquer coisa ou alguém;
o que interessa é gostar
não importa de quem.

Não importa de quem,
não importa de quê;
o que interessa é amar
mesmo o que não se vê.

Pode ser uma mulher,
uma pedra, uma flor,
uma coisa qualquer,
seja lá o que for.

Pode até nem ser nada
que em ser se concretize,
coisa apenas pensada,
que a sonhar se precise.

Amar por claridade,
sem dever a cumprir;
uma oportunidade
para olhar e sorrir.

Amar como um homem forte
só ele o sabe e pode-o;
amar até à morte,
amar até ao ódio.

Que o ódio, infelizmente,
quando o clima é de horror,
é forma inteligente
de se morrer de amor.

António Gedeão (1906–1997),
in 'Máquina de Fogo'

 
José Malhoa, 'Pereira em flor' (Figueiró dos Vinhos, Portugal), 1910.


Pereira em flor

 
De grinalda branca,
Toda vestida de luar,
A pereira sonha. 

 

Helena Kolody (1912–2004),
in 'Luz Infinita', 1997.

"Gato" - Poema de Francisco Carvalho

 
Bruno Liljefors (Swedish artist, 1860–1939), "Jeppe" (Portrait of his cat), 1884.

Gato 
 

I

As retinas do gato 
dardejam no escuro 
da pele do rato

arauto das noites 
o gato passeia 
no dorso do muro

tenso como um arco 
o gato desenha 
os moldes do salto

crivado de fúrias 
salto que o liga 
à ponte do olfato.

II

Onde se esconde 
este sósia de conde?

Por onde passeia 
o dorso que se alteia?

Seu dorso de vaga 
que se acende e se apaga?

Quantas rotinas 
têm as suas retinas?

Quantos sóis de cobalto 
nas arcadas do salto?

Quando o seu faro pulsa 
sente o odor da Ursa?

Ou apenas preserva 
seu contorno na treva?

O gato não esconde 
o seu fulgor de conde.


Francisco Carvalho (1927-2013),
in "Raízes da Voz", 1996.

Bruno Liljefors, "Cat with European Green Woodpecker", 1890.

 

 
Bruno Liljefors, "A Cat (Jeppe) and a Chaffinch", 1885.

 

 
Escritores e gatos

Os escritores, tal como os gatos, são criaturas solitárias, ciosas do seu espaço e da sua liberdade, que gostam de silêncio, de concentração e de companhia quanto baste. Os gatos não exigem demais de quem vive com eles nem reclamam atenção a toda a hora, e os escritores aceitam de bom grado essa situação, que os deixa à vontade e não lhes cria sentimentos de culpa quando estão ausentes.

Os gatos parecem pacíficos e domésticos, mas nunca cortaram realmente o elo com o mundo selvagem. Basta ver um gato assanhado para perceber de onde vêm as suas unhas em garra, as orelhas pontiagudas, os dentes afiados, a boca aberta bufando. Basta vê-los caçar para os descobrir como felinos, da estirpe do gato bravo, do tigre ou da pantera.

Os escritores também têm esse lado nunca domesticado nem domesticável. Por muito que se tente convertê-los às convenções, ao que se considera correto (politicamente ou não), eles encontram saídas e saltam para fora.Também eles são da estirpe dos felinos.

Tal como os gatos, também eles são sensuais, com todos os sentidos despertos para o mundo à sua volta. Dotados de olhos multifacetados, que veem longe e perto, na luz e na sombra. Ou no escuro.

Se for esse o caso, também eles sabem ser ternos, partilhar com o outro a sua pele macia, o calor do seu corpo.

E, tal como os gatos, também os escritores têm sete vidas. Quando enfrentam perigos e são atacados, empurrados para quedas de grande altura, usam todos os seus recursos de defesa (que são muitos) e sabem cair de pé.

(A quem se interessar por este tema e quiser saber mais, sugiro que leia o capítulo II do meu romance A Cidade de Ulisses).

Teolinda Gersão (Professora universitária e premiada escritora portuguesa, n. 1940) (daqui)