"Naquele eterno azul, onde Coema" - Poema de Machado de Assis

Alberto da Veiga Guignard, Mariana - Minas Gerais, 1949

Naquele eterno azul, onde Coema

Naquele eterno azul, onde Coema,

Onde Lindóia, sem temor dos anos,

Erguem os olhos plácidos e ufanos,

Também os ergue a límpida Iracema.

Elas foram, nas águas do poema,

Cantadas pela voz de americanos,

Mostrar às gentes de outros oceanos

Jóias do nosso rútilo diadema.

E, quando a magna voz inda afinavas

Foges-nos, como se a chamar sentiras

A voz da glória pura que esperavas.

O cantor do Uruguai e o dos Timbiras

Esperavam por ti, tu lhe faltavas

Para o concerto das eternas liras.

Machado de Assis, em "Gazeta de Notícias, 23 dez. 1877,

 em homenagem a José de Alencar".

Panorama de Mariana - Minas Gerais, por Alberto Delfino, 1895

"O perfeito homem do mundo seria aquele que jamais hesitasse por indecisão e nunca agisse por precipitação."

Arthur Schopenhauer, 

Aforismos sobre a Sabedoria da Vida

AFORISMOS PARA A SABEDORIA DE VIDA

(APHORISMEN ZUR LEBENSWEISHEIT)

de

Arthur Schopenhauer

Tradução de Gabriel Valladão Silva

(Arthur Schopenhauer (1788-1860) nasceu em Gdansk (então Prússia, atual Polónia), numa família de respeitáveis comerciantes de origem holandesa. Após o suicídio do pai, começou a estudar medicina e ciências na universidade de Göttingen e, posteriormente, filosofia. Em 1811 mudou-se para Berlim a fim de escrever sua tese de doutorado e lá iniciou a redação de "O mundo como vontade e representação", terminado em 1818 e publicado no ano seguinte, que reúne o núcleo de sua metafísica. Na época a obra teve pouca repercussão, mas em 1844 foi lançada uma edição expandida. Tornou-se conhecido com a publicação de Parerga e Paralipomena (1851), que reúne diálogos, ensaios e máximas. Após sua morte, "O mundo como vontade e representação" passou a ser considerada uma das obras-chave da filosofia ocidental.) 

• A busca humana pela felicidade 

“Tomo aqui o conceito de sabedoria de vida num sentido totalmente imanente, a saber, o da arte de conduzir a vida da maneira mais agradável e feliz possível [...].” 

Arthur Schopenhauer é um dos mais importantes nomes da filosofia em língua alemã, junto com Kant, Hegel, Nietzsche e Wittgenstein. Embora muitas vezes considerado um pensador “pessimista”, seus estudos sobre a filosofia oriental possibilitaram-lhe uma visão até então inédita da existência humana: a dor e o tédio são, para ele, os dois polos entre os quais oscilamos do nascimento à morte. Para se ter uma vivência feliz e agradável, portanto, é preciso constantemente equilibrar-se entre esses dois extremos. 

Em Aforismos para a sabedoria de vida (1851), Schopenhauer discorre, na linguagem límpida que o caracteriza, sobre os elementos principais da existência, demonstrando que a validade de tal visão de vida não apenas perdura até hoje como parece se fortalecer cada vez mais. 

• A felicidade moral 

Mais de trinta anos após lançar as bases de sua filosofia em "O mundo como vontade e representação", Arthur Schopenhauer tornou-se conhecido por Parerga e Paralipomena (1851). Deste vasto tratado de mais de mil páginas contendo aquilo que o próprio autor chamou de “escritos esparsos”, Aforismos para a sabedoria de vida compõe o segundo quarto. Nestes ensaios, o pensador se dirige ao leitor com uma linguagem clara e acessível, deixando de lado terminologias filosóficas, para refletir sobre os principais fatores que influenciam a busca humana pela “boa vida” – uma existência agradável e moralmente justa. 

