"Um dia te acharás" - Poema de Geir Nuffer Campos

Abbott Handerson Thayer (American painter, naturalist, and teacher,
1849–1921), 'The Sisters', 1884.

Um dia te acharás

Um dia te acharás 

sem inteirar a casa: 

ouvirás o marido ressonando, 

os filhos dormindo em calma… 

O espelho te acenará, 

te lembrará coisas da mocidade, 

coisas da meninice, 

te mostrará vindas algumas rugas; 

contemplarás o espelho, 

o quarto, a casa; 

perguntarás por ti mesma, 

pelo teu próprio destino 

— e o espelho fará silêncio: 

será o sinal de estares acordando. 

Geir Nuffer Campos, 

in 'Cantiga de Acordar Mulher'

"Jeito de Escrever" - Poema de Irene Lisboa

Pierre Bonnard (French painter, illustrator and printmaker, 1867–1947),
'The Letter', c. 1906, oil on canvas, National Gallery of Art. 


Jeito de Escrever


Não sei que diga.
E a quem o dizer?
Não sei que pense.
Nada jamais soube.

Nem de mim, nem dos outros.
Nem do tempo, do céu e da terra, das coisas...
Seja do que for ou do que fosse.
Não sei que diga, não sei que pense. 

Oiço os ralos queixosos, arrastados.
Ralos serão?
Horas da noite.
Noite começada ou adiantada, noite.
Como é bonito escrever! 

Com este longo aparo, bonitas as letras e o gesto - o jeito.
Ao acaso, sem âncora, vago no tempo.
No tempo vago...
Ele vago e eu sem amparo.
Piam pássaros, trespassam o luto do espaço, este sereno luto das horas. 

Mortas!

E por mais não ter que relatar me cerro.
Expressão antiga, epistolar: me cerro.
Tão grato é o velho, inopinado e novo.
Me cerro!

Assim: uma das mãos no papel, dedos fincados,
solta a outra, de pena expectante.
Uma que agarra, a outra que espera...

Ó ilusão!
E tudo acabou, acaba.
Para quê a busca das coisas novas, à toa e à roda?

Silêncio.
Nem pássaros já, noite morta.
Me cerro.
Ó minha derradeira composição! 

Do não, do nem, do nada, da ausência e solidão.

Da indiferença.
Quero eu que o seja! da indiferença ilimitada.
Noite vasta e contínua, caminha, caminha.
Alonga-te.
A ribeira acordou.


Irene Lisboa,

in 'Antologia Poética'

"Acalanto" - Poema de Ada Ciocci Curado

Artur Loureiro (Pintor português, 1853–1932), 'O repouso da artista', 1882

Acalanto

Vai amado. 

Busca por onde quiseres, 

com quem quiseres, 

como quiseres, 

o prazer. 

Até mesmo, 

aquele prazer que um dia alguém apelidou de amor. 

E, 

se por acaso te cansares 

e, 

do compromisso que um dia nos uniu te lembrares, 

se desejares, 

volta. 

Serei a que conforta. 

Não saberás da dor, 

da saudade, 

das lágrimas sentidas que tua ausência causou. 

Ada Ciocci Curado, in 'Acalanto', 1991

Artur Loureiro, 'Paisagem'


"Quando se gosta da vida, gosta-se do passado, porque ele é o presente tal como sobreviveu

 na memória humana." 

(Marguerite Yourcenar)

"Um simples pensamento" - Poema de Eugénio de Andrade

 
Marianne von Werefkin (Russian-born painter, active in Germany and Switzerland
during the late Belle Époque and interwar periods, 1860–1938),
Fall, School (Herbst, Schule), c. 1907.


Um simples pensamento


É a música, este romper do escuro.
Vem de longe, certamente doutros dias,
doutros lugares. Talvez tenha sido
a semente de um choupo, o riso
de uma criança, o pulo de um pardal.
Qualquer coisa em que ninguém
sequer reparou, que deixou de ser
para se tornar melodia. Trazida
por um vento pequeno, um sopro,
ou pouco mais, para tua alegria.
E agora demora-se, este sol materno,
fica comigo o resto dos dias.
Como o lume, ao chegar o inverno.


