"Quando as grandes árvores caem" - Poema de Maya Angelou

 

Raoul Dufy (French Fauvist painter, 1877-1953), Grand arbre à Sainte-Maxime, 1942.

 

Quando as grandes árvores caem

Quando as grandes árvores caem,
rochas de colinas distantes estremecem,
leões se escondem
na relva alta,
e até os elefantes
arrastam-se em busca de segurança.

Quando as grandes árvores caem
na floresta,
pequenas coisas recolhem-se ao silêncio,
seus sentidos
erodidos para além do medo.

Quando grandes almas morrem,
o ar ao nosso redor se torna
leve, raro, estéril.
Nós respiramos, brevemente.
Nossos olhos, brevemente,
enxergam com
uma dolorosa nitidez.
Nossa memória, subitamente aguçada,
examina,
rumina amáveis palavras
não pronunciadas,
passeios prometidos
nunca realizados.

Grandes almas morrem e
nossa realidade, a elas
vinculada, se despede de nós.
Nossas almas,
que dependem de seu
nutrimento,
agora encolhem, murchas.
Nossas mentes, formadas
e informadas por seu
resplendor, se dispersam.
Não estamos tão enlouquecidos
quanto reduzidos à indizível ignorância de
escuras, frias
cavernas.

E quando grandes almas morrem,
depois de um tempo a paz prolifera,
lenta e sempre
irregularmente. Os espaços se enchem
de uma espécie de
vibração elétrica relaxante.
Nossos sentidos, restaurados, para nunca
mais serem os mesmos, sussurram para nós.
Elas existiram. Elas existiram.
Nós podemos ser. Ser e ser
melhor. Pois elas existiram. 

Maya Angelou
Trad. de Nelson Santander

 

* * * 

When great trees fall
(original)

When great trees fall,

rocks on distant hills shudder,

lions hunker down

in tall grasses,

and even elephants

lumber after safety.



When great trees fall

in forests,

small things recoil into silence,

their senses

eroded beyond fear.



When great souls die,

the air around us becomes

light, rare, sterile.

We breathe, briefly.
Our eyes, briefly,

see with

a hurtful clarity.

Our memory, suddenly sharpened,

examines,

gnaws on kind words

unsaid,

promised walks

never taken.


Great souls die and

our reality, bound to

them, takes leave of us.

Our souls,

dependent upon their

nurture,

now shrink, wizened.

Our minds, formed

and informed by their

radiance,
fall away.

We are not so much maddened

as reduced to the unutterable ignorance
of
dark, cold

caves.



And when great souls die,

after a period peace blooms,

slowly and always

irregularly. Spaces fill

with a kind of

soothing electric vibration.

Our senses, restored, never

to be the same, whisper to us.

They existed. They existed.

We can be. Be and be

better. For they existed.

Maya Angelou
(daqui)

 

 

Raoul Dufy, The River, c. 1905.

Talvez assim seja

"Por outro lado, estou hoje um pouco cansada e é sobre o prazer do cansaço dolorido que vou falar. Todo prazer intenso toca no limiar da dor. Isso é bom. O sono, quando vem, é como um leve desmaio, um desmaio de amor. Morrer deve ser assim: por algum motivo estar-se tão cansado que só o sono da morte compensa. Morrer às vezes parece um egoísmo. Mas quem morre às vezes precisa muito. Será que morrer é o último prazer terreno?"

Clarice Lispector, in "A descoberta do mundo - Crónicas"
 

Raoul Dufy, View of a Port, c. 1902.


"O que eu sinto eu não ajo. O que ajo não penso. O que penso não sinto. Do que sei sou ignorante. Do que sinto não ignoro. Não me entendo e ajo como se me entendesse."

Clarice Lispector, in "A descoberta do mundo - Crónicas"

 

"Quando te tinha mãe" - Poema de Teresa Rita Lopes

William Sergeant Kendall (American painter, 1869-1938), "An Interlude", painted in 1907,
showing his first wife, Margaret Stickney Kendall, and one of their daughters.
Smithsonian American Art Museum

 

 

 Quando te tinha mãe 


Quando te tinha
Mãe
Não sabia
Havia
De te perder
Nem pensava
Sequer
Que podia
Não te ter
Não parava
Para te saborear
Para te saber
Tão precisa
À minha vida
Tão preciosa
Não gozava
A alegria
De te saber
Mãe

 

Teresa Rita Lopes
(Investigadora, ensaísta e escritora portuguesa, 1937- 2025)

 

William Sergeant Kendall, "The Artist’s Wife and Daughters"
 (Margaret Stickney Kendall and two of her daughters)

"Quanto a meus filhos, o nascimento deles não foi casual. Eu quis ser mãe. Os dois meninos estão aqui, ao meu lado. Eu me orgulho deles, eu me renovo neles, eu acompanho seus sofrimentos e angústias. Sei que um dia abrirão as asas para o voo necessário, e eu ficarei sozinha. Quando eu ficar sozinha, estarei seguindo o destino de todas as mulheres." 
 