Composto por capítulos como “Daquilo que se é”, “Daquilo que se tem”, “Daquilo que se representa”, “Da diferença entre as idades”, o autor – um dos introdutores da filosofia oriental e budista aos pensadores europeus – discorre sobre a amizade, a simplicidade, a felicidade, a vida, a morte, a honra, sempre com um olhar sereno e estável. Em vez de defender o valor absoluto da razão, postula o indivíduo como o próprio detentor dos meios de se chegar à felicidade, afirmando-se, portanto, como um pensador eminentemente humanista. “Aquilo que alguém é e tem em si mesmo, em suma: a personalidade e o valor, é o único fator imediato para sua felicidade e seu bem-estar”. Chega mesmo a antecipar noções futuras de psicologia e, em seu estilo lapidar e cristalino, propôs ideias hoje correntes: “[...] não é sem razão que nos perguntamos, antes de qualquer outra coisa, pelo estado de saúde uns dos outros e desejamos mutuamente nosso bem-estar: pois esse é com efeito de longe o elemento mais importante para a felicidade humana. [...] a maior de todas as tolices é sacrificar a própria saúde pelo que quer que seja, pelo emprego, pela erudição, pela fama, e tanto mais por volúpia e prazeres efémeros: pelo contrário, deve-se priorizá-la em face de tudo o mais”. 

Aqui está, em toda sua exuberância, a sabedoria daquele que, admitindo a ausência de Deus e o sofrimento intrínseco à experiência humana, enxergava na reflexão, na arte e na conduta moral os grandes trunfos da humanidade, influenciando todos os pensadores posteriores. (Daqui)

"Com as maçãs" - Poema de Eugénio de Andrade

Charles Courtney Curran, Apple Perfume, 1911

Com as maçãs

As crianças chegam com as maçãs.

Vêm do sul,

os choupos brancos sabem o seu nome.

Também as gaivotas as conhecem:

aposto que foram elas,

estas ciganas das areias,

quem lhes mostrou o caminho.

Chegam com as maçãs:

as crianças, as abelhas.

Eugénio de Andrade,

in «Coração habitado»

Andorinha (Hirundo rustica), Springtime' by Luis-Gaspar

Sentadas num fio
estão cinco andorinhas
fugidas do frio

Eugénia Tabosa

"Vida!" - Poema de Augusto de Lima

Ivan Kramskoi, Girl with a Cat, 1882

Vida!

Olha esta gota de água cristalina:

é tão leve, tão ténue e pequenina,

que a sede vegetal mais estimula,

e nem ao menos molha

do lírio o hastil, o cálice ou a folha,

em que, líquida pérola, trémula;

dir-se-ia um pingo de sidérea mágoa.

Tu, que já penetraste os oceanos

e devassas recônditos arcanos,

não a desprezes, olha-a:

que vês na gota cristalina de água?

Nela se espelham fulgidos, celestes

prismas, que a luz exterior difunde,

como em puro diamante lapidado.

Mas se o olhar limitado

de uma lente revestes,

porque a vista sagaz mais se profunde,

verás, então, do turbilhão da Vida,

surdirem novos seres, e estes seres

aumentando-se em linha indefinida,

de modo a não poderes

contar sequer seu número. Detém-te

e observa a formação vária, infinita

dos corpos, cujo frémito latente

um mesmo protoplasma anima e agita.

Mas não! O olhar perturba-se em vertigens

de febril paroxismo.

Nem procures saber-lhes as origens,

a esses entes anónimos, que viste.

Para o prescrutador olhar humano,

como no grande, existe

no infinito minúsculo – um abismo.

Homem, na gota de água há um oceano!

Augusto de Lima, 

em "Contemporâneas", 1887.

