"Dia dos Pais" - Poema de Giuseppe Artidoro Ghiaroni

Frederick Morgan (English painter, 1847–1927), "A Father's Return", n.d.

Dia dos Pais


Meu pai está tão velhinho, 
tem a mão branca e comprida, 
parecendo a sua vida, 
longa vida que se esvai.

E eu o lembro quando moço 
de uma atlética altivez. 
Ah! Tinha força por três! 
Você se lembra, papai?

Menino, ouvia dizer 
que você era um gigante. 
Eu ficava radiante 
e também me agigantava.

Porque toda madrugada, 
eu quentinho do agasalho, 
ao sair para o trabalho 
o gigante me beijava.

Sua grande mão de ferro 
parecia leve, leve 
naquela carícia breve 
que da memória não sai. 

Depois... um beijo em mamãe 
e o meu gigante partia. 
E a casa toda tremia 
com os passos de papai. 

Mas agora o seu retrato 
muito moço, muito antigo, 
se parece mais comigo 
do que mesmo com você.

Você já lembra vovô 
e, à medida que envelhece, 
papai, você se parece 
com mamãe, não sei por quê.

Você se lembra, papai? 
Quando mamãe, de repente, 
caiu de cama, doente, 
era o pai quem cozinhava.

Tão grande e desajeitado 
a varrer... Quando eu o via 
de avental, papai, eu ria; 
eu ria e mamãe chorava.

Eu quis deixar o ginásio 
para ganhar ordenado, 
ajudar meu pai cansado, 
mas tal não aconteceu.

Papai disse estas palavras: 
Sou um operário obscuro, 
mas você terá futuro, 
será melhor do que eu.

Eu? Melhor que este velhinho 
a quem devo o pão e o estudo? 
Que é pobre porque deu tudo 
à Família, à Pátria, à Fé?

Meu pai, com todo o diploma, 
com toda a universidade, 
quisera eu ser a metade 
daquilo que você é.

E quero que você saiba 
que, entre amigos, conversando, 
meu assunto vai girando 
e no seu nome recai.

Da sua força, coragem, 
bondade eu conto uma história. 
Todos veem que a minha glória 
é ser filho de meu pai.

“Um dia eu fui tomar banho 
no rio que estava cheio. 
Quando a correnteza veio, 
vi a morte aparecer.

Papai saltou dentro d’água 
nadando mais do que um peixe, 
salvou-me e disse: – Não deixe! 
Não deixe mamãe saber!”.

Assim foi meu pai, o forte 
que respeitava a fraqueza. 
Nunca humilhou a pobreza, 
nunca a riqueza o humilhou.

Estava bem com os homens 
e com Deus estava bem. 
Nunca fez mal a ninguém 
e o que sofreu perdoou.

Perdoa então se lhe falo 
Daquilo que não se esquece. 
E a minha voz estremece 
e há uma lágrima que cai.

Hoje sou eu o gigante 
e você é pequenino. 
Hoje sou eu que me inclino. 
Papai... a bênção, papai.

Giuseppe Artidoro Ghiaroni 

[Jornalista e poeta brasileiro, 1919–2008]

 

 ♥♥♥

Carl Larsson (Swedish painter, 1853–1919),

"Self-portrait with Brita", 1895 (watercolor)

 

O Dia do Pai (em Portugal e na Europa em geral) ou Dia dos Pais (no Brasil) é uma data comemorativa que homenageia anualmente os pais. A data varia de acordo com os países. Em Portugal e na Espanha é celebrada no dia 19 de março, enquanto no Brasil é celebrado no segundo domingo de agosto. Nos Estados Unidos e na Inglaterra é celebrado no terceiro domingo de junho.

"Para ser lido mais tarde" - Poema de Mário Dionísio

Norman Rockwell (American painter and illustrator, 1894-1978),
"Facts of Life", 1956.


Para ser lido mais tarde

 

Um dia
quando já não vieres dizer-me vem
jantar
quando já não tiveres dificuldade
em chegar ao puxador
da porta quando
já não vieres dizer-me Pai
vem ver os meus deveres
quando esta luz que trazes nos cabelos
já não escorrer nos papéis em que trabalho
para ti será o começo de tudo

Uma outra vida haverá talvez para os teus sonhos
um outro mundo acolherá talvez enfim a tua oferenda

 
Hás de ter alguma impaciência enquanto falo
Ouvirás com encanto alguém que não conheço
nem talvez ainda exista neste instante

Mas para mim será já tão frio e já tão tarde
E nem mesmo uma lembrança amarga
ou doce ficará
desta hora redonda
em que ninguém repara

(1953)

Mário Dionísio, in 'Poesia Completa, 

Imprensa Nacional, 2016, p. 168. 