Eugénio de Andrade,
in "Os sulcos da sede", 2001.

"Incerteza" - Poema de Jacinta Passos

Herbert James Gunn (Scottish landscape and portrait painter, 1893–1964),
'Sonja in Green', c. 1932

Incerteza


Em meu olhar se espelha
a sombra interior de incerteza angustiante.
E em minha alma floresce, como rosa vermelha
dum vermelho gritante,
como o clangor clarim,
esta angústia que vive a vibrar dentro em mim.
É a minha vida um longo e ansioso esperar,
num amor que há de vir.
Amor - prazer que é dor e sofrer que é gozar -
Amor que tudo dá sem nada nos pedir,
e que, às vezes, num rápido segundo,
resume a glória toda e toda a ânsia do mundo.
Mas depois deste amor, o que virá? O tédio
insípido e tristonho,
desenganos sem cura e dores sem remédio.
Com a posse dum bem, o desfolhar dum sonho...
Vale mais, muito mais,
desejar sempre um bem, sem possui-lo jamais.
Oh! não. O coração
não se cansa de amar se sabe querer bem.
- Ter para o erro o perdão,
renunciar a si mesmo e viver para alguém -
E se um motivo qualquer,
imperioso e fatal, o sonho desfizer?
Então eu saberei bendizer, comovida,
o amor que já passou,
deixando uma doçura amarga em minha vida.
Quando o sonho murchar,
a esperança está finda,
mas dentro d'alma, fica uma saudade linda.


Jacinta Passos, 1934,
in Revista 'O Malho' de 1936

"Canto" - Poema de Irene Lisboa

William Ewart Lockhart (Scottish Victorian painter, 1846–1900),
'The white cockade', 1899, Kelvingrove Art Gallery and Museum.


Canto


... e o vento,
o vento dos altos a que me dei,
a ti me trouxe
a ti me entregou.
Se em mim já estavas!
Pela boca, pelos olhos e pelas mãos,
arreigado e voraz,
meu invasor enternecido.

Cinco vidas, nada menos,
cinco vidas querias ter.
Cinco vidas...
Mas uma, apenas, ardente, violenta e dissipada,
uma só não te bastaria?
Uma,
quintuplicada, centuplicada na hora inefável,
no momento embriagado...
Uma, para me dares, para eu de ti receber,
vergada, sucumbida?
É primavera! saiu-me da boca.
E tu sorriste.
Sorriste, creio.
Primavera e todas as estações…
Chuva e sol, tempo sem idade. 

Aqueles suaves, langues verdes, tão cariciosos;
os redondos troncos
e os musgos fofos;
os melros agrestes
e as campainhas roxas daquelas flores da minha infância,
de que me ensinaste o nome tão doce, tão estranho…
E as loucas nuvens corredias
e as pedras hieráticas
e as veredas amáveis,
como se os ofereciam!
Amavam-nos,
Não o viste?
No passo certo em que ambos íamos
tudo, tudo nos prendia
e nós tudo deixávamos.
Mas o vento…
o vento dos altos a que me dei,
mais do que o resto a ti me trouxe,
a ti me entregou.
Como se eu te esperasse
e te pudesse fugir,
sôfrego quiseste-me prender.
Eu presa já estava...

E assim continuámos.

Aquela hora não esquece.
Não pode esquecer,
nem se repete.

Mudarás tu ou mudarei eu.
O mundo acena-te.
E não se é nada...
Mas a hora, a hora, a hora tão cobiçada,
a hora que chegou,
passando, não passa…
morrendo, ficou...
Nos ramos,
nas heras luzentes,
na chuvinha suspensa,
nas voltas do caminho,
na frescura aspirada,
na solidão alegríssima e confidente,
em ti e em mim.
Ficou.
Está.
Mas a ninguém o confesses
nem disso te convenças.