"Pôr-do-sol em Portugal" - Poema de Álvaro Alves de Faria

Ponte de D. Luís (Porto), Fotografia de Eduardo Regueiro

Pôr-do-sol em Portugal

Quando o sol se põe, 

as ruas de Portugal ficam 

quietas como um pássaro. 

Talvez hajam barcos saindo do porto 

levando o corpo de Álvaro de Campos. 

Os oceanos sempre serão menores 

para tantas embarcações 

que partem, velas invisíveis 

no longínquo silêncio 

de ondas que morrerão. 

Quando o sol se põe, 

as mulheres talvez cantem uma canção 

e talvez amem homens tristes 

em alamedas distantes, 

onde a memória se perdeu 

e onde a música não existe mais. 

Quando o sol se põe, 

as casas de Portugal ficam amarelas 

e todas as janelas se fecham 

em adeus a todas as coisas. 

Quando o sol se põe, 

os passos se perdem nas calçadas, 

talvez os dias não amanheçam mais, 

talvez as igrejas fechem 

e talvez um lábio faça ainda uma súplica 

de amor. 

Quando o sol se põe, 

as sombras de Portugal ficam mais 

nítidas, 

os casais talvez chorem, 

talvez sorriam, 

mas isso ninguém sabe, 

mas isso ninguém saberá.

Álvaro Alves de Faria

"Aquele que o meu coração ama" - Poema de Alice Vieira

Hildegard Thorell, Model with a Mirror, 1899, oil on canvas 

Aquele que o meu coração ama

Aquele que o meu coração ama

ergueu-se do meu leito e nele esqueceu

as repetidas promessas de um regresso

em que aos meus olhos ensinaria

a única maneira de esconder

o prenúncio de invisíveis desertos

aquele que o meu coração ama

afogou em noites de leite e mel

o rasto dos oásis que

teciam a sede do desejo no meu peito

e bebeu neles as horas de um destino que

me acenava de muito longe

aquele que o meu coração ama

partiu às cegas sem descobrir

as húmidas palavras que se espalham

à sombra dos ciprestes

contando os minutos que faltam

para a vertigem do corpo onde o aguardo

Alice Vieira, 

O que Dói às Aves

"Que fazer?!" - Poema de Amílcar Cabral

Richard Bergh (1858-1919), Hypnotic Seance, 1887

Que fazer?!...

Eu não compreendo o Amor,

eu não compreendo a Vida

Mistérios insondáveis,

Formidáveis,

Mistérios que o Homem enfrenta

Mistérios de um mistério

Que é a alma humana …

Eu não compreendo a Vida:

Há luta entre os humanos,

Há guerra,

Há fome, e há injustiça imensa:

Há pobres seculares,

Aspirações que morrem …

Enquanto os fortes gastam

Em gastos não precisos

Aquilo que outros querem …

Eu não compreendo o amor:

Amamos quem sabemos impossível

Sentir por nós aquilo

Que tanto cobiçamos …

A Vida não me entende,

Eu não compreendo a Vida.

Quero entender o Amor,

E o amor não me compreende!

Amílcar Cabral

(Poemas recolhidos em “Emergência da Poesia em Amílcar Cabral”, Oswaldo Osório, 1984.)

"Minha Mãe" - Poema de Azevedo Cruz

Charles Courtney Curran, 'Breakfast for Three', 1909

Minha Mãe

Da luz do Além vejo terras distantes

Num quadro de expressão que nunca vira.

Orion, Sirius, Aldebaran, Alfa e Lira…

Na celeste harmonia de gigantes.

 A saudade cruel é a força que me inspira.

Todo ambiente em torno é belo como dantes

No reduto das rosas fascinantes

Sustentadas aos toques da safira.

 Busco uma casa amiga, o coração estala.

Encontro minha mãe! Corro a beijá-la

Abraçado no amor de que me inundo.

Meu Deus! Não quero o céu, mesmo em te amando.