 

 

Norman Rockwell, "Breaking Home Ties", 1954.


"Não há amor que mais facilmente perdoe, e mais benignamente interprete 

e dissimule defeitos, que o amor de pai."

António Vieira (1608–1697), in "Sermões"

"Soneto ao pai" - Edival Lourenço

João Baptista da Costa (Pintor, professor e ilustrador brasileiro, 1865 - 1926), Paisagem, s.d..

 

Soneto ao pai


Oh! Fluida infância! Pátria faz-de-conta!
Pobre de coisas com riqueza d’alma:
palhoça, vento, verde, aves e calma
para fruir a vida em toda monta.

Aquele ano choveu além da conta
e abriu-se um olho d’água em nossa casa
que meu pai ajudou, com fina vaza,
fazer o arroio: do Araguaia ponta.

Encanta-me o sentido que propala.
Maior riqueza, sei, ninguém encontra:
o nascente Araguaia nos escala.

A vida tem o rio a inspirá-la:
mereja, empoça, entorna, enfim desponta
promissora qual jorro de olho d’água!

Edival Lourenço
(Escritor romancista, poeta, cronista e contista brasileiro, n. 1952) 

 

"Meu pai, dá-me os teus velhos sapatos" - Poema de Vinicius de Moraes

 

Arthur Hacker (English classicist painter, 1858–1919), A Heavy Burden, s.d.

 

Meu pai


Meu pai, dá-me os teus velhos sapatos manchados de terra.
Dá-me o teu antigo paletó sujo de ventos e de chuvas.
Dá-me o imemorial chapéu com que cobrias a tua paciência
E os misteriosos papéis em que teus versos inscreveste.

Meu pai, dá-me a tua pequena chave das grandes portas.
Dá-me a tua lamparina de rolha, estranha bailarina das insónias.
Meu pai, dá-me os teus velhos sapatos.

Vinicius de Moraes, Jardim Noturno: Poemas Inéditos. 

Companhia das Letras, 1993. São Paulo.

 

 

"Morreste-me" - Texto de José Luís Peixoto

Lovis Corinth (German painter, sculptor, university teacher, graphic artist, drawer and lithographer, 

1858–1925), Franz Heinrich Corinth, The Artist's Father in his Sickbed, 1888, oil on canvas, 61 × 70 cm.,

Städel Museum, Frankfurt.

 

 

Pai

 

 

