"Esta dor que me faz bem" - Poema de Fernanda de Castro

William J. Whittemore (American painter, 1860–1955),
'Portrait of a Woman in Pearls', oil on canvas.


Esta dor que me faz bem


As coisas falam comigo
uma linguagem secreta
que é minha, de mais ninguém.
Quem sente este cheiro antigo,
o cheiro da mala preta,
que era tua, minha mãe? 

Este cheiro de além-vida
e de indizível tristeza,
do tempo morto, esquecido...
Tão desbotada e puída
aquela fita escocesa
que enfeitava o teu vestido.

Fala comigo e conversa,
na linguagem que eu entendo,
a tua velha gaveta,
a vida nela dispersa
chega à cama onde me estendo
num perfume de violeta.

Vejo as tuas joias falsas
que usavas todos os dias,
do princípio ao fim do ano,
e ainda oiço as tuas valsas,
minha mãe, e as melodias
que cantavas ao piano.

Vejo brancos, decotados,
os teus sapatos de baile,
um broche em forma de lira,
saia aos folhos engomados
e sobre o vestido um xaile,
um xaile de Caxemira.

Quantas voltas deu na vida
este álbum de retratos,
de veludo cor de tília?
Gente outrora conhecida,
quem lhe deu tantos maus tratos?
Serão todos da família?

Ai, vou fechar na gaveta
a lembrança dolorosa
dos teus laços de cetim,
dos teus ramos de violeta,
do leque de seda rosa
com varetas de marfim.

As coisas falam comigo
numa linguagem secreta,
que é minha, de mais ninguém.
Quero esquecer, não consigo.
Vou guardar na mala preta
esta dor que me faz bem.


Fernanda de Castro,
in "E Eu, Saudosa, Saudosa" 

 

"Poeta" - Poema de Teixeira de Pascoaes

William J