Quero ficar com minha mãe rezando

Na verdadeira paz que achei no mundo!…

Azevedo Cruz

Charles Courtney Curran, Dolly's Portrait, 1909

"As mulheres são as flores da vida, assim como as crianças são os frutos dela." 

(Bernardin de Saint-Pierre)

"A gata" - Poema de Eugénia Tabosa

Hans Andersen Brendekilde (1857-1942), Summer day in the village 
with a little girl and a kitten

A gata 

(A meu filho Carlos) 

A gata branca tinha um olho verde e outro azul

mas para mim ela era como uma aranha.

Que pena eu tinha de a não amar,

que pena eu tinha do seu ronronar em mim não ter eco.

E sempre que a gata vinha eu ia

e ela ficava mais triste mais só.

Sim, ela tivera casa, almofada e mesmo um nome

depois nasceu um menino e ela foi para o quintal.

Como ela soube então que as noites eram azuis,

o luar, o cheiro da terra molhada e tudo o mais.

Mas um dia a casa ficou vazia.

Aqueles de quem ela tinha sido e seus se diziam

fizeram malas e levaram tudo o que havia,

foram-se deixando a porta fechada.

Só ela ficou, toda branca um olho verde outro azul.

Passaram noites, dias longos e silêncios.

Depois cheguei eu, as flores e os risos,

a casa enchera-se outra vez, mas ela não entrou.

Rondava, olhando-me como intrusa.

Passou o verão, houve noites de chuvas

Noites azuis e de estrelas que nevavam.

E numa delas chegou um menino, o meu menino.

Então amei-o, amei-o daquele amor à vida

transbordante e doce, até às coisas pequenas.

E quando um dia a gata se foi deitar

em meu casaco numa cadeira esquecido,

olhei-a e não a pude enxotar.

Eugénia Tabosa

Portugal (1931)

Haicais de crianças

H. A. Brendekilde, The New Doll

Boneca de trapo

no baú esquecida

quem te beijou?

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, Gathering Water From the Well

Na casa vazia

ficou o som do riso

das crianças

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, Fishing Village 

Vidraça molhada,

o menino

desenha a estrada

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, Summer in the Garden

Monte a cima

crianças sobem trenós

só para descer

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, Danish summer idyll with old folks talking at the white country house, 1894

Ursos, carrinhos...

agora outros cuidados

e carinhos

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, The Cottage Garden

Sentada na grama

a menina chora,

orvalho de flor

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, At the garden bank, 1913

Ao sol sentada

as mãos no ventre

acaricia o filho

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde

Cabelos negros

e saias rodadas

elas dançam ao vento

(Eugénia Tabosa)

H. A. Brendekilde, You come out for playing

Pingos de gelo,

choro de anjo

ou doce de criança?

(Eugénia Tabosa)

"Aqui desta varanda" - Poema de Marly de Oliveira

Hans Heyerdahl (1857-1913), At the Window, 1881

A vida natural - XIX

Aqui desta varanda

espaçosa que dá

sobre um jardim e sobre o imenso largo,

contemplo sossegada

o cair, sobre as coisas,

lento, do dia, o céu por todo lado.

Contraponho o silêncio

desta vida perfeita,

à vida que se vive

na cidade, em tumulto.

A minha pálpebra sustenta o peso

da tarde, que me fecha

num sonho, vagarosa.

Sonhamos o que vemos?

ou somos nós o sonho

daquilo que não vemos no que vemos?

A matéria das coisas

me desmaterializa

ao ponto de me ser inatingível

o sentido de estar,

o sentido de ser

distinto delas. Ah,

quem me é? quem me sabe,

sob este céu de estrelas quentes e úmidas?

Não vivo, sou vivida

na noite, pelas coisas.

Marly de Oliveira,

em "A vida natural". 

Rio de Janeiro: Literatura, 1967.

"O Relógio" - Poema de João Cabral de Melo Neto

Francis Cadell, The Harbour, Cassis, 1924

O Relógio

1

Ao redor da vida do homem 

há certas caixas de vidro, 

dentro das quais, como em jaula, 

se ouve palpitar um bicho. 