Clarice Lispector, in "A Paixão segundo G.H.", 1964

William Sergeant Kendall, "Margaret Stickney Kendall and two of their daughters", 1900.


"A melhor maneira de ter bons filhos é fazê-los felizes."

Oscar Wilde, Woman's world, Volume 1, Pág. 85. 

Source Book Press, 1888.

"Infância" - Poema de Henriqueta Lisboa

 

Fanny Fleury (French painter, 1846–1923), Sleeping Baby (Bébé dort), 1884.

Infância 


E volta sempre a infância
com suas íntimas, fundas amarguras.
Oh! por que não esquecer
as amarguras
e somente lembrar o que foi suave
ao nosso coração de seis anos?

A misteriosa infância
ficou naquele quarto em desordem,
nos soluços de nossa mãe
junto ao leito onde arqueja uma criança;

nos sobrecenhos de nosso pai
examinando o termómetro: a febre subiu;
e no beijo de despedida à irmãzinha
à hora mais fria da madrugada.

A infância melancólica
ficou naqueles longos dias iguais,
a olhar o rio no quintal horas inteiras,
a ouvir o gemido dos bambus verde-negros
em luta sempre contra as ventanias!

A infância inquieta
ficou no medo da noite
quando a lamparina vacilava mortiça
e ao derredor tudo crescia escuro, escuro...

A menininha ríspida
nunca disse a ninguém que tinha medo,
porém Deus sabe como seu coração batia no escuro,
Deus sabe como seu coração ficou para sempre diante da vida
— batendo, batendo assombrado! 

Henriqueta Lisboa, in "Prisioneira da noite", 1941.

Fanny Fleury, The Lesson (La Leçon), 1880.


"Não é saudade, porque eu tenho agora a minha infância mais do que enquanto ela decorria..."

Clarice Lispector, 'Perto do Coração Selvagem', 1943. 

"Evocação feminina" - Poema de Virgínia Schall

Claude Monet (French painter and founder of impressionist painting, 1840–1926).
Women in the Garden (Femmes au jardin), 1866, Musée d'Orsay.

Evocação feminina 

 

(Dedico este poema às poetas Bárbara Heliodora, Cecília Meireles, Henriqueta Lisboa (in memoria)

 e especialmente à poeta e amiga Stella Leonardos, através das quais evoco todas as mulheres poetas

 de todos os tempos, cujas vozes estiveram caladas por tantos séculos.)

 

Minha voz
rasga véus
cortinas
de dentro
de sempre
desfaz penumbras
e acorda
Bárbaras, Cecílias, Stellas
Henriquetas, Heliodoras.

E suas vozes
em minhas palavras
alteiam
celebram encontros
de amores tantos
salpicam sândalos
no ar.

Sagas passadas
chagas em sangue
vertem
e vibram
amantes perenes
somos todas
onipresentes.

Minhas mãos
tão femininas
mãos de mulher
madura, menina
sonham
acariciam ternas
lúcidas lembranças
pedaços de dias
franjas de ausências
melancolias.

Em suas palmas
conchas
de lágrimas oceânicas
verdejam prantos
horas molhadas
de sofrimento,
surdas, caladas.

O silêncio da solidão
é memória
reverbera
fantasias, ilusões,
onde desaguar
como abraçar
tamanha paixão?

Mãos entrelaçadas
tecem séculos
em teia
de fios farpados
prisão de anjos
eternizados.
Somos etéreas
flores fugazes
pirilampos da vida
pela vida
alinhavadas.

Assim evoco
Bárbara, Cecília, Stella
Henriqueta, Heliodora
cantemos juntas
à nossa felicidade
brindemos uníssonas
à nossa liberdade!