Permanece,
está naquelas flores rosadas,
quase sem cor, dos lindos arbustos…
Tornaremos jamais a vê-los sem nos lembrarmos?
Eles… somos nós passando,
Tu, silencioso;
eu, aconchegada.
Na tua mão quente,
a minha, presa e enraizada,
tão segura e tão confiante,
era uma dádiva.
Naquele breve momento
tu a recebias e guardavas.

Assim, inteira, a mim me guardasses!

Ou, sequer, a lembrança inconfundível
do repente doce e acre
em que me beijaste,
como se eu fosse uma folha,
uma baga de árvore
e tu uma rajada.
Em que me aspiraste
ou em que me sorveste...
Não me ficaria a boca em sangue?
Deixaste-me,
deixaste a tua escrava um pouco atemorizada,
meu senhor.
Se eu pudesse voar,
soltar-me dos teus braços,
iria como um pássaro, receoso e deslumbrado,
de árvore em árvore, de ramo em ramo,
sem nada ver, tonto, tonto,
até que de novo o chamasses.

Mas a longa,
a magnânima tarde
não me concedeu asas...
Por isso a minha mão dentro da tua,
sensível e cativa,
te disse, te repetiu longamente, à saciedade,
o que bem querias saber
e até o que sentias.
Te confessou quanto lhe pediste.


Irene Lisboa, in 'Revista Litoral', 1944 

"Nasceu-te um Filho" - Poema de Jorge de Sena

Dieric Bouts (Early Netherlandish painter, c. 1415–1475),
'The Virgin and Child', c. 1463 

Nasceu-te um Filho

Nasceu-te um filho. Não conhecerás, 

jamais, a extrema solidão da vida. 

Se a não chegaste a conhecer, se a vida 

ta não mostrou - já não conhecerás 

a dor terrível de a saber escondida 

até no puro amor. E esquecerás, 

se alguma vez adivinhaste a paz 

traiçoeira de estar só, a pressentida, 

leve e distante imagem que ilumina 

uma paisagem mais distante ainda. 

Já nenhum astro te será fatal. 

E quando a Sorte julgue que domina, 

ou mesmo a Morte, se a alegria finda 

- ri-te de ambas, que um filho é imortal. 

Jorge de Sena, in 'Visão Perpétua'

Dieric Bouts, 'The Virgin and Child', c. 1465

"Entre o infinito do céu e o infinito da terra, existe o teu infinito, igualmente desmedido e ilimitado.
Mãe, o tempo não é capaz de conter-te." 

 

José Luís Peixoto, 'Em Teu Ventre'

 

"Natal dos pobres" - Poema de Leonel Neves

Kelly Vivanco, 'Half Asleep', 2009

Natal dos pobres 

Quando a mulher adormeceu

naquela noite de Natal,

o homem foi, pé ante pé,

pôr um sapato (dela, não seu)

com um embrulho de jornal

na lareirinha da chaminé.

Um casal pobre... um ano mau...

Era um pedaço de bacalhau.

Ora alta noite, pela janela,

com fome e frio, entrou um gato

que, no escuro, cheirando aquela

comida boa no sapato,

rasgou o embrulho, comeu, comeu

e, quente e farto, adormeceu.

De manhã cedo, ela acordou,

foi à cozinha e viu o gatinho

adormecido no seu sapato.

Voltando ao quarto, feliz, falou

para o seu homem: — Meu amorzinho,

como soubeste que eu queria um gato?

Leonel Duarte Neves

 

"Voto de Natal" - Poema de David Mourão-Ferreira

George Bellows (American realist painter, 1882–1925), 'The studio', 1919 

 

 

Voto de Natal 

 

Acenda-se de novo o Presépio no Mundo!
Acenda-se Jesus nos olhos dos meninos!
Como quem na corrida entrega o testemunho,
passo agora o Natal para as mãos dos meus filhos.