Se são jaulas não é certo; 

mais perto estão das gaiolas 

ao menos, pelo tamanho 

e quebradiço de forma. 

Uma vezes, tais gaiolas 

vão penduradas nos muros; 

outras vezes, mais privadas, 

vão num bolso, num dos pulsos. 

Mas onde esteja: a gaiola 

será de pássaro ou pássara: 

é alada a palpitação, 

a saltação que ela guarda; 

e de pássaro cantor, 

não pássaro de plumagem: 

pois delas se emite um canto 

de uma tal continuidade 

que continua cantando 

se deixa de ouvi-lo a gente: 

como a gente às vezes canta 

para sentir-se existente.

2

 O que eles cantam, se pássaros, 

é diferente de todos: 

cantam numa linha baixa, 

com voz de pássaro rouco; 

desconhecem as variantes 

e o estilo numeroso 

dos pássaros que sabemos, 

estejam presos ou soltos; 

têm sempre o mesmo compasso 

horizontal e monótono, 

e nunca, em nenhum momento, 

variam de repertório: 

dir-se-ia que não importa 

a nenhum ser escutado. 

Assim, que não são artistas 

nem artesãos, mas operários 

para quem tudo o que cantam 

é simplesmente trabalho, 

trabalho rotina, em série, 

impessoal, não assinado, 

de operário que executa 

seu martelo regular 

proibido (ou sem querer) 

do mínimo variar.

3

A mão daquele martelo 

nunca muda de compasso. 

Mas tão igual sem fadiga, 

mal deve ser de operário; 

ela é por demais precisa 

para não ser mão de máquina, 

a máquina independente 

de operação operária. 

De máquina, mas movida 

por uma força qualquer 

que a move passando nela, 

regular, sem decrescer: 

quem sabe se algum monjolo 

ou antiga roda de água 

que vai rodando, passiva, 

graças a um fluido que a passa; 

que fluido é ninguém vê: 

da água não mostra os senões: 

além de igual, é contínuo, 

sem marés, sem estações. 

E porque tampouco cabe, 

por isso, pensar que é o vento, 

há de ser um outro fluido 

que a move: quem sabe, o tempo.

4

 Quando por algum motivo 

a roda de água se rompe, 

outra máquina se escuta: 

agora, de dentro do homem; 

outra máquina de dentro, 

imediata, a reveza, 

soando nas veias, no fundo 

de poça no corpo, imersa. 

Então se sente que o som 

da máquina, ora interior, 

nada possui de passivo, 

de roda de água: é motor; 

se descobre nele o afogo 

de quem, ao fazer, se esforça, 

e que ele, dentro, afinal, 

revela vontade própria, 

incapaz, agora, dentro, 

de ainda disfarçar que nasce 

daquela bomba motor 

(coração, noutra linguagem) 

que, sem nenhum coração, 

vive a esgotar, gota a gota, 

o que o homem, de reserva, 

possa ter na íntima poça.

João Cabral de Melo Neto

Samuel Peploe, Cassis, 1913

"Viver sem filosofar é o que se chama ter os olhos fechados sem nunca os haver tentado abrir."

(René Descartes)

"Música" - Poema de António Gancho

Gerard van Honthorst (1592-1656), The Concert, 1623

Música 

A música vinha duma mansidão de consciência 

era como que uma cadeira sentada sem 

um não falar de coisa alguma com a palavra por baixo 

nada fazia prever que o vento fosse de azul para cima 

e que a pose uma nostalgia de movimento deambulante 

era-se como se tudo por cima duma vontade de fazer uma asa 

nós não movimentamos o espaço mas a vida erige a cifra 

constrói por dentro um vocábulo sem se saber 

como o que será 

era um sinal que vinha duma atmosfera simplificante 

silêncio como um pássaro caído a falar do comprimento. 