«(…) A minha mãe, mãe verdadeira de todos nós, olhava-nos e sorria assim e sorria por isso. Felizes. Distantes da chuva grossa deste Inverno negro, distantes do teu corpo gelado. Lívido na luz trémula das velas, arranjadinho, penteado com água, vestido com o fato que usaste no casamento da minha irmã: o teu corpo gelado. E a Capela de São Pedro cheia de gente a abraçar-me, cheia de gente a dizer-me coitadinho e os meus pêsames e sinto muito, cheia de gente a procurar-me e a querer agarrar-me e prender-me e dizer coitadinho e os meus pêsames e sinto muito. Pai. Perder-te. E revivi o silêncio insepulto dos teus lábios mortos. E as sombras de nós, como se apenas esperassem estes pensamentos para se perderem, misturaram-se no preto. O pó das horas sem gente a vivê-las cobriu os móveis e o espaço fechado entre eles. As paredes voltaram a separar o Inverno noturno, permanente da casa e o ciclo alternado dos dias e do mundo, alheio a nós, para lá de nós. Comigo, a casa estava mais vazia. O frio entrava e, dentro de mim, solidificava. As várias sombras da sombra de mim, imóveis, passeavam-se de corpo para corpo, porque todos eles, todos meus, eram igualmente negros e frios. E abri a janela. Muito longe do luto do meu sentir, do meu ser, ser mesmo, o sol-pôr a estender-se na aurora breve solene da nossa casa fechada, pai. E pensei não poderiam os homens morrer como morrem os dias? Assim, com pássaros a cantar sem sobressaltos e a claridade líquida vítrea em tudo e o fresco suave fresco, a brisa leve a tremer as folhas pequenas das árvores, o mundo inerte ou a mover-se calmo e o silêncio a crescer natural, natural, o silêncio esperado, finalmente justo, finalmente digno. Pai. A tarde dissolve-se sobre a terra, sobre a nossa casa. O céu desfia um sopro quieto nos rostos. Acende-se a lua. Translúcida, adormece um sono cálido nos olhares. Anoitece devagar. Dizia nunca esquecerei, e lembro-me. Anoitecia devagar e, a esta hora, nesta altura do ano, desenrolavas a mangueira com todos os preceitos e, seguindo regras certas, regavas as árvores e as flores do quintal; e tudo isso me ensinavas, tudo isso me explicavas. Anda cá ver, rapaz. E mostravas-me. Pai. Deixaste-te ficar em tudo. Sobrepostos na mágoa indiferente deste mundo que finge continuar, os teus movimentos, o eclipse dos teus gestos. E tudo isto é agora pouco para te conter. Agora, és o rio e as margens e a nascente; és o dia, e a tarde dentro do dia, e o sol dentro da tarde; és o mundo todo por seres a sua pele. Pai. Nunca envelheceste, e eu queria ver-te velho, velhinho aqui no nosso quintal, a regar as árvores, a regar as flores. Sinto tanta falta das tuas palavras. Orienta-te, rapaz. Sim. Eu oriento-me, pai. E fico. Estou. O entardecer, em vagas de luz, espraia-se na terra que te acolheu e conserva. Chora chove brilho alvura sobre mim. E oiço o eco da tua voz, da tua voz que nunca mais poderei ouvir. A tua voz calada para sempre. E, como se adormecesses, vejo-te fechar as pálpebras sobre os olhos que nunca mais abrirás. Os teus olhos fechados para sempre. E, de uma vez, deixas de respirar. Para sempre. Para nunca mais. Pai. Tudo o que te sobreviveu me agride. Pai. Nunca esquecerei o teu rosto que encontro. Contra nós, cresce a manhã, o dia, cresce uma luz fina. Olho-te nos olhos. Sim, quero que saibas, não te posso esconder, ainda há uma luz fina sobre tudo isto. Tudo se resume a esta luz, fina a recordar-me todo o silêncio desse silêncio que calaste. Pai».

José Luís Peixoto, in 'Morreste-me', 2000

 

 

"Morreste-me" de José Luís Peixoto

Quetzal Editores

 

SINOPSE 

 

"Morreste-me", texto que deu a conhecer o jovem escritor José Luís Peixoto, é uma obra intensa, avassaladora e comovente: é o relato da morte do pai mas, sobretudo, o relato do luto, e ao mesmo tempo uma homenagem, uma memória redentora.
Toda o livro é um diálogo com o pai e a sua ausência, apelando tanto aos motivos da recordação como da necessidade de sobreviver à perda.
Foi durante esse doloroso luto, mergulhado em sofrimento mas, também, transportado por uma melancolia salvadora, que José Luís Peixoto escreveu um livro que se tornou referência para leitores em todo o mundo que, partilhando ou não a sua experiência, se reconhecem numa obra intensa, poderosa, cheia de ternura e compaixão. Raramente a literatura portuguesa produziu um livro tão partilhado.  (daqui)

 

 

Lovis Corinth, Self-portrait with Skeleton, 1896, oil on canvas, 66 x 86 cm.,

Städtische Galerie im Lenbachhaus

Lovis Corinth ou Franz Heinrich Louis Corinth (Tapiau, Prússia Oriental, 21 de julho de 1858 — Zandvoort, Países Baixos, 17 de julho de 1925) foi um pintor alemão que, ao lado de Max Liebermann, Lesser Ury e Max Slevogt, foi um dos mais importantes representantes do impressionismo em seu país.
Em 1876 iniciou seus estudos na Escola de Belas Artes de Königsberg e, em 1880, em Munique com os professores Defregger e Löfftz. Passa dois anos na França onde frequenta a Academia Julian sob orientação de Bouguereau e Robert Fleury (1884 a 1886).
Volta à Alemanha, vivendo entre Berlim e Munique. A partir de 1901 fixa-se na capital. Corinth e os conceituados mestres Max Liebermann e Max Slevogt tornaram-se os principais expoentes do impressionismo alemão. Participaram também, com outros vanguardistas, do movimento denominado Secessão de Berlim, que haveria de mudar a conceção da arte germânica.
Do impressionismo, Corinth iria evoluir para a corrente expressionista, época em que foi professor da pintora brasileira Anita Malfatti.
Para os nazistas a arte de Corinth era qualificada como decadente. Está sepultado no Südwestkirchhof Stahnsdorf. (daqui)