E a corrida que siga, o facho não se apague!
Eu aperto no peito uma rosa de cinza.
Dai-me o brando calor da vossa ingenuidade,
para sentir no peito a rosa reflorida!

Filhos, as vossas mãos! E a solidão estremece,
como a casca do ovo ao latejar-lhe vida...
Mas a noite infinita enfrenta a vida breve:
dentro de mim não sei qual é que se eterniza.

Extinga-se o rumor, dissipem-se os fantasmas!
O calor destas mãos nos meus dedos tão frios?
Acende-se de novo o Presépio nas almas.
Acende-se Jesus nos olhos dos meus filhos. 

David Mourão-Ferreira, 

 in 'Cancioneiro de Natal'

Dia de Natal 

Poema de António Gedeão, declamado por Luís Gaspar

“Na sociedade consumista de hoje, esta época (de Natal) é, infelizmente, sujeita a um tipo de poluição comercial que ameaça alterar seu verdadeiro espírito, caracterizado pela meditação, pela sobriedade e por uma alegria que não é externa, mas íntima.”

Papa Bento XVI

 

"A razão de eu me gostar" - Poema de Adalgisa Nery

Retrato Adalgisa Nery, por Candido Portinari, 1937

A razão de eu me gostar

Eu gosto da minha forma no mundo

Porque representa uma fagulha,

Porque mostra um instante doce e perverso

Da ideia, do gesto e da realização

De Deus no Universo.

Eu gosto dos erros que pratico

Porque vejo a pureza colocada na minha essência

Desde o Início

Lutar contra todo o mal que em mim existe

E ser tão maior, que sobre a minha miséria

Ela ainda persiste

Eu gosto de espiar

O meu olho direito

Ver o esquerdo chorar,

De sentir a minha garganta se enrolar de dor

Porque em troca de tanta coisa dolorosa

Ele construiu em mim uma coisa gloriosa,

Que é o amor.

Adalgisa Nery,

 in 'A Mulher Ausente', 1946.

 

"Beijo" - Poema de Mia Couto

Ismael Nery, Namorados, 1927, óleo sobre tela - 58.5 x 58.5 cm 

Beijo

Não quero o primeiro beijo:

basta-me

o instante antes do beijo.

Quero-me

corpo ante o abismo,

terra no rasgão do sismo.

O lábio ardendo

entre tremor e temor,

o escurecer da luz

no desaguar dos corpos:

o amor

não tem depois.

Quero o vulcão

que na terra não toca:

o beijo antes de ser boca.

Mia Couto, em “Tradutor de chuvas”. 

Lisboa: Editorial Caminho, 2011.

"O mar jaz; gemem em segredo os ventos" - Poema de Ricardo Reis / Fernando Pessoa

Ilya Repin, Sadko no Reino Submarino, 1876.

O mar jaz; gemem em segredo os ventos 

O mar jaz; gemem em segredo os ventos

Em Éolo cativos;

Só com as pontas do tridente as vastas

Águas franze Neptuno;

E a praia é alva e cheia de pequenos

Brilhos sob o sol claro.

Inutilmente parecemos grandes.

Nada, no alheio mundo,

Nossa vista grandeza reconhece

Ou com razão nos serve.

Se aqui de um manso mar meu fundo indício

Três ondas o apagam,

Que me fará o mar que na atra praia

Ecoa de Saturno?

6-10-1914

Odes de Ricardo Reis,

Heterónimo de Fernando Pessoa

"De amarelo" - Poema de Deborah Brennand

Herbert James Gunn (Scottish landscape and portrait painter, 1893–1964),
'Pauline in the Yellow Dress', 1944, oil on canvas. 


De amarelo


Hoje devo me vestir de amarelo:
espantar os olhos negros da solidão,
tal a luz do girassol de ouro dourado
que abre pétalas iluminando nuvens.