António Gancho, 

in 'O Ar da Manhã' 

"Os problemas de um livro" - Poema de Laura Riding

Charles Courtney Curran, An Afternoon Respite, 1894, Private collection


Os problemas de um livro

 

O problema de um livro é, primeiro, não ser 

Pensamentos para ninguém 

E ficará tão inescrito 

Quanto permanecerá não lido 

E construir um autor palavra por palavra 

E ocupar sua cabeça 

Até que a cabeça feche pra balanço 

Para publicar a todos 

Seu esvaziamento. 

O segundo problema de um livro 

É ficar desperto e pronto 

À escuta como um dono de pousada 

Querendo, não querendo hóspedes, 

Indeciso entre a esperança de folga nenhuma 

E a esperança de folga. 

Vacilantes, as páginas cochilam 

E piscam para os dedos que passam 

Com sorriso proprietário, e fecham-se. 

O terceiro problema de um livro é 

Dar seu sermão e virar as costas 

Suscitando comoção nas margens 

Onde a língua cruza o olho, 

Sem declarar nenhuma experiência de pânico, 

Nenhuma cumplicidade neste tumulto. 

A provação de um livro é não dar pistas 

De ser provação, é ser neutro e leigo 

No sentido reto do impresso. 

O problema de um livro, principalmente, 

É ser só livro na superfície; 

Vestir capa como capa, 

Se enterrar em morte-livro 

Mas se sentir tudo menos livro, 

Respirar palavras vivas, mas com o hálito 

Das letras; endereçar vivacidade 

Nos olhos que lêem, ser respondido 

Com letras e livrescidade.

Laura Riding, "Mindscapes - poemas"

Seleção, tradução e introdução de Rodrigo Garcia Lopes,

São Paulo: Iluminuras, 2004.

 

Charles Courtney Curran, Fair Critics, 1887, The Metropolitan Museum of Art

"Um pintor não tem outros inimigos sérios senão os seus piores quadros."

(Henri Matisse)

"O coração latino-americano" - Poema de Thiago de Mello

Alberto da Veiga Guignard, Paisagem de Ouro Preto, 1950, Coleção Museu de Arte de São Paulo 

O coração latino-americano

Incas, ianomamis, tiahuanacos, aztecas, 

mayas, tupis-guaranis, a sagrada intuição 

das nações mais saudosas. Os resíduos. 

A cruz e o arcabuz dos homens brancos. 

O assombro diante dos cavalos, 

a adoração dos astros. 

Uma porção de sangues abraçados. 

Os heróis e os mártires que fincaram no 

tempo 

a espada de uma pátria maior. 

A lucidez do sonho arando o mar. 

As águas amazônicas, as neves da 

cordilheira. 

O quetzal dourado, o condor solitário 

o uirapuru da floresta, canto de todos os 

pássaros. 

A destreza felina das onças e dos pumas. 

Rosas, hortênsias, violetas, margaridas, 

flores e mulheres de todas as cores, 

todos os perfis. A sombra fresca 

das tardes tropicais. O ritmo pungente, 

rumba, milonga, tango, marinera, 

samba-canção. 

O alambique de barro gotejando 

a luz-ardente do canavial. 

O perfume da floresta que reúne, 

em morna convivência, a árvore altaneira 

e a planta mais rasteirinha do chão. 

O fragor dos vulcões, o árido silêncio 

do deserto, o arquipélago florido, 

a pampa desolada, a primavera 

amanhecendo luminosa nos pêssegos e nos 

jasmineiros, 

a palavra luminosa dos poetas, 

o sopro denso e perfumado do mar, 

a aurora de cada dia, o sol e a chuva 

reunidos na divina origem do arco-íris. 

Cinco séculos árduos de esperança. 

De tudo isso, e de dor, espanto e pranto, 

para sempre se fez, lateja e canta 

o coração latino-americano. 