 

Virgínia Schall  

[Escritora, cientista, educadora e poetisa brasileira, 1954 - 2015]

Claude Monet, Le Parc Monceau, 1878, Metropolitan Museum of Art.


"Arte não é pureza; é purificação, não é liberdade; é libertação."

Clarice Lispector (1920-1977), em crónica "O artista perfeito", 1969
e posteriormente publicada no livro "A Descoberta do Mundo", 1984.

"Junto à água" - Poema de Manuel António Pina

 

Mark Grantham (Canadian artist, b. 1966),  

"Winter Solitude" (South Park Street)

 

 
Junto à água


Os homens temem as longas viagens,
os ladrões da estrada, as hospedarias,
e temem morrer em frios leitos
e ter sepultura em terra estranha.

Por isso os seus passos os levam
de regresso a casa, às veredas da infância,
ao velho portão em ruínas, à poeira
das primeiras, das únicas lágrimas.

Quantas vezes em
desolados quartos de hotel
esperei em vão que me batesses à porta,
voz de infância, que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,
sonhos de beleza, e em ruas intermináveis,
e no meio das multidões dos aeroportos.
Agora só quero dormir um sono sem olhos

 
e sem escuridão, sob um telhado por fim.

À minha volta estilhaça-se
o meu rosto em infinitos espelhos
e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.
Anoitece em todas as cidades do mundo,
acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos
onde o meu coração, falando, vagueia.


Manuel António Pina, 

in "Um Sítio Onde Pousar a Cabeça", 1991;
in “Todas as palavras”: Poesia reunida, 
Assírio & Alvim, 2012. 

 

 

Mark Grantham,"Fire And Water" (Barrington Street, Halifax)

 

"Sim, minha força está na solidão. Não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem das grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite. (...)"

Clarice Lispector, in "A Hora da Estrela", 1977.

Editora: Rocco

"Viver" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

 

Jean Dubuffet (French painter and sculptor, 1901–1985), Vicissitudes (Les Vicissitudes), 1977

Viver


Mas era apenas isso,
era isso, mais nada?
Era só a batida
numa porta fechada?

E ninguém respondendo,
nenhum gesto de abrir:
era, sem fechadura,
uma chave perdida?

Isso, ou menos que isso
uma noção de porta,
o projeto de abri-la
sem haver outro lado?

O projeto de escuta
à procura de som?
O responder que oferta
o dom de uma recusa?

Como viver o mundo
em termos de esperança?
E que palavra é essa
que a vida não alcança?


Carlos Drummond de Andrade,
in 'As Impurezas do Branco', 1973

 

 "As impurezas do branco" de Carlos Drummond de Andrade

Capa: warrakloureiro. Editora: Companhia das Letras 

 

 

Publicado pela primeira vez em 1973, "As impurezas do branco" é um livro singular na vasta e aclamada carreira do autor mineiro Carlos Drummond de Andrade. O poeta se mostra permeável ao concretismo, à poesia de tonalidade menos cultivada - estamos na década que assistiria ao aparecimento da “geração mimeógrafo” -, à espacialidade da página em branco. 
Atento aos acontecimentos do seu tempo, o poeta observa, com ironia e até alguma malandragem carioca, o quotidiano do Brasil e do mundo. Grandes notícias, fait divers, o verão na Cidade Maravilhosa, papel da publicidade em nossas decisões - nada escapa ao crivo crítico e debochado do poeta mineiro. (daqui)

 

 

Jean Dubuffet, Garden with Melitaea (Jardin aux Mélitées), 4 September 1955,
Collection Fondation Dubuffet, Paris

 

 

Arte Bruta

Art brut é um termo francês que se traduz como 'arte bruta', inventado pelo artista francês Jean Dubuffet para descrever a arte que é feita fora da tradição académica. Dubuffet, o mais importante artista francês surgido após a Segunda Guerra Mundial, no meio da sua carreira interessou-se pela arte dos doentes mentais, após estudar A Arte do Insano (1922) com o psiquiatra suíço Hans Prinzhorn. Dubuffet aplicou o nome Art Brut (Arte Bruta) aos desenhos, pinturas e rabiscos do psicótico, do ingénuo e do primitivo, obras que ele considerava as formas mais puras da expressão criativa. Com a descoberta dos primeiros cubistas de esculturas primitivas da Oceânia e de África, o estudo de Dubuffet desse tipo de arte deu-lhe a inspiração que buscava para a sua própria arte, pois representava para ele a expressão mais autêntica de emoção e dos valores humanos.