Quem saberá (nem ela mesma) o artifício
usado para enganá-la? Sonhos? Jardins?
Não digo. Hoje me visto de amarelo
e vou, nos ramos, entoar da ave o canto.

Quero espantar olhos de solidão
que vem das grutas e abandona montes
para comer a relva rubra do meu coração.
Mas hoje, de amarelo, espantarei a fera

Fugindo, à procura de outra vítima:
Quem sabe, a mata?


Deborah Brennand,
in 'Poesia reunida', 2007

"A Ponte de Ferro" - Poema de Yves Bonnefoy

Willem Koekkoek (Dutch cityscape painter and marine artist, 1839–1885),
'A Morning Walk by a Dutch Canal'

A Ponte de Ferro


Existe ainda por certo ao fim de uma longa rua
Onde andava eu criança um pântano estagnado
Retângulo pesado de morte ao céu negro.

Desde então a poesia
Separou de outras águas suas águas,
Beleza alguma, ou cor a vão reter,
Por ferro ela angustia-se e por noite.

Nutre um longo
Pesar de margem morta, uma ponte de ferro
Lançada à outra margem mais noturna ainda
É sua só memória e só real amor.


Yves Bonnefoy, in 'Obra Poética'.
Tradução de Mário Laranjeira 

 

Willem Koekkoek, 'Dutch street scene by a canal' 


"A verdadeira generosidade para com o futuro consiste em dar tudo ao presente."

(Albert Camus)

"Prognóstico" - Poema de Ada Ciocci Curado

August Macke (German Expressionist painter, 1887–1914),
'Saint George and the Dragon', 1912


Prognóstico


Poeta,
creia,
nem tudo está perdido,
porque,
felizmente,
sobretudo o mais,
o seu ideal,
a muitos outros ainda comove,
demove
e
predomina.


Ada Ciocci Curado, in 'Acalanto'

August Macke

(Suor Angelica - 'Senza mamma', de Giacomo Puccini, na voz de Maria Callas)


"É através dos outros que nos tornamos nós mesmos."

(Lev Vygotsky)

"A construção do corpo" - Poema de António Ramos Rosa

George Bellows (American realist painter, 1882–1925),

 'Nude girl with a parrot', 1915 


A construção do corpo


Sempre a tentativa nunca vã...
O equilíbrio musical dos instrumentos,
a paciência do teu pulso suave e certo,
o teu rosto mais largo e a calma força
que sobe e que modelas palmo a palmo,
rio que ascende como um tronco em plena sala.
A tua casa habita entre o silêncio e o dia,
Entre a calma e a luz o movimento é livre.

Acordar a leve chama veia a veia,
erguê-la do fundo e solta propagá-la
aos membros e ao ventre, até ao peito e às mãos
e que a cabeça ascenda, cordial corola plena.
Todo o corpo é uma onda, uma coluna flexível.
Respiras lentamente. A terra inteira é viva.
E sentes o teu sangue harmonioso e livre
correr ligado à água, ao ar, ao fogo lúcido.

No interior centro cálido abre-se a flor de luz,
rigor suave e óleo, música de músculos, roda
lenta girando das ancas ao busto ondeado
e cada vez mais ampla a onda livre ondula
a todo o corpo uno, num respirar de vela.
Sobre a toalha de água, à luz de um sol real,
dança e respira, respira e dança a vida,
o seu corpo é um barco que o próprio mar modela.


António Ramos Rosa,
in 'A construção do corpo', 1969

"Secretamente" - Poema de Virgínia Schall

Jean-Baptiste Greuze (French painter, 1725–1805), 'The White Hat', 1780

Secretamente 

Seus olhos estão perigosamente dentro

de mim

aqui fizeram morada

e estão como Deus

em toda parte

se interpondo

entre a paisagem mais próxima

entre a fresta de luz e a imagem

tangenciando meu olhar

que não sabe olhar puro

que se trai a cada segundo.

