"As nuvens" - Poema de João Cabral de Melo Neto

 

Auguste-Émile Pinchart (French painter and designer, 1842–1920),
'A young girl with a parasol', Unknown date.


As nuvens


As nuvens são cabelos
crescendo como rios;
são os gestos brancos
da cantora muda;

são estátuas em voo
à beira de um mar;
a flora e a fauna leves
de países de vento;

são o olho pintado
escorrendo imóvel;
a mulher que se debruça
nas varandas do sono;

são a morte (a espera da)
atrás dos olhos fechados;
a medicina, branca!
nossos dias brancos.


João Cabral de Melo Neto, in "O Engenheiro", 1945;
in "Poesia Completa", Editora Alfaguara, 2020.

 

 

João Cabral de Melo Neto - Poesia Completa
Organização: Antonio Carlos Secchin
Capa: Gustavo Soares. Páginas: 896
Editora: Alfaguara, 2020

 

RESUMO

Esta edição comemora os cem anos do escritor, poeta e diplomata João Cabral de Melo Neto, ícone da poesia brasileira. 

 

Um dos maiores poetas de língua portuguesa do século XX, João Cabral de Melo Neto ficou conhecido pelo estilo conciso, rigor formal e apurada crítica social — numa comparação feita por ele mesmo, o poeta seria como um escultor, que incessantemente corta a pedra até que a escultura surja de dentro dela.

 

Sua produção foi reunida nesta Poesia completa, que traz seus primeiros poemas e depois seu primeiro livro, Pedra do sono, lançado no início dos anos 1940, passando por textos que já se tornaram clássicos da nossa literatura como O cão sem plumas, Morte e vida Severina, A educação pela pedra, Museu de tudo, Auto do frade, até Sevilha andando, seu derradeiro livro.

 

O autor faleceu em 1999, deixando uma obra de força descomunal. Para comemorar seu centenário, esta Poesia completa traz ainda textos póstumos, dispersos e inéditos, organizados por Antônio Carlos Secchin com a colaboração de Edneia Ribeiro. 

 

“Mudou profundamente não só a poesia, mas a cultura brasileira.” — João Alexandre Barbosa

 

“Na sua geração, não tem quem o iguale, mesmo em dimensão universal.” — Augusto de Campos

 

“Cortava a poesia com a faca só lâmina de sua extraordinária força vocabular, criando impactos ao mesmo tempo plásticos e fundamentais. Nunca usava o enfeite como complemento da essência, tudo nele era inaugural, primeiro, único.” — Carlos Heitor Cony

 

“Ela [a poesia de João Cabral] trata as palavras como se fossem coisas e organiza essas coisas de tal maneira como se fossem conceitos.” — Antonio Candido

Auguste-Émile Pinchart (French painter and designer, 1842–1920),
'At the quayside', Unknown date.


"Os sonhos são verdadeiros enquanto duram, e não vivemos nos sonhos?"

Alfred Tennyson, in "The Higher Pantheism", 1867.

 

 

“Os sonhos são verdadeiros enquanto duram, e não vivemos nos sonhos?”

Fonte: https://citacoes.in/autores/alfred-tennyson/

“Os sonhos são verdadeiros enquanto duram, e não vivemos nos sonhos?” Alfred Tennyson De sonhos

Fonte: https://citacoes.in/autores/alfred-tennyson/

"Nalgum lugar em que eu nunca estive" - Poema de E. E. Cummings

 

Vittorio Matteo Corcos (Italian painter, 1859–1933), 

Portrait of a Young Woman, 1896.


Nalgum lugar em que eu nunca estive


nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além
de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto
teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar
me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre
(tocando subtilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa
ou se quiseres me ver fechado, eu e
minha vida nos fecharemos belamente, de repente,
assim como o coração desta flor imagina
a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;
nada que eu possa perceber neste universo iguala
o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez que respira
(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas


E. E. Cummings, Poemas
Organização, tradução e notas de Augusto de Campos.
Campinas: Editora Unicamp, 2011.

"Veneza" - Poema de Aleksandr Blok

Ivar Kamke (Pintor sueco, 1882-1936), Lavadeiras no canal - Veneza, 1920.

 

Veneza


O barulho da vida já não dura.
A maré de inquietudes se quebranta.
E no veludo negro o vento canta
Minha vida futura.

Talvez despertarei noutro lugar,
Quem sabe nesta terra entristecida,
E algumas vezes hei de suspirar
Pensando em sonho nesta vida?