Originalmente inspirado na arte infantil do pintor suíço Paul Klee, a partir dos anos 1940, as pinturas de Dubuffet imitaram a sinceridade e a ingenuidade que ele associava à verdadeira arte bruta. A primeira dessas obras mostra uma visão infantil da humanidade e da civilização, com cores alegres e desenhos ingénuos. Obras posteriores, mais passionais e primitivas, às vezes patéticas, às vezes obscenas, incorporam formas derivadas do graffiti e da arte psicótica; pintadas em um empasto espesso ou construídas com colagens, essas obras densamente detalhadas e intensamente expressivas transmitem uma sensação de vida abundante e força bruta.

Embora a categoria de Arte Bruta de Dubuffet abarque qualquer pintura ou escultura criada fora dos limites da cultura contemporânea ou tradicional - e, portanto, livre da manipulação ou influência cultural - ele pessoalmente estava principalmente interessado numa subcategoria específica desta arte bruta: a saber, as obras dos pacientes dos hospitais psiquiátricos.

O fascínio de Dubuffet pela arte insana baseou-se na sua suposta pureza criativa e na inspiração que deu ao seu próprio trabalho. Em suma, ele acreditava que apenas a Art Brut era imaculada do contacto com os valores culturais prevalecentes, e esse expressionismo espontâneo inspirou os seus próprios desenhos infantis, com sinais originais que foram a base concetual para a sua estrutura do estilo primitivo executada sem qualquer sentido de composição ou características estéticas claras. A sua escultura também foi baseada em esforços semelhantes de artistas da Art Brut. No papel machê (papier mâché), nas tábuas de madeira e em uma variedade de "objetos encontrados" ao estilo dos readymades de Marcel Duchamp, Dubuffet também misturou graxa, areia e gesso com tinta brilhante para criar um meio "bruto" adequado. Ironicamente, elogiando os artistas do Art Brut pela originalidade e ausência de imitação, Dubuffet imitou o seu trabalho tantas vezes que foi acusado de plágio.

Materiais usados pelos artistas da Art Brut não são necessariamente materiais de arte. Estes artistas raramente faziam pinturas a óleo ou esculturas diretas de bronze ou argila. Demonstrando uma desenvoltura incomum e robusta, eles usam tudo o que conseguem, seja lama, sangue, giz, cera ou uma simples caneta de tinta. Esse imediatismo do material expõe a necessidade intensa de criar e, além disso, ilustra que as obras feitas são em grande parte extensões da identidade reflexiva em curso.(Daqui)

 

Jean Dubuffet, Restaurant Rougeot, March 1961

 

"Eu não tenho enredo de vida? Sou inopinadamente fragmentária. Sou aos pouco. Minha história é viver."

 

Clarice Lispector, em Água Viva, 1973

 

 

Jean Dubuffet, Les données de l'instant, September 8, 1977

 

 

"Nunca lerás o que escrevo. E quando eu tiver anotado o meu segredo de ser – jogarei fora como se fosse ao mar. Escrevo-te porque não chegas a aceitar o que sou. Quando destruir minhas anotações de instantes, voltarei para o meu nada de onde tirei um passado que só se renova com paixão no estranho presente. Quando penso no que já vivi me parece que fui deixando meus corpos pelos caminhos."

Clarice Lispector, em Água Viva, 1973

 

 

'Água Viva' de Clarice Lispector
Editora: Relógio D'Água

 

 

 «De facto, "Água Viva" não se parece com nada que tivesse sido escrito na época, no Brasil ou em qualquer outro lugar. Os seus parentes mais próximos são visuais ou musicais, uma semelhança que Clarice enfatiza ao transformar a narradora, uma escritora, nas versões iniciais, numa pintora; na altura, ela mesma dava os primeiros passos na pintura.
(…) Clarice compara o livro a aromas (“O que estou fazendo ao te escrever? estou tentando fotografar o perfume”), a sabores, (“Como reproduzir em palavras o gosto? O gosto é uno e as palavras são muitas”) e ao tato, embora a sua metáfora mais insistente seja em relação ao som: “Sei o que estou fazendo aqui: estou improvisando. Mas que mal tem isso? Improviso como no jazz improvisam música, jazz em fúria, improviso diante da plateia.” Isto é música abstrata, “uma melodia sem palavras”.
Livre dos constrangimentos de um enredo ou de ter de contar uma história, "Água Viva" é, todo ele, a crista da onda.» (daqui)

 

 

"Visão de Clarice Lispector" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

 

Cyprien Eugène Boulet (French painter, 1877–1927), Portrait of a lady 

 

 
Visão de Clarice Lispector

Clarice,
veio de um mistério, partiu para outro.