 

Lovis Corinth, The Artist and His Family, 1909, oil on canvas,

Niedersächsisches Landesmuseum, Hanover

 

Lovis Corinth, Tyrolean Landscape with a Bridge, 1913, oil on canvas, 95.5 x 120.5 cm.,
Österreichische Galerie Belvedere, Vienna

 

Lovis Corinth, Walchensee Panorama, View from the Pulpit, 1924, oil on canvas, 100 x 200 cm.,
Wallraf–Richartz Museum, Cologne

 

"Pai, dizem-me que ainda te chamo" - Poema de Maria do Rosário Pedreira

Stephen Gjertson (American artist, b. 1949), Tyler and dad, storytime, 1990.


Pai, dizem-me que ainda te chamo


Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante
o sono - a ausência não te apaga como a bruma
sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos
meus sonhos um território suspenso de toda a dor,
um país de verão aonde não chegam as guinadas
da morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo
que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te
chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com
lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum
ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar
e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro
escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu
nome - porque a memória é uma fogueira dentro
das mãos e tu onde estás também não me respondes.


Maria do Rosário Pedreira, in 'Nenhum Nome Depois'

 


Stephen Gjertson, A Delightful Afternoon. Oil on canvas, 50 x 60.
Private collection.


"As mãos que ajudam são mais sagradas que os lábios que rezam."

(Madre Teresa de Calcutá)

 

 

"O Velho do Espelho" - Poema de Mário Quintana

Bruno Liljefors (Swedish artist, 1860–1939), Portrait of the artist’s father, 1884.

O Velho do Espelho

Por acaso, surpreendo-me no espelho: quem é esse
Que me olha e é tão mais velho do que eu?
Porém, seu rosto…é cada vez menos estranho…
Meu Deus, Meu Deus…Parece
Meu velho pai – que já morreu!
Como pude ficar assim?
Nosso olhar – duro – interroga:
“O que fizeste de mim?!”
Eu, Pai?! Tu é que me invadiste,
Lentamente, ruga a ruga…Que importa? Eu sou, ainda,
Aquele mesmo menino teimoso de sempre
E os teus planos enfim lá se foram por terra.
Mas sei que vi, um dia – a longa, a inútil guerra!-
Vi sorrir, nesses cansados olhos, um orgulho triste..

Mário Quintana, no livro "Poesia completa". 

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 410. 

(Poema feito em memória do pai)

"Genérico" - Poema de Fernando Assis Pacheco

Michael Ancher (Danish realist artist, 1849–1927),
'Father and Son in Skagen', 1885 

 

 

Genérico 

E tu, meu pai? Adivinho esses vidrilhos
das lágrimas quebrando
um a um na boca triste mas
por dentro, para que digamos
mais tarde, sem invenção escusada:
o pai não chorou.

Eu soube das tuas fúrias
mordendo-se em silêncio,
ou de como te pões
às vezes tão de cinza.
O barco, o barco. Ficaremos
ainda estes minutos quantos.
Do que quiseres. E como quiseres.
Fala. Mas nada de telegramas
para depois da barra
- posso não os abrir,
juro que posso.
Se eu fosse um amigo, se estivesses
em frente dum copo.
Custava menos. Assim
deslizas a unha
pelo tecido da farda, inútil
dedo terno com os olhos longe.
O pai, que não chorou, tremia
de modo impercetível.

Lembro-me da bebedeira
em Alpedrinha, na estalagem,
com o Luís Melo
subitamente velho.
«Tramados, pá, tramados.»
O carro falha, são as velas
os platinados sujos
«a puta que os pariu» (Luís).

Um último aceno só vinho
para estas adolescentes
ao balcão do bar e depois e depois?