Mercador, padre, arrais, neto de um doge,
Quem me fará viver? Que criatura
Há de forjar com minha mãe futura
Na noite escura a vida que me foge?

Quem sabe até, ao escutar o canto
Da jovem veneziana, comovido,
O meu futuro pai por entre o encanto
Da canção já me tenha pressentido?

Quem sabe em algum século vindouro
A mim, criança, a sorte me consente
Abrir as pálpebras, tremulamente,
Junto à coluna do leão de ouro?

Mãe, o que canta este áfono instrumento?
Talvez a fantasia já te embale
E me protejas com teu santo xale
Da laguna e do vento?

Não! O que é, o que foi – tudo está vivo!
Fantasias, visões, ideias – tudo!
A onda do oceano recidivo
As despeja na noite de veludo!


Aleksandr Blok
Tradução de Augusto de Campos, in Poesia da recusa,
Perspectiva, São Paulo, 2006.

 

"O azul" - Poema de Stéphane Mallarmé

 

Maurice Prendergast (American artist, 1858–1924), Autumn in New England, 1910–13.

 

 

O azul 


De um infinito azul a serena ironia
Bela indolentemente abala como as flores
O poeta incapaz que maldiz a poesia
No estéril areal de um deserto de Dores.

Em fuga, olhos fechados, sinto-o que espreita,
Com toda a intensidade de um remorso aceso,
A minha alma vazia. Onde fugir? Que estreita
Noite, andrajos, opor a seu feroz desprezo?

Vinde, névoas! Lançai a cerração de sono
Sobre o límpido céu, num farrapo noturno,
Que afogarão os lodos lívidos do outono,
E edificai um grande teto taciturno.

E tu, ó Tédio, sai dos pântanos profundos
Da desmemória, unindo o limo aos juncos suaves,
Para tapar com dedos ágeis esses fundos
Furos de azul que vão fazendo no ar as aves.

Que sem descaso, enfim, as tristes chaminés
Façam subir de fumo uma turva corrente
E apaguem no pavor de seus torvos anéis
O sol que vai morrendo amareladamente!

- O Céu é morto. - Vem e concede, ó matéria,
O olvido do Ideal cruel e do Pecado
A um mártir que adotou o leito da miséria
Ao rebanho feliz dos homens reservado,

Pois quero, desde que meu cérebro vazio,
Como um pote de creme inerme ao pé de um muro,
Já não sabe adornar a ideia-desafio,
Lúgubre bocejar até o final obscuro...

Em vão. O azul triunfa e canta em glória
Dentro dos sinos. Sim, faz-se voz para sus-
Pender-nos no terror de sua vil vitória,
Rompendo o metal vivo em angelus de luz!

Ele rola na bruma, antigo, lentamente
Galga tua agonia e como um gládio a sul-
Cá. Onde fugir? Revolta pérfida e impotente.
O Azul! O Azul! O Azul! O Azul! O Azul! O Azul! 


Stéphane Mallarmé, in "Mallarmé".
Organização, tradução e notas de Augusto de Campos,
Décio Pignatari e Haroldo de Campos.
São Paulo: Perspectiva, 1991.

 

"Dama" - Soneto de Stéphane Mallarmé

Paul de La Boulaye (French painter, 1849–1926), Pretty in Pink, s.d.

 

 

 

Dama


Dama sem tanto ardor embora ainda flamante
A rosa que cruel ou lacerada e lassa
Se deveste do alvor que a púrpura deslaça
Para em sua carne ouvir o choro do diamante.

Sim, sem crises de orvalho antes em doce alento
Nem brisa o fragor do céu leve ao fracasso
Com ciúme de criar não sei bem qual espaço
No simples dia o dia real do sentimento.

Não te ocorre, talvez, que a cada ano que passa
Quando em tua fronte se alça o encanto ressurreto
Basta-me um dom qualquer natural de tua graça,

Como na alcova o cintilar de um leque inquieto
A reviver do pouco de emoção que grassa
Todo o nosso nativo e monótono afeto.

1887

Stéphane Mallarmé, no livro "Poesia da recusa".
Organização e tradução Augusto de Campos.
São Paulo: Editora Perspectiva, 2006.

 

 

Retrato de Stéphane Mallarmé pintado por Édouard Manet.

Stéphane Mallarmé, poeta francês e mentor do movimento do simbolismo na poesia, nasceu a 18 de março de 1842 em Paris e morreu em Valvins a 9 de setembro de 1898.