Ficamos sem saber a essência do mistério.
Ou o mistério não era essencial,
era Clarice viajando nele.

Era Clarice bulindo no fundo mais fundo,
onde a palavra parece encontrar
sua razão de ser, e retratar o homem.

O que Clarice disse, o que Clarice
viveu por nós em forma de história
em forma de sonho de história
em forma de sonho de sonho de história
(no meio havia uma barata
ou um anjo?)
não sabemos repetir nem inventar.
São coisas, são joias particulares de Clarice
que usamos de empréstimo, ela dona de tudo.

Clarice não foi um lugar-comum,
carteira de identidade, retrato.
De Chirico a pintou? Pois sim.

O mais puro retrato de Clarice
só se pode encontrá-lo atrás da nuvem
que o avião cortou, não se percebe mais.

De Clarice guardamos gestos. Gestos,
tentativas de Clarice sair de Clarice
para ser igual a nós todos
em cortesia, cuidados, providências.
Clarice não saiu, mesmo sorrindo.
Dentro dela
o que havia de salões, escadarias,
tetos fosforescentes, longas estepes,
zimbórios, pontes do Recife em bruma envoltas,
formava um país, o país onde Clarice
vivia, só e ardente, construindo fábulas.

Não podíamos reter Clarice em nosso chão
salpicado de compromissos. Os papéis,
os cumprimentos falavam em agora,
edições, possíveis coquetéis
à beira do abismo.
Levitando acima do abismo Clarice riscava
um sulco rubro e cinza no ar e fascinava.

Fascinava-nos, apenas.
Deixamos para compreendê-la mais tarde.
Mais tarde, um dia… saberemos amar Clarice.

 

 

Carlos Drummond de Andrade

[Poema  escrito para homenagear a escritora na sua morte,

in Tempo Brasileiro, n.º 51, Outubro-Dezembro de 1977

e integrado no livro "Discurso de primavera e algumas sombras"]

Cyprien Eugène Boulet, Elegant woman

"Mas quantas vezes a insónia é um dom. De repente acordar no meio da noite e ter essa coisa rara: solidão. Quase nenhum ruído. Só o das ondas do mar batendo na praia. E tomo café com gosto, toda sozinha no mundo. Ninguém me interrompe o nada. É um nada a um tempo vazio e rico. E o telefone mudo, sem aquele toque súbito que sobressalta. Depois vai amanhecendo. As nuvens se clareando sob um sol às vezes pálido como uma lua, às vezes de fogo puro. Vou ao terraço e sou talvez a primeira do dia a ver a espuma branca do mar. O mar é meu, o sol é meu, a terra é minha. E sinto-me feliz por nada, por tudo. Até que, como o sol subindo, a casa vai acordando e há o reencontro com meus filhos sonolentos."

Clarice Lispector, in Crónicas no 'Jornal do Brasil (1968)'

 

 

Cyprien Eugène Boulet, Girl in a straw hat, c. 1920 

 

"Se num instante se nasce e num instante se morre, um instante é o bastante para a vida inteira."

 

Cecília Meireles

 

 

"Pequena Aldeia" - Poema de Cecília Meireles

 

Elin Danielson-Gambogi (Finnish painter, 1861–1919), 

Young Mother (Girl from Brittany), 1885

 

Pequena Aldeia

No canto do galo há uma pequena aldeia
de mulheres risonhas e pobres
que trabalham em casas de pedra
com belos braços brancos
e olhos cor de lágrima

São umas corajosas mulheres
que tecem em teares antigos,
são Penélopes obscuras
em suas casas de pedra
com fogões de pedra
nestes tempos de pedra.

Elas, porém, cantam com frescura,
a leveza, a graça, a alegria generosa
da água das cascatas,
que corre de dentro do mundo
pelo mundo
para fora do mundo.

No canto do galo há, de repente,
essa pequena aldeia,
com essas belas mulheres,
essas boas mulheres escondidas,
essas criaturas lendárias
que trabalham e cantam
e morrem.

