"Crítica da Poesia" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Franz Kline (American painter, 1910-1962), Black Reflections, 1959

Crítica da Poesia

 

Que a frenética poesia me perdoe
se a um baço rumor levanto o laço,
pois que verso não há onde não soe
a música discreta doutro espaço.

Horizonte do verso é a dureza:
já mansidão não cabe neste olhar
que se pousa na faca sobre a mesa
e aprende nela o fio do seu cantar.

Mas se olhar nela pousa, como corta?
E se as palavras sabemos retomar,
quem nos devolve a chave dessa porta
onde a herança está por encerrar?

Tão longe está de nós a poesia
como nuvem nos rouba a luz do dia. 

Luís Filipe Castro Mendes, 

in "Viagem de Inverno"

 

 

Franz Kline, Untitled, 1960

 

Nada tem nexo
Tudo é apenas
Um reflexo.

 Millôr Fernandes

(Haicai / Haikai)

 

"De Memória" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Christian Albrecht Jensen (Danish  painter, 1792–1870), Portrait of a Woman,

Birgitte Sobotker Hohlenberg, 1826,  Statens Museum for Kunst.

 

De Memória


Nunca te surpreendeu o sorriso estático
das imagens antigas? Alguma coisa aqui
tivemos de perder. Percorro dias e corpos na memória,
mas o que procuro mais é não te ver.

Quem ama quem? As máscaras trocaram-se
e a tua voz ressoa neste palco.
Trouxe versos e música para te dar,
mas o rosto que tivemos já partiu;
fiquei eu só, à beira da memória,
água do mar que não serve para beber.

Porque esta foi a paixão, o grande ato,
a tímida paixão de asas de chumbo.
Eu vi-te muitas vezes frente ao mar,
mas quem de nós para acender a cinza?
– ronda-nos a ave de presa despojada
sobre os malefícios. Aliás, coisas passadas.

Não te surpreendeu? O amor
surpreende – não convém, desarruma.
E nunca se ama ao certo quem se ama.
Procuramos apenas um brilho,
um brilho muito intenso no olhar,
um brilho que não vamos definir
e que algum dia iremos renegar.


Luís Filipe Castro Mendes, 

in "Modos de Música", 1996

"Inscrição" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Émile Bernard (1868-1941), Iron Bridges at Asnières, 1887, oil on canvas

Inscrição

Ama silenciosamente o teu destino. 

Nem pátria nem palavras memoráveis 

farão durar a luz nos teus sentidos: 

alguns objetos que te lembrem, poucos livros 

e versos que sílaba a sílaba transfiguras 

até entardecer cada palavra. 

Teces o teu tremor. E sobre a pedra 

a marca que ficar será de ausência. 

Luís Filipe Castro Mendes,

in "Os Amantes Obscuros"

Émile Bernard, Afternoon at Saint-Briac, 1887, Oil on canvas


"Somos o que fazemos, mas somos principalmente o que fazemos para mudar o que somos."

(Eduardo Galeano)

"Fim do Dia" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Olof Arborelius (Swedish, 1842–1915), Landscape in the Southern Alps

Fim do Dia

Aquieta-se o silêncio na folhagem, 

que em árvores teceu amor antigo; 

sobressalto transposto da viagem 

que o dia rumoroso fez consigo. 

O coração, que é sombra na paisagem, 

dá às palavras vãs outro sentido; 

e é murmúrio desfeito na aragem, 

que do entardecer recolhe abrigo. 

Ares assim se fazem de uma luz 

que torna como baço o sol poente; 

e o coração à estrema se reduz, 

como o dia se volve mais ausente. 

Recolhem-se as palavras no vagar 

que dia nem fulgor nos podem dar. 

Luís Filipe Castro Mendes,

in "Viagem de Inverno" 

"Do Medo" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Jan Asselijn, O Cisne Ameaçado, 1640-1650, Rijksmuseum

Do Medo

1 

Não pode o poema 

circunscrever o medo, 

dar-lhe o rosto glorioso 

de uma fábula 

ou crer intensamente na sua aura. 

Nós permanecemos, quando 

escurece à nossa volta o frio 

do esquecimento 

e dura o vento e uma nuvem leve 

a separar-se das brumas 

nos começa a noite. 

Não pode o poema 

quase nada. A alguns inspira 

uma discreta repugnância. 

Outras vezes inclinamo-nos, reverentes, ante os epitáfios 

ou demoramo-nos a escutar as grandes chuvas 

sobre a terra. 

Quem reconhece a poesia, esse frio 

intermitente, essa 

persistência através da corrupção? 

Quase sempre a angústia 

instaura a luz por dentro das palavras 

e lhes rouba os sentidos. 

Quase sempre é o medo 

que nos conduz à poesia. 

2 

Voltando ao medo: as asas 

prendem mais do que libertam; 

os pássaros percorrem necessariamente 

os mesmos caminhos no espaço, 

sem possibilidades de variação 

que não estejam certas com esse mesmo voo 

que sempre descrevem. 

Voltando ao medo: o poema 

desenha uma elipse em redor da tua voz 

e cerca-se de angústia 

e ervas bravias — nada mais 

pode fazer. 

Luís Filipe Castro Mendes, in "A Ilha dos Mortos"

"Finda" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Fernand Léger, The Woman in Blue, 1912

Finda

A conclusão de tudo é só a morte

e não há mais epílogo nem finda.

Não se termina o verso nem o curso

mudamos à conversa interrompida.

Não findamos o verso nem acaba

o desfazer-se o mar contra esta praia.

A conclusão de tudo é só a morte,

nem o silêncio quebra a sua amarra.

Sequer há conclusão? Sequer há morte

nas palavras deixadas pelos recantos

mais sujos e perdidos do seu norte?

Amor que nos moveu no desalento,

a pátria destes versos foi só pura

imaginação por dentro da memória.

(Mas já outras canções nos estremecem:

longe do coração começa a História.)

Luís Filipe Castro Mendes, 

in “Outras Canções”

Fernand Léger, 1912, Nude Model in the Studio 

(Le modèle nu dans l'atelier)

"Um escritor chega à velhice quando suspeita que o artigo que está a escrever já tinha sido escrito por ele no passado."

Ramón Gómez de la Serna (1888-1963), Greguerías

"Nós não somos deste mundo" - Poema de Luís Filipe Castro Mendes

Edward Robert Hughes, Night with her train of stars and her great gift of sleep, 1912

Nós não somos deste mundo

Para a solidão nascemos. Outras vozes 

nos chamam e invocam, outros corpos 

se perfilam radiosos contra a noite. 

Nós não somos daqui. Num intervalo 

de campanhas esquecidas nos dizemos, 

abrindo o coração aos de passagem. 

Mas quando a manhã chega nós partimos, 

mais livre o coração, longa a viagem. 

Luís Filipe Castro Mendes,  

in "Os Amantes Obscuros"