Órfão de mãe desde os cinco anos, fez os estudos secundários num colégio interno. Depois de concluídos, ingressou na administração pública, atividade que em breve abandonaria. Cortou com os laços familiares e partiu para Inglaterra, em 1862. De regresso a França obteve um certificado que o habilitava a lecionar a língua inglesa. Foi professor, primeiro em escolas de província e mais tarde em Paris até à data da reforma, 1894.
A par do ensino manteve uma atividade literária. A partir de 1880 começaram em sua casa as receções literárias que contribuíram para criar nos simbolistas uma forte consciência de "escola". 

Redigiu a revista feminina la Dernière Mode, fez traduções e organizou o livro didático les Mots Anglais. 

Estas atividades completam o quadro de uma vida exteriormente calma e vulgar, como chefe de família e professor. Esta aparente reserva e discrição contrasta com a postura de poeta "maldito", nome atribuído por Verlaine a Mallarmé.

Sob esta superfície tranquila esconde-se uma grande riqueza e complexidade. Uma grave crise de juventude avivou no poeta a consciência da situação precária do homem e do mundo. A partir desta altura tenta conjurar este destino trágico pelo poder da palavra. A leitura de Baudelaire impressionou profundamente Mallarmé, ao propor-lhe uma nova expressão poética, mais capaz de captar a essência das coisas. 

Os primeiros poemas foram influenciados por Charles Baudelaire. Mallarmé era um intelectual e a sua determinação em analisar a natureza do mundo e a realidade reflete-se nos dois poemas dramáticos que começou a escrever em 1864 e 1865 respetivamente, Hérodiade e l'Après-midi d'un faune. 

Mallarmé é considerado, com Paul Verlaine, o iniciador do Simbolismo. Em 1868 chegou à conclusão que embora não haja nada para além da realidade, dentro do vazio criado por essa conceção existem "as formas perfeitas". Devotou a sua vida a tentar colocar em prática as suas teorias naquilo a que ele chamou a sua grande obra, que nunca chegou a concluir, le Livre. 

Entre as elegias escritas, várias foram concebidas para Charles Baudelaire, Edgar Allan Poe, Richard Wagner, Théophile Gautier e Paul Verlaine, autores com quem Mallarmé se tinha comprometido a escrever. Todos concordavam com o tema elegíaco da mortalidade do homem e da imortalidade da obra. Para além destes poemas, escreveu outros que contrariavam a sua obsessão pelo mundo perfeito, embora permanecesse fiel ao estilo linguístico. 

Em 1883 Verlaine publicou uma série de artigos de Mallarmé intitulados les poètes maudits. 

Stéphane Mallarmé foi alvo de um sumptuoso elogio por parte de J. K. Huysmans, ao escrever o romance A rebours, elogio que o levou a ser reconhecido como um eminente poeta francês. 

A partir desta altura foi visitado por conhecidos escritores, pintores e músicos da época. Este período fez diminuir o seu desejo de se refugiar num mundo ideal e escreve o poema Un coup de dés jamais n'abolira le hasard, um trabalho que apareceu em 1897, um ano antes da sua morte. 

Embora breve e inacabada, a sua obra apresenta-se hoje como uma das que determinaram a evolução da literatura no século XX. (daqui)

 

"Labirinto" - Poema de Jorge Luis Borges

Jimmy Ernst (American painter born in Germany, 1920–1984), Lookscape, 1952.

 

Labirinto 


Não haverá nunca uma porta. Já estás dentro.
E o alcácer abarca o universo
E não tem anverso nem reverso
Não tem extremo muro nem secreto centro.

Não esperes que o rigor do teu caminho
Que fatalmente se bifurca em outro,
Que fatalmente se bifurca em outro,
Terá fim. É de ferro teu destino

Como o juiz. Não creias na investida
Do touro que é um homem cuja estranha
Forma plural dá horror a essa maranha

De interminável pedra entretecida.
Não virá. Nada esperes. Nem te espera
No negro crepúsculo uma fera.


Jorge Luis Borges,
em “Quase Borges: 20 transpoemas e uma entrevista”.
São Paulo: Terracota, 2013.
Traduções de Augusto de Campos.

"Xadrez" - Poema de Jorge Luis Borges

Honoré Daumier (French painter, sculptor, and printmaker, 1808–1879), The Chess Players, 

c. 1863–67. Oil on wood, 24.8 cm × 32 cm., Petit Palais, Paris. 


