"S/ Título" - Poema de Alberto Pimenta

George Grosz (German artist, 1893–1959), The Love Sick, 1916,
Kunstsammlung Nordrhein-Westfalen, Düsseldorf

 

Poema

 

ao que parece
parece que
os poetas
dizem o que dizem
diz um poeta

segue-se
ao que parece
segundo o mesmo poeta
que os poetas
dizem o que dizem
mas o que dizem
não quer dizer
o que dizem

os especialistas
uns dizem
que alguns poetas
querem dizer o que dizem
e outros
não

ora
quem sou eu
para discordar
de facto
também me parece
que muitos poetas
não querem dizer
o que dizem
quando dizem
o que querem 

outros sim
quer dizer
pelo contrário
não dizem
o que querem
mas querem dizer
o que dizem

por exemplo
quando
le nouveau bec
d'assurancetourix
diz
que mais vale
uma ordem injusta
que a desordem
eu sei tu sabes ele sabe
que é isso
que le mec quer dizer 

Alberto Pimenta,
in "Resumo: a poesia em 2012", 

Documenta/Fnac, pp. 23-24.

"O Ator" - Poema de Herberto Helder

George Grosz (German artist, 1893–1959), "The Eclipse of the Sun", 1926,

 Oil on canvas, 207.3 x 182.6 cm

O Ator

O ator acende a boca. Depois os cabelos.

Finge as suas caras nas poças interiores.

O ator põe e tira a cabeça 

de búfalo, 

de veado, 

de rinoceronte.

Põe flores nos cornos.

Ninguém ama tão desalmadamente

como o ator.

O ator acende os pés e as mãos.

Fala devagar.

Parece que se difunde aos bocados.

Bocado estrela. 

Bocado janela para fora. 

Outro bocado gruta para dentro.

O ator toma as coisas para deitar fogo 

ao pequeno talento humano.

O ator estala como sal queimado.

O que rutila, o que arde destacadamente 

na noite, é o ator, com

uma voz pura, monotonamente batida 

pela solidão universal.

O espantoso ator que tira e coloca

e retira 

o adjetivo da coisa, a subtileza 

da forma 

e precipita a verdade.

De um lado extrai a maçã na sua 

divagação de maçã. 

Fabrica peixes mergulhados na própria

labareda de peixes.

Porque o ator está como a maçã.

O ator é um peixe.

Sorri assim o ator contra a face de Deus.

Ornamenta Deus com simplicidades silvestres.

O ator que subtrai Deus de Deus

e dá velocidade aos lugares aéreos.

Porque o ator é uma astronave que atravessa

a distância de Deus.

Embrulha. Desvela.

O ator diz uma palavra inaudível.

Reduz a humanidade e o calor da terra

à confusão dessa palavra.

Recita o livro. Amplifica o livro.

O ator acende o livro.

Levita pelos campos como a dura água do dia.

O ator é tremendo.

Ninguém ama tão rebarbativamentecomo o ator.

Como a unidade do ator.

O ator é um advérbio que ramificou

de um substantivo. E o substantivo retorna e gira,

e o ator é um adjetivo.

É um nome que provém ultimamente

do Nome.

Nome que se murmura em si, e agita,

e enlouquece.

O ator é o grande nome cheio de holofotes. 

O nome que cega.

Que sangra.

Que é o sangue.

Assim o ator levanta o corpo, 

enche o corpo com melodia,

corpo que treme de melodia.

Ninguém ama tão corporalmente como o ator.

Como o corpo do ator.

Porque o talento é a transformação.

O ator transforma a própria ação

da transformação.

Solidifica-se. Gasifica-se. Complica-se.

O ator cresce no seu ato.

Faz crescer o ato.

O ator atifica-se.

É enorme o ator com sua ossada de base,

com suas tantas janelas, 

as ruas.

O ator com a emotiva publicidade.

Ninguém ama tão publicamente como o ator,

como o secreto ator.

Em estado de graça. Em compacto

estado de pureza.

O ator ama em ação de estrela. 

Ação de mímica.

O ator é um tenebroso recolhimento

de onde brota a pantomima.

O ator vê aparecer a manhã sobre a cama.

Vê a cobra entre as pernas.

O ator vê fulminantemente

como é puro.

Ninguém ama o teatro essencial como o ator.

Como a essência do amor do ator.

O teatro geral

O ator em estado geral de graça.

Herberto Helder

George Grosz, "The Pillars of Society", 1926


"De uma maneira geral, os seres humanos podem ser divididos em três classes: aqueles que se matam com trabalho, os que se matam com preocupações e aqueles que se matam de tédio."

 

 Winston Churchill

 

"Século XXI" - Poema de Fernando Pinto do Amaral

George Grosz (German artist, 1893–1959), Café, c. 1918–1919.

Século XXI

Falam de tudo como se a razão 

lhes ensinasse desesperadamente 

a mentir, a lançar 

sem remorso nem asco um novo isco 

à espera que alguém morda 

e acredite nessa liturgia 

cujos deuses são fáceis de adorar 

e obedecem às leis do mercado. 

Falam desse ludíbrio a que chamam 

o futuro 

como se ele existisse 

e as suas palavras ecoam 

em flatulentas frases 

sempre a favor do vento que as agita 

ao ritmo dos sorrisos ou das entrevistas 

em que tudo se vende 

por um preço acessível: emoções 

& sexo & fama & outros prometidos 

paraísos terrestres em horário nobre 

- matéria reciclável 

alimentando o altar do esquecimento. 

O poder não existe, como sabes 

demasiado bem - apenas uma 

inútil recidiva biológica 

de hormonas apressadas que procuram 

ser fiéis aos comércio 

dos sonhos sempre iguais, reproduzindo 

sedutoras metástases do nada 

nos códigos de barras ou nos cromossomas 

de quem já pouco espera dos seus genes. 

Fernando Pinto do Amaral, 

in 'A Luz da Madrugada'

 

 

George Grosz, Café, 1915, Hirshhorn Museum