Seus olhos estão perigosamente pousados

sobre mim

como borboleta em flor

cobrindo minha pele em ternura

suaves como seda

a farfalhar sobre os poros

e os pelos.

Luzes que incendeiam

em sublime música

meu corpo aceso em sede

Sombras sobre minha noite

embalam meu sono

devassando meus sonhos

onde secretamente me assombram

estando fora e sendo dentro

espelhos de amor intenso

e imenso.

Nossos olhos estão perigosamente

em comunhão

a despeito da separação

que a vida nos impõe.

E nossas vidas

sob risco

entre sermos felizes

ou tristes

e nossos destinos

por um triz

entre sucessos

e desatinos.

Secretamente

espreitamos-nos

como caminhos

à beira

de atraentes abismos.

Virgínia Schall

Jean-Baptiste Greuze, 'Young girl leaning on the neck of a horse'

"A necessidade de procurar a verdadeira felicidade é o fundamento da nossa liberdade."

(John Locke)

"Definição do Amor" - Soneto de Lope de Vega

Federico Andreotti (Italian painter, 1847–1930), 'An Afternoon Tea' 


Definição do Amor


Desmaiar-se, atrever-se, estar furioso,
áspero, terno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, defunto, vivo,
leal, traidor, covarde e valoroso;

não ver, fora do bem, centro e repouso,
mostrar-se alegre, triste, humilde, altivo,
enfadado, valente, fugitivo,
satisfeito, ofendido, receoso;

furtar o rosto ao claro desengano,
beber veneno qual licor suave,
esquecer o proveito, amar o dano; 

acreditar que o céu no inferno cabe,
doar sua vida e alma a um desengano,
isto é amor; quem o provou bem sabe.


Lope de Vega (1562–1635) 

 

Federico Andreotti, 'Young Couple', also known as 'Young Couple 

in a Magnificent Rococo Interior'

"O amor é cego, por isso os namorados nunca veem as tolices que praticam."

(William Shakespeare)

"Ah! Os Relógios" - Poema de Mário Quintana

David Burliuk (Russian poet, artist and publicist of Ukrainian origin,
1882–1967), 'The time', 1910


Ah! Os Relógios


Amigos, não consultem os relógios
quando um dia eu me for de vossas vidas
em seus fúteis problemas tão perdidas
que até parecem mais uns necrológios...

Porque o tempo é uma invenção da morte:
não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia
para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna
somente por si mesma é dividida:
não cabe, a cada qual, uma porção.

E os anjos entreolham-se espantados
quando alguém - ao voltar a si da vida -
acaso lhes indaga que horas são...


Mário Quintana,
in 'A Cor do Invisível'

"Colhe o dia, porque és ele" - Poema de Ricardo Reis

Emil Nolde (German painter and printmaker, 1867–1956),

'Summer Afternoon', 1903


Colhe o dia, porque és ele


Uns, com os olhos postos no passado,
Veem o que não veem; outros, fitos
Os mesmos olhos no futuro, veem
O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto —
A segurança nossa? Este é o dia,
Esta é a hora, este o momento, isto
É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora
Que nos confessa nulos. No mesmo hausto
Em que vivemos, morreremos. Colhe
O dia, porque és ele.

28-8-1933

Odes de Ricardo Reis. Fernando Pessoa.
(Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.)
Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 154.

Emil Nolde, 'Sommerwolken' ('Summer clouds'), 1913, óleo sobre lienzo, 

73 x 88 cm, Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid


"Para vermos o azul, olhamos para o céu. A Terra é azul para quem a olha do céu. Azul será uma cor em si, ou uma questão de distância? Ou uma questão de grande nostalgia? O inalcançável é sempre azul."

 
Clarice Lispector (1920–1977)

"A Dança e a Alma" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Hans Thoma (German painter, 1839–1924), 'Eight dancing women with bird bodies', 1886


A Dança e a Alma


A dança? Não é movimento,
súbito gesto musical.
É concentração, num momento,
da humana graça natural.

No solo não, no éter pairamos,
nele amaríamos ficar.
A dança – não vento nos ramos:
seiva, força, perene estar.

Um estar entre céu e chão,
novo domínio conquistado,
onde busque nossa paixão
libertar-se por todo lado…

Onde a alma possa descrever
suas mais divinas parábolas
sem fugir à forma do ser,
por sobre o mistério das fábulas.


Carlos Drummond de Andrade, in Obra completa,

 Rio de Janeiro: Aguilar, 1964.

"Esta dor que me faz bem" - Poema de Fernanda de Castro

William J. Whittemore (American painter, 1860–1955),
'Portrait of a Woman in Pearls', oil on canvas.


Esta dor que me faz bem


As coisas falam comigo
uma linguagem secreta
que é minha, de mais ninguém.
Quem sente este cheiro antigo,
o cheiro da mala preta,
que era tua, minha mãe? 

Este cheiro de além-vida
e de indizível tristeza,
do tempo morto, esquecido...
Tão desbotada e puída
aquela fita escocesa
que enfeitava o teu vestido.

Fala comigo e conversa,
na linguagem que eu entendo,
a tua velha gaveta,
a vida nela dispersa
chega à cama onde me estendo
num perfume de violeta.

Vejo as tuas joias falsas
que usavas todos os dias,
do princípio ao fim do ano,
e ainda oiço as tuas valsas,
minha mãe, e as melodias
que cantavas ao piano.

Vejo brancos, decotados,
os teus sapatos de baile,
um broche em forma de lira,
saia aos folhos engomados
e sobre o vestido um xaile,
um xaile de Caxemira.

Quantas voltas deu na vida
este álbum de retratos,
de veludo cor de tília?
Gente outrora conhecida,
quem lhe deu tantos maus tratos?
Serão todos da família?

Ai, vou fechar na gaveta
a lembrança dolorosa
dos teus laços de cetim,
dos teus ramos de violeta,
do leque de seda rosa
com varetas de marfim.

As coisas falam comigo
numa linguagem secreta,
que é minha, de mais ninguém.
Quero esquecer, não consigo.
Vou guardar na mala preta
esta dor que me faz bem.


Fernanda de Castro,
in "E Eu, Saudosa, Saudosa" 

 

"Romance" - Poema de Afonso Lopes Vieira

Giacomo Balla (Italian painter, art teacher and poet, 1871–1958),
'Flight of the Swallows' ('Voo das Andorinhas'), 1913.


Romance


Por noite velha, truz truz,
Bateram à minha porta.
— De onde vens, ó minha alma?
— Venho morta, quase morta.

Já eu mal a conhecia,
De tão mudada que vinha;
Trazia todas quebradas
Suas asas de andorinha.

Mandei-lhe fazer a ceia,
Do melhor manjar que havia.
— De onde vens, ó minha alma,
Que já mal te conhecia?

Mas a minha alma, calada,
Olhava e eu não respondia;
E nos seus formosos olhos
Quantas tristezas havia!

Mandei-lhe fazer a cama
Da melhor roupa que tinha
«Por cima damasco roxo
Por baixo cambraia fina».

— Dorme, dorme ó minha alma,
Dorme e, para te embalar,
A boca me está cantando
Com vontade de chorar.


Afonso Lopes Vieira,
in 'Ilhas de Bruma', 1917

Umberto Boccioni, 'Estados de espírito (estudo): aqueles que ficam', 1911.

 Óleo sobre tela, Museu de Arte Moderna de Nova York.

Umberto Boccioni, 'Estados de Alma III - Aqueles que permanecem', 1911,

 MoMA, Nova York


"A vida é o pouco que nos sobra da morte."