Xadrez
 

I

Em seu grave rincão, dois jogadores
Regem peças, sem pausa. O tabuleiro
Os prende até a aurora no certeiro
Âmbito em que se odeiam duas cores.

Dentro irradiam mágicos rigores
As formas: torre homérica, ligeiro
Cavalo, audaz rainha, rei guerreiro,
Bispo oblíquo e peões ameaçadores.

Quando os rivais já se tiverem ido,
Quando o tempo os houver já consumido,
Por certo não terá cessado o rito.

O Oriente é a origem dessa guerra
Cujo anfiteatro é hoje toda a terra.
Como o outro, este jogo é infinito.

II

Ténue rei, bispo em viés, encarniçada
Rainha, torre à frente e peão alerta
No branco e negro de uma estrada incerta
Buscam e travam a batalha armada.

Não sabem que da mão predestinada
Do jogador depende o seu destino,
Nem sabem que um rigor adamantino
Sujeita-lhes o arbítrio e a jornada.

Também o jogador é prisioneiro
(Segundo Omar) de um outro tabuleiro
De negras noites e de brancos dias.

Deus move o jogador, e este, a peça.
Que Deus atrás de Deus a trama começa
De pó e tempo e sonho e agonias?


Jorge Luis Borges,
em “Quase Borges: 20 transpoemas e uma entrevista”.

São Paulo: Terracota, 2013.
Traduções de Augusto de Campos.

[Em 'Quase Borges' o poeta Augusto de Campos apresenta 20 traduções de poemas de Jorge Luis Borges 10 deles inéditos e uma entrevista que ele realizou com o poeta Argentino além de algumas fotos inéditas.] 

 

"Ode sobre a Indolência" - Poema de John Keats

Alfred  Glendening, Jr. (British painter, 1861-1907, son of British painter,
Alfred Augustus Glendening, Sr., 1840-1921), The first days of spring, 1896

 

 

Ode sobre a Indolência

I

Numa certa manhã eu vi as três as figuras,
   Curvadas, de perfil, mãos juntas, uma a uma,
Seguindo atrás da outra, mudas e seguras,
   Sandálias suaves, vestes alvas, pés de pluma;
Como formas de mármore em alto-relevo
  Sobre uma urna, foram-se, ao girar a face
   Do vaso; mas voltando ao ângulo anterior,
Mostraram-se mais uma vez como as descrevo,
 E eram-me tão estranhas como se as achasse
   Numa ânfora de Fídias um pesquisador.

II

Como é possível, Sombras, que eu não as conheça,
  Máscaras mudas que se movem para mim?
Que plano silencioso tinham na cabeça
  Para a minha indolência arrebatar assim?
Era a hora madura e eu já me comprazia
  Na abençoada nuvem de ócio do verão.
   Pesado o olhar, a pulsação quase parada,
Os prazeres sem cor e a vida já vazia.
  Ah! por que não desaparecem e se vão,
   E me deixam em paz, sozinho, com meu – nada?

III

Uma terceira vez romperam minha paz as
  Figuras mudas; cada qual por um momento
Me olhou de frente, e eu só queria era ter asas
  Para segui-las e saber do seu intento;
A primeira, uma bela moça, era o Amor;
  A segunda, de rosto pálido e sem viço
   E olhos cansados, a Ambição que a tudo via.
A última, a que eu mais amo, e a quem o desfavor
  Persegue, era uma jovem com ar insubmisso;
   Essa era o meu demónio – a Poesia.

IV

Foram-se as três e eu só queria asas ainda;
  Loucura! O que é o Amor? Quem sabe onde ele mora?
Quanto à Ambição! – é desprezível, porque vinda
  De um coração pequeno, a febre de uma hora;
À Poesia! – não doa uma só alegria, –
  Ao menos para mim, – de dia imersa em suas
   Cismas; à noite, no ópio do seu tédio imenso;
Pudesse eu ter uma era livre de agonia,
  Sem conhecer jamais a mutação das luas
   Nem ouvir nunca a voz penosa do bom-senso!

V

E uma vez mais vieram; – ah! por que razão?
  Meu sono se adornava de secretos sonhos,
Minha alma era uma relva, flores pelo chão,
  Com sombras sugestivas e raios risonhos;
A névoa da manhã não me trazia chuva;
  Nas pálpebras de maio, só lágrimas prestes;
   Calor, botões em flor, um tordo ia cantar,
E da janela aberta eu via a vide e a uva;
  Sombras, a hora do adeus chegou; em suas vestes
   Nenhuma lágrima desceu do meu olhar.