Mas o pai não chora.
Segura-me pelo braço, não chora.
Eis o filho
dos anos meus incorruptíveis.
Nasceria de uma pedra.
Longe do mundo é que ele nasceu.
E não mo tireis nunca
ó cegos capitães!

Meia hora antes o pai
filmou o Tejo, as tropas.
Era um barco, um barco onde ele ia.
Era um barco cheio. 

Fernando Assis Pacheco, in 'Câu Kiên: Um Resumo', 1972 

(republicado em 1976 com o título "Catalabanza, Quilolo e Volta")

"A voz do meu pai" - Poema de Manoel de Barros

Carol Tambor, Father and Son, 1999

A voz do meu pai


Abro os olhos.
Não vejo mais meu pai.
Não ouço mais a voz de meu pai.
Estou só. Estou simples.
Não como essa poderosa voz da terra
com que me estás chamando, pai —
porque as cores se misturam
em teu filho ainda
e a nudez e o despojamento
não se fizeram em seu canto;
mas, simples por só acreditar
que com meus passos incertos
eu governo a manhã
feito os bandos de andorinha
nas frondes do ingazeiro.


Manoel de Barros

"As mãos do meu pai" - Poema de Mário Quintana

Mary Stevenson Cassatt (American painter and printmaker, 1844–1926),
"Portrait of Alexander J. Cassatt and his son, Robert Kelso Cassatt", 1884.

As mãos do meu pai

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra

 — como são belas as tuas mãos —
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram
na nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,
essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam
nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah, Como os fizeste arder, fulgir,
com o milagre das tuas mãos.

E é, ainda, a vida
que transfigura das tuas mãos nodosas...
essa chama de vida — que transcende a própria vida...
e que os Anjos, um dia, chamarão de alma... 

Mário Quintana, in 'Esconderijos do Tempo'

Cat Stevens - Father and Son

"Meu pai sempre dizia: não levante a sua voz, melhore os seus argumentos."

Desmond Tutu

Carl Larsson (Swedish painter, 1853–1919), "Self-portrait with Brita", 1895.

Dia do Pai

Dia dos Pais (Brasil) ou Dia do Pai (Portugal) é uma data comemorativa que homenageia anualmente a figura familiar paterna (pai). A data varia de acordo com os países. No Brasil é celebrado no segundo domingo de agosto, em Portugal é no dia 19 de março, nos Estados Unidos e Inglaterra é celebrado no terceiro domingo de junho, nos países ocidentais geralmente coincide com o dia cristão em que se comemora dia de São José, Pai de Jesus Cristo.

Evoca-se também, como origem dessa data a Babilónia, onde, há mais de 4 mil anos, um jovem chamado Elmesu teria moldado em argila o primeiro cartão. Desejava sorte, saúde e longa vida a seu pai, o rei babilónico Nabucodonosor. (daqui)

"Que Deus guarde meu pai" - Poema de Antônio Brasileiro

Thomas Pollock Anshutz, Man on a Boat, 1894



Que Deus guarde meu pai...

Não passar. Ficar para semente.

Não era isto que meu pai queria?
Sentava-se na rede e adormecia
julgando ter domado a dama ausente.

E sonhava talvez. Talvez menino
montando burros bravos, nu, ao vento;
um homem é a sua ação sobre o destino.

Meu pai então fazia um movimento
e a rede, a adormecer, estremecia:
pequenos sustos no tempo, era só isto.

E escancarava os olhos duramente
para mostrar que se ela o procurava
era de cara a cara que a encarava.

Que Deus guarde meu pai. Eternamente.

Antônio Brasileiro Borges, 

Poemas Reunidos, 2015

 

"O Pai" - Poema de Pablo Neruda

Luděk Marold (Czech painter and illustrator, 1865–1898),
'Man sitting on a divan', c. 1898. 

O Pai

Terra de semente inculta e bravia, 

terra onde não há esteiros ou caminhos, 

sob o sol minha vida se alonga e estremece. 

Pai, nada podem teus olhos doces, 

como nada puderam as estrelas 

que me abrasam os olhos e as faces. 

Escureceu-me a vista o mal de amor 

e na doce fonte do meu sonho 

outra fonte tremida se reflete. 

Depois... Pergunta a Deus porque me deram 

o que me deram e porque depois 

conheci a solidão do céu e da terra. 