O amor é uma roseira à sua porta,
o sonho é um barco no mar
a vida é uma brasa na lareira
um pano que nasce, fio a fio.
A morte é um dia santo
para sempre no céu.

  1961

Cecília Meireles 

Pascal Dagnan-Bouveret, Breton Women at a Pardon, 1887, Museu Calouste Gulbenkian, Lisbon

"Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim 

o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador."

Clarice Lispector, Água viva

 

Pascal Dagnan-Bouveret, The Pardon in Brittany, 1886


"Minha história é de uma escuridão tranquila, de raiz adormecida na sua força, de odor 

que não tem perfume. E em nada disso existe o abstrato. É o figurativo do inominável."

Clarice Lispector, Água viva

"Aos olhos dele" - Poema de Florbela Espanca

Thomas Cooper Gotch (English painter and book illustrator,

 1854–1931), 'A vision of angels'

Aos olhos dele


Não acredito em nada. As minhas crenças
Voaram como voa a pomba mansa;
Pelo azul do ar. E assim fugiram
As minhas doces crenças de criança.

Fiquei então sem fé; e a toda a gente
Eu digo sempre, embora magoada:
Não acredito em Deus e a Virgem Santa
É uma ilusão apenas e mais nada!

Mas avisto os teus olhos, meu amor,
Duma luz suavíssima de dor...
E grito então ao ver esses dois céus:

Eu creio, sim, eu creio na Virgem Santa
Que criou esse brilho que m'encanta!
Eu creio, sim, creio, eu creio em Deus! 


Florbela Espanca,

in "A Mensageira das Violetas"

Thomas Cooper Gotch, 'The Awakening', c. 1898


"Ela acreditava em anjos e, porque acreditava, eles existiam."

(Clarice Lispector) 

"Colhe o dia, porque és ele" - Poema de Ricardo Reis

Emil Nolde (German painter and printmaker, 1867–1956),

'Summer Afternoon', 1903


Colhe o dia, porque és ele


Uns, com os olhos postos no passado,
Veem o que não veem; outros, fitos
Os mesmos olhos no futuro, veem
O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto —
A segurança nossa? Este é o dia,
Esta é a hora, este o momento, isto
É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora
Que nos confessa nulos. No mesmo hausto
Em que vivemos, morreremos. Colhe
O dia, porque és ele.

28-8-1933

Odes de Ricardo Reis. Fernando Pessoa.
(Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.)
Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 154.

Emil Nolde, 'Sommerwolken' ('Summer clouds'), 1913, óleo sobre lienzo, 

73 x 88 cm, Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid


"Para vermos o azul, olhamos para o céu. A Terra é azul para quem a olha do céu. Azul será uma cor em si, ou uma questão de distância? Ou uma questão de grande nostalgia? O inalcançável é sempre azul."

 
Clarice Lispector (1920–1977)

"Incubadora" - Poema de Jorge de Sousa Braga

Hugues Merle (French painter, 1823–1881), Mother and child, 1869

 

 Incubadora

Era tão pequena a mão

que nem o seu dedo mendinho

conseguia agarrar.

Pesava quinhentos gramas

e respirava sem ajuda do ventilador

O coração da sua mãe quase que não batia

com receio de que ele sufocasse

sob o peso do seu amor.

Jorge de Sousa Braga, 

in A Ferida Aberta, 2001

Léon Bazille Perrault (French painter, 1832–1908)


"À medida que os filhos crescem, a mãe deve diminuir de tamanho. 

Mas a tendência da gente é continuar a ser enorme."

 
Clarice Lispector (1920–1977)

 

 

William-Adolphe Bouguereau (French painter, 1825–1905), 

Maternal Admiration, 1869

 

"Mães, sois vós que tendes nas mãos a salvação do mundo."

Leon Tolstoi (1828– 1910) 

 

 

"Procura da Poesia" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Giovanni Boldini, The Model and the Mannequin, 1873.

 

Procura da Poesia 

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro

são indiferentes.

Não me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a 

memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.

Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. 

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consume

com seu poder de palavra

e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.

Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível que lhe deres:

Trouxeste a chave?

Repara:

ermas de melodia e conceito 

elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda húmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade

Giovanni Boldini, A Lady with a Cat, Date unknown.

“A loucura é vizinha da mais cruel sensatez. Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente.” 

(Clarice Lispector)