VI

Adeus, meus três fantasmas! Não há quem me faça
  Erguer esta cabeça da relva e das flores.
Não quero ser a ovelha-guia de uma farsa,
  Nem seguirei uma dieta de louvores.
Voltem a ser figuras-máscaras de urna.
  Adeus! deixem morrer de tédio a minha mente.
   Visões? Já tenho a minha provisão noturna,
E outras, mais ténues, para as horas matinais.
  Retirem-se, de vez, do meu ser indolente,
   Para as nuvens dos céus, e não voltem jamais. 

John Keats, em "Byron e Keats – Entreversos".
 Campinas SP: Editora UNICAMP, 2009.
Tradução de Augusto de Campos

"Byron e Keats - Entreversos"

 

 

 Resumo

Byron era um artista do verso. Os XVII Cantos do Don Juan (1818-1823) contêm perto de 2 mil estrofes em oitava-rima, quase o dobro de Os Lusíadas. Cerca de 16 mil versos de elaboração complexa e rimário insólito. Radical, não cedeu à censura. Os primeiros cantos do D. Juan foram publicados anonimamente, tal era o risco de serem confiscados. A obra de Keats é aqui representada por quatro de suas Odes (1819), dois sonetos (1816-1818) e um fragmento do poema longo, Endymion (1817). O poeta tinha 20 e poucos anos quando escreveu essas maravilhas. Confrontadas aqui, as poéticas de Byron e de Keats reemergem solidarizadas como contradições heurísticas e dialéticas da linguagem poética. Discórdias aparentes, ao cabo concordantes e parentes." - Augusto de Campos

"Solidão" - Poema de Rainer Maria Rilke

Edward Hopper (American realist painter, 1882-1967), Nighthawks, 1942, óleo sobre tela, 84.1×152.4
Art Institute of Chicago, Chicago (Illinois)

 

Solidão


A solidão é como a chuva que brota
do mar para o cair da tarde;
da planície distante e remota
para o céu, que sempre a adota.
E só então recai do céu sobre a cidade.

Ela chove, entre as horas, a seu despeito,
quando todos os becos buscam a madrugada
e quando os corpos, que não encontraram nada,
quedam-se juntos, tristes e frios,
e os que se odeiam, rosto contrafeito,
têm de dormir no mesmo leito:

aí a solidão flui como os rios...

Rainer Maria Rilke 

 In: Augusto de Campos (trad. e org.). Coisas e anjos de Rilke. 

São Paulo: Perspectiva, 2013.

 

 

Augusto de Campos, Coisas e anjos de Rilke

Editora Perspectiva

Nesta nova edição, Augusto de Campos ampliou para 130 os poemas traduzidos, tendo acrescentado setenta textos aos anteriores, sempre com ênfase nos "Novos Poemas" (1907-1908), a obra menos conhecida de Rainer Maria Rilke. Incluiu mais alguns poemas do Livro de Imagens, e ainda outros, dos Sonetos a Orfeu, que têm a ver com a dicção poética daquelas coleções. Aditou-lhes, por fim, outros poemas esparsos pouco divulgados. Este volume vem aprofundar uma nova abordagem da obra de Rilke, a partir da fase marcada pela influência de Cézanne e Rodin. Nas notáveis transposições do mestre-tradutor, os "poemas-coisa" rilkeanos nos revelam uma "poesia de pedra e alma onde até os anjos se concretizam. Textos que nos maravilham e nos surpreendem na solidez coiseante das imagens em que compactam a fluidez das angústias e incertezas humana. Amálgama de coisas e anjos". (Daqui)

 

"Jaguadarte" - Poema de Lewis Carroll

O Jabberwocky, ilustrado por John Tenniel

Jaguadarte

(Tradução de Augusto de Campos)

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

“Foge do Jaguadarte, o que não morre!

Garra que agarra, bocarra que urra!

Foge da ave Felfel, meu filho, e corre

Do frumioso Babassurra!”

Ele arrancou sua espada vorpal

E foi atrás do inimigo do Homundo.

Na árvora Tamtam ele afinal

Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,

Chegou o Jaguadarte, olho de fogo,

Sorrelfiflando através da floresta,

E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta

Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!

Cabeça fere, corta, e, fera morta,

Ei-lo que volta galunfante.