Olha, minha juventude foi um puro 

botão que ficou por rebentar e perde 

a sua doçura de seiva e de sangue. 

O sol que cai e cai eternamente 

cansou-se de a beijar... E o outono. 

Pai, nada podem teus olhos doces. 

Escutarei de noite as tuas palavras: 

... menino, meu menino... 

E na noite imensa 

com as feridas de ambos seguirei.

Pablo Neruda, in "Crepusculário" 

Tradução de Rui Lage

"Um Segredo" - Poema de Fernando Namora

Charles Spencelayh (English painter, 1865–1958)

Um Segredo

Meu pai tinha sandálias de vento 

só agora o sei. 

Tinha sandálias de vento 

e isto nem sequer é uma maneira de dizer 

andava por longe os olhos fugidos a expressão em nenhures 

com as miraculosas instantaneidades que nos fazem estar em todos os sítios. 

Andava por longe meu pai sonhando errando vadiando 

mas toda a sua ausência era 

o malogro de o ser 

só agora o sei. 

Andava por longe ou sentíamo-lo longe 

vem dar no mesmo 

e no entanto víamo-lo sempre 

ali plantado de imobilidade absorta 

no cepo de carvalho raiado de negro 

a que o caruncho comera o miolo 

como as lagartas esvaziam as maçãs 

estranhamente quieto murcho resignado 

no seu estranho vadiar 

os olhos aguados numa tristeza que hoje me dói 

como um apelo perdido uma coragem abortada. 

Ausência era tão de mágoa urdida tão de fracasso tingida 

ausência era 

altiva e desolada altiva e triste sobretudo triste 

tristeza sim tristeza solene e irremediada 

só agora o sei. 

Às vezes parecia-me uma águia que atravessa os ares 

sulco azul 

que nada distingue do azul onde foi sulcado 

e por isso nem é águia nem ao menos 

o que do seu voo resta para que 

o sonho se faça real. 

Meu pai era um homem com as nostalgias 

do que nunca acontecera e isso minava-o víscera a víscera 

como as tais lagartas esfarelam as maçãs 

e então sei-o agora calçava as ágeis sandálias 

miraculosamente leves soltas imaginosas 

indo de acaso em acaso de astro em astro 

eram de vento as suas sandálias fabulosas 

levando-o aonde mais ninguém poderia chegar. 

Os outros não o sabiam nem eu o sabia 

só o víamos sentado no cepo velho 

raiado de negro como uma estrela fossilizada 

por isso tudo era para ele mais irremediável e triste 

sei-o agora tarde de mais 

tarde de mais é uma dor de remorso 

que me consome víscera a víscera 

como as tais lagartas esfarelam as maçãs. 

Mas de qualquer maneira existe um segredo 

de que ambos partilhamos 

ciosamente avaramente indecifradamente 

como os astutos conspiradores 

que fazem do seu segredo 

um mágico tesouro inviolado. 

Um segredo simples: 

o que sentiste pai 

sinto-o eu agora por ambos 

sinto-o por ti 

sinto-o por mim. 

Ainda que por ele devorados. 

Fernando Namora, in 'Nome Para Uma Casa'

"Menino" - Poema de Manuel da Fonseca

 

Margarita Sikorskaia (St. Petersburg, Russia, 1968), Image of a Mother 

Menino 

No colo da mãe 

a criança vai e vem 

vem e vai 

balança. 

Nos olhos do pai 

nos olhos da mãe 

vem e vai 

vai e vem 

a esperança. 

Ao sonhado 

futuro 

sorri a mãe 

sorri o pai. 

Maravilhado 

o rosto puro 

da criança 

vai e vem 

vem e vai 

balança. 

De seio a seio 

a criança 

em seu vogar 

ao meio 

do colo-berço 

balança. 

Balança 

como o rimar 

de um verso 

de esperança. 

Depois quando 

com o tempo 

a criança 

vem crescendo 

vai a esperança 

minguando. 

E ao acabar-se de vez 

fica a exata medida 

da vida 

de um português. 

Criança 

portuguesa 

da esperança 

na vida 

faz certeza 

conseguida. 

Só nossa vontade 

alcança 

da esperança 

humana realidade.

 

Manuel da Fonseca, 

in "Poemas para Adriano"

Margarita Sikorskaia, Image of a Father