"Zoologia: o rouxinol" - Poema de Nuno Júdice

 

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932), View of a Garden, Linköping
(Portrait of army surgeon Ernst Boman and his family), c. 1887-1888,

 Nationalmuseum.


Zoologia: o rouxinol


Um rouxinol ocupa o centro da tua cabeça,
como se estivesse numa gaiola. Podia sair
pelos teus olhos, e voar de roda dos teus
cabelos, num movimento de carrossel. Podias
apanhá-lo com as mãos, e tocar as suas
asas, como se fossem um teclado, fazendo
ouvir a música do céu. Mas o rouxinol
não sai. Prefere que eu espreite para o
fundo dos teus olhos e o descubra, no
centro da tua cabeça, onde o guardas,
para que só eu possa ouvir o seu canto,
e imaginar as voltas que ele daria pelos
teus cabelos, se saísse de dentro de ti, e
me fizesse ouvir a música do céu quando
o prendesses com as mãos, para me dares
esse pássaro que não te quer deixar.


Nuno Júdice 
(Ensaísta, poeta, ficcionista e professor universitário português, 1949–2024) 

 

"Tu sentado à tua mesa" - Poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

 

Peder Severin Krøyer (Danish painter, 1851–1909), Wine Harvest In The Tyrol, 1901.
Grohmann Museum


Tu sentado à tua mesa

 

Tu sentado à tua mesa
Bebes vinho comes pão
Quem é que plantou a vinha?
Quem é que semeia o grão?

Lá no socalco da serra
Anda a cavar teu irmão
Debruçado sobre a terra
P'ra que tenhas vinho e pão

Para além daquela serra
P'ra que tenhas vinho e pão
Abrindo o corpo da terra
Dobra o corpo o teu irmão

Sua mão concha do cacho
sua mão concha do grão
Em cada gesto que faz
Põe a vida em comunhão.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

"Poemas Dispersos". In "Obra Poética",

 Caminho, 2010.

 

 

Peder Severin Krøyer, Artists' luncheon at Brøndum's Hotel, 1883.
[Depicted people: Eilif Peterssen, Michael Peter Ancher, Wilhelm Peters,

 Charles Lundh, Degn Brøndum, Johan Krouthén, Oscar Björck, Christian Krohg.]

Skagens Museum

 

  
"A arte é a expressão da sociedade no seu conjunto: crenças, ideias que faz de si e do mundo.

 Diz tanto quanto os textos do seu tempo, às vezes até mais."

Georges Duby, citado em "Les enjeux de l'histoire culturelle‎" - Página 299,

 de Philippe Poirrier - Publicado por Seuil, 2004 - 448p. 

 

"A Minha Família é a Minha Casa" - Texto de José Luís Nunes Martins

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932), Beach with bathing boys, 1906

A Minha Família é a Minha Casa

A solidão absoluta é não ter ninguém a quem dizer um simples: “tenho vontade de chorar”. Não precisamos de muito para viver bem – para ser feliz basta uma família e pouco mais.

A família é a casa e a paz. O refúgio onde uma vontade de chorar não é motivo de julgamento, apenas e só uma necessidade súbita de... família. De um equilíbrio para o qual o outro é essencial... assim também se passa com a vontade de sorrir que, em família, se contagia apenas pelo olhar.

Nos dias de hoje vai sendo cada vez mais difícil encontrar gente capaz de ser família. Os egoísmos abundam e cultiva-se, sozinho, o individual. Como se não houvesse espaço para o amor. Dizem que amar é arriscado, que é coisa de loucos...

Todos temos sentimentos mais profundos. Cada um de nós é uma unidade, mas o que somos passa por sermos mais do que um. Parte de unidades maiores. Estamos com quem amamos e quem amamos também está, de alguma forma, connosco. O amor é o que existe entre nós e nos enlaça os sentimentos mais profundos. Onde uma vontade de chorar é um sinal de que há algo em mim que é maior do que eu... por vezes, nem preciso de chorar.... apenas a vontade me indica o caminho da humildade e do amor. Sozinho não consigo chegar a ser eu...

Uma verdadeira família é simples. É o lugar onde todos amam e protegem a intimidade de cada um. Ninguém é de uma família à qual não se entrega. Mas não é fácil, nunca. É preciso ser forte o suficiente para dizer não a um conjunto enorme de coisas que parecem muito valiosas, mas que não passam de ocas aparências de valor.

Há muita gente que gosta de complicar para fugir ao que é simples. Para que me serve um palácio se nele a minha solidão se faz ainda maior? Quantos desistem de lutar pelo amor com a desculpa de que o preço é alto e o prémio pode afinal não valer o esforço? Quantas vezes a falta de amor é vista como paz? 