Thiago de Mello, 

em "De uma vez por todas", 1996.

"Testamento lírico" - Poema de Hilda Hilst

Charles Joshua Chaplin (1825-1891), Blowing Bubbles, c.1881, coleção privada.

Testamento lírico

Se quiserem saber se pedi muito

Ou se nada pedi, nesta minha vida,

Saiba, senhor, que sempre me perdi

Na criança que fui, tão confundida.

À noite ouvia vozes e regressos.

A noite me falava sempre sempre

Do possível de fábulas. De fadas.

O mundo na varanda. Céu aberto.

Castanheiras douradas. Meu espanto

Diante das muitas falas, das risadas.

Eu era uma criança delirante.

Nem soube defender-me das palavras.

Nem soube dizer das aflições, da mágoa

De não saber dizer coisas amantes.

O que vivia em mim, sempre calava.

E não sou mais que a infância. Nem pretendo

Ser outra, comedida. Ah, se soubésseis!

Ter escolhido um mundo, este em que vivo,

Ter rituais e gestos e lembranças.

Viver secretamente. Em sigilo

Permanecer aquela, esquiva e dócil.

Querer deixar um testamento lírico

E escutar (apesar) entre as paredes

Um ruído inquietante de sorrisos

Uma boca de plumas, murmurante.

Nem sempre há de falar-vos um poeta.

E ainda que minha voz não seja ouvida

Um dentre vós, resguardará (por certo)

A criança que foi. Tão confundida.

Hilda Hilst

"Expropriação" - Poema de Rubens Jardim

Hans Andersen Brendekilde (1857 – 1942, Danish), Springtime, the first anemones, 1889

Expropriação

1

Quando eu era pequeno

e andava de mãos dadas com minha mãe

o mundo inteiro era minha casa.

Hoje, nem minha casa

é minha casa. 

2

Os anjos desapareceram

do espelho.

Da rua.

Da vila.

Eles não habitam mais

nem as igrejas. 

3

Antes o mundo era dádiva

acolhimento

oferenda.

Hoje estou fora de todas as coisas.

Sempre fora.

Sempre em face das coisas

em face do mundo

em face dos homens.

Sozinho diante de Deus.

Rubens Jardim,

em "Fora da estante - Rubens Jardim".

 Coleção Poesia Viva.

Hans Andersen Brendekilde, A Spring Day, Date unknown 

"A alegria é a nossa evasão do tempo." 

(Simone Weil)

"Vento e Bandeiras" - Poema de Eugenio Montale

Charles-Amable Lenoir (french, 1861-1940), The Pink Rose

Vento e Bandeiras

A ventania que alçou o amargo aroma

do mar às espirais dos vales,

e te assaltou, desgrenhou teu cabelo,

novelo breve contra o pálido céu;

a rajada que colou teu vestido

e rápida te modulou à sua imagem,

como voltou, tu longe, a estas pedras

que o monte estende sobre o abismo;

e como passada a embriagada fúria 

retoma agora ao jardim o hálito submisso 

que te ninou, estirada na rede, 

entre as árvores, nos teus voos sem asas.

Ai de mim! O tempo nunca arranja duas vezes 

de igual maneira suas contas! E é esta a 

nossa sorte: de outra maneira, como na natureza, 

nossa história se abrasaria num relâmpago.

Surto sem igual, — e que agora traz vida 

a um povoado que exposto

ao olhar na encosta de um morro 

se paramenta de galas e bandeiras.

O mundo existe... Um espanto pára

o coração que sucumbe aos espíritos errantes,

mensageiros da noite: e não pode acreditar

que homens famintos possam ter sua festa.

Eugenio Montale, em Poesias. 

Tradução  de Geraldo Holanda Cavalcanti

Charles Amable Lenoir, Reflective thoughts

"A vida é como um sonho; é o acordar que nos mata."

(Virginia Woolf)