“Pois então tu mataste o Jaguadarte!

Vem aos meus braços, homenino meu!

Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!”

Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

Lewis Carroll, Jaguadarte

Tradução de "Jabberwocky"  por Augusto de Campos

Com tradução de Augusto de Campos e ilustrações de Rita Vidal (daqui), esta publicação marca 

a comemoração dos 150 anos da primeira edição do livro "Alice no País das Maravilhas".

"Deixa voar bem alto a fantasia! Sem ilusões, o mundo que seria?"

Ramón de Campoamor

"E assim em Nínive" - Poema de Ezra Pound

Marcus Stone (1840-1921), The End of the Story, 1900

 


E assim em Nínive


Sim! Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar pétalas de rosas
E os homens, mirto, antes que a noite
Degole o dia com a espada escura.

Vê! não me cabe a mim
Nem a ti objetar,
Pois o costume é antigo
E aqui em Nínive já observei
Mais de um cantor passar e ir habitar
O horto sombrio onde ninguém perturba
Seu sono ou canto.
E mais de um cantou suas canções
Com mais arte e mais alma do que eu;
E mais de um agora sobrepassa
Com seu laurel de flores
Minha beleza combalida pelas ondas,
Mas eu sou um poeta e sobre minha tumba
Todos os homens hão de espalhar pétalas de rosas
Antes que a noite mate a luz
Com sua espada azul.

Não é, Raana, que eu soe mais alto
Ou mais doce que os outros. É que eu
Sou um Poeta, e bebo vida
Como os homens menores bebem vinho. 

 

Ezra Pound, 

do livro "Ezra Pound Antologia De Poemas" 

(tradução de Augusto de Campos)

“Hugh Selwyn Mauberley” - Poema de Ezra Pound

Pintura de Nom Kinnear King

Hugh Selwyn Mauberley

(1919)

(Ezra Pound)

Vai, livro natimudo,

E diz a ela

Que um dia me cantou essa canção de Lawes:

Houvesse em nós

Mais canção, menos temas,

Então se acabariam minhas penas,

Meus defeitos sanados em poemas

Para fazê-la eterna em minha voz

Diz a ela que espalha

Tais tesouros no ar,

Sem querer nada mais além de dar

Vida ao momento,

Que eu lhes ordenaria: vivam,

Quais rosas, no âmbar mágico, a compor,

Rubribordadas de ouro, só

Uma substância e cor

Desafiando o tempo.

Diz a ela que vai

Com a canção nos lábios

Mas não canta a canção e ignora

Quem a fez, que talvez uma outra boca

Tão bela quanto a dela

Em novas eras há de ter aos pés

Os que a adoram agora,

Quando os nossos dois pós

Com o de Waller se deponham, mudos,

No olvido que refina a todos nós,

Até que a mutação apague tudo

Salvo a Beleza, a sós.

Trecho de “Hugh Selwyn Mauberley”, de Ezra Pound.

Tradução de Augusto de Campos

Poema de Augusto de Campos

Augusto Luís Browne de Campos (São Paulo, 14 de fevereiro de 1931) é um poeta, tradutor e ensaísta brasileiro. Estreou em 1951 com o livro "Rei Menos o Reino", quando ainda era estudante da Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo. É um dos criadores da Poesia Concreta, junto com seu irmão, Haroldo de Campos, e Décio Pignatari, que ao romperem com o Clube de Poesia, lançaram a revista Noigandres. Usando recursos visuais como a disposição geométrica das palavras na página, a aplicação de cores e de diferentes tipos de letras, Augusto criou Poetamenos (1953), Pop-cretos (1964), Poemóbiles (1974) e Caixa Preta (1975). Boa parte dessa produção está reunida nas coletâneas Viva Vaia (1979), Despoesia (1994) e Não (2004). Além de traduzir Stéphane Mallarmé, James Joyce, Ezra Pound, Vladimir Maiakóvski, Arnaut Daniel e e. e. cummings, entre outros, publicou as antologias Re-Visão de Sousândrade (1964) e Re-Visão de Kilkerry (1971). Seus textos críticos podem ser lidos em Teoria da poesia concreta, Balanço da Bossa, À margem da margem e o Anticrítico, entre outros. Sua obra dialoga com a música, tem parceria em canções gravadas por Caetano Veloso e Arrigo Barnabé e gravou o CD Poesia é Risco, junto com o filho Cid Campos (1994). (daqui)