(Walt Whitman)

 

"Arrojos" - Poema de Cesário Verde

Émile Eisman-Semenowsky (French-Polish painter, 1857–1911),
'Portrait of a Spanish Woman'

Arrojos

Se a minha amada um longo olhar me desse 

Dos seus olhos que ferem como espadas, 

Eu domaria o mar que se enfurece 

E escalaria as nuvens rendilhadas. 

Se ela deixasse, extático e suspenso 

Tomar-lhe as mãos «mignonnes» e aquecê-las, 

Eu com um sopro enorme, um sopro imenso 

Apagaria o lume das estrelas. 

Se aquela que amo mais que a luz do dia, 

Me aniquilasse os males taciturnos, 

O brilho dos meus olhos venceria 

O clarão dos relâmpagos noturnos. 

Se ela quisesse amar, no azul do espaço, 

Casando as suas penas com as minhas, 

Eu desfaria o Sol como desfaço 

As bolas de sabão das criancinhas. 

Se a Laura dos meus loucos desvarios 

Fosse menos soberba e menos fria, 

Eu pararia o curso aos grandes rios 

E a terra sob os pés abalaria. 

Se aquela por quem já não tenho risos 

Me concedesse apenas dois abraços, 

Eu subiria aos róseos paraísos 

E a Lua afogaria nos meus braços. 

Se ela ouvisse os meus cantos moribundos 

E os lamentos das cítaras estranhas, 

Eu ergueria os vales mais profundos 

E abateria as sólidas montanhas. 

E se aquela visão da fantasia 

Me estreitasse ao peito alvo como arminho, 

Eu nunca, nunca mais me sentaria 

As mesas espelhentas do Martinho. 

 

Cesário Verde (1855–1886),
in O Livro de Cesário Verde, 1887

"O gaio e o papagaio" - Poema de Leonel Neves

O Gaio-comum (Garrulus glandarius) é uma ave da família Corvidae. Fotografia  de Marek Szczepanek

O gaio e o papagaio

Não sei quem teve a ideia

de contar a um velho gaio

que outra ave papagueia

e se chama papagaio.

Disse o gaio: «Papa-quê?»

Disse o outro: «Papa-gaio!»

Disse o gaio: «Pois você

diga lá a esse bicho

que, se não muda de nome,

não me escapa, ainda o lixo;

que um gaio tem muita fome,

que sou um papão de um raio,

que este velho gaio o papa,

que sou papa-papagaio.»

Quando isto contaram a

um medroso papagaio,

gaguejou: «Eu... sou... pa... pa...»

e depois teve um desmaio.

Engasgou-se a rir, o gaio,

do desmaio do papagaio.

Leonel Duarte Neves

Papagaio-verdadeiro - Amazona aestiva - conhecido vulgarmente como papagaio-verdadeiro, ajuruetê, papagaio-grego, 

ajurujurá, curau, papagaio-comum, papagaio-curau, papagaio-de-fronte-azul e trombeteiro, é uma ave da família Psittacidae.

É nativa do Brasil oriental. Fotografia de Jair da Costa Moreira

Papagaio gaio 

Papagaio insensato, 

que te fez assim? 

Que não sabes falar 

brasileiro 

e já sabes latim?

Papagaio insensato, 

ave agreste, do mato, 

que diabo em ti existe, 

verde-gaio, 

que nunca estás triste?

Papagaio do mato, 

se nunca estás triste, 

quem foi que te ensinou, 

por maldade, 

a palavra saudade?

Papagaio triste, 

papagaio gaio, 

quem te fez tão triste 

e tão gaio, 

triste mas verde-gaio?

Papagaio gaio, 

quem te ensinou, 

em mais 

do mato, a repetir, 

papagaio, 

tanto nome feio?

Gaio papagaio, 

gaio, gaio, gaio, 

que repetes tudo... 

Antes fosses 

um pássaro mundo.

Papagaio do mato, 

se nunca estás triste, 

quem foi que te ensinou, 

por maldade, 

a palavra saudade?

Papagaio gaio. 

Gaio, gaio, gaio.

Cassiano Ricardo