A família é algo simples – puro – mas muitíssimo difícil de alcançar. Implica a renúncia constante aos artifícios do fácil e do imediato. Exige que nos concentremos num caminho longo que acreditamos (sem grandes provas) que é o único que nos pode elevar e levar ao céu.

Numa família há afeto e exemplo, há limites e respeito, há quem nos aceite como somos sem deixar de nos animar a sermos melhores, sem excessos mas com a paciência de quem ama.

A paz resulta de um equilíbrio de elementos diferentes, com talentos e perspetivas distintos. Não através de um esforço de anulação do que é único de cada um, mas precisamente pela riqueza de o orientar rumo a um fim conjunto e harmonioso. Uma espécie de enriquecimento recíproco dos contrários. Promover o bem do outro não é fazer com que se torne semelhante a mim.

A minha casa é o lugar onde eu sou o outro a quem alguém pode expressar o seu “tenho vontade de chorar” sem que eu trace juízos de qualquer espécie, e que lhe faça sentir com o meu silêncio, dedicação e presença que a sua vontade já não é só sua... mas minha também.

A minha família é a minha casa. Até podemos ser apenas dois... mas é aí, e só aí, que posso ser feliz. Longe de casa estou sempre a caminho. O meu coração não descansa senão nos braços de quem tem vontade de sorrir e de chorar comigo. 

José Luís Nunes Martins, in 'Amor, silêncios e tempestades' 

"É Noite, Mãe" - Poema de António Salvado

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932)

É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir 

o bosque, mãe, do teu outono puro... 

São tantas as palavras deste amor 

que presas os meus lábios retiveram 

para colocar na tua face, mãe!... 

Continuamente o bosque se define 

em lividez de pântanos agora, 

e aviva sempre mais as desprendidas 

folhas que tornam minha dor maior. 

No chão do sangue que me deste, humilde 

e triste, as beijo. Um dia para contigo 

terei sido cruel: a minha boca, 

em cada latejar do vento pelos ramos, 

procura, seca, o teu perdão imenso... 

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados, 

que uma qualquer manhã me ressuscite!... 

António Salvado, 

in "Difícil Passagem"

"Um dia Puro" - Poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932), Three women reading in a summer landscape, 1908 

 

Um Dia Puro

 

Que nenhuma estrela queime o teu perfil

Que nenhum deus se lembre do teu nome

Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti criarei um dia puro

Livre como o vento e repetido

Como o florir das ondas ordenadas. 

Sophia de Mello Breyner Andresen 

 

 Johan Krouthén, Summer landscape with wandering children, 1913 

 

Degraus

Não desças os degraus do sonho

Para não despertar os monstros.

Não subas aos sótãos – onde

Os deuses, por trás das suas máscaras,

Ocultam o próprio enigma.

Não desças, não subas, fica.

O mistério está é na tua vida!

E é um sonho louco este nosso mundo…

Mário Quintana

  Johan Krouthén, The old bridge, 1921

 

Livre não sou 

Livre não sou,

que nem a própria vida

mo consente.

Mas a minha aguerrida

teimosia

é quebrar dia a dia

um grilhão da corrente.

 

Miguel Torga 

 

Johan Krouthén

Poeminha do Contra

E todos esses que aí estão

Atravancando o meu caminho

Eles passarão...

Eu, passarinho!

 

Mário Quintana

Johan Krouthén

 

Inocência 

Hei de morrer inocente

exatamente

como nasci.

Sem nunca ter descoberto

o que há de falso ou de certo

no que vi.

Entre mim e a Evidência

paira uma névoa cinzenta.

Uma forma de inocência,

que apoquenta.

Mais que apoquenta:

enregela

como um gume

vertical.

E uma espécie de ciúme

de não poder ver igual.


António Gedeão

"Cantiga Outonal" - Poema de Cecília Meireles

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932)

Cantiga Outonal

Outono. As árvores pensando...

Tristezas mórbidas no mar...

O vento passa, brando... brando...

E sinto medo, susto, quando

Escuto o vento assim passar...

Outono. Eu tenho a alma coberta

De folhas mortas, em que o luar

Chora, alta noite, na deserta

Quietude triste da hora incerta

Que cai do tempo, devagar...

Outono. E quando o vento agita,

Agita os galhos negros, no ar,

Minha alma sofre e põe-se aflita,

Na inconsolável, na infinita

Pena de ter de se esfolhar...


Cecília Meireles
de 'Nunca Mais e Poema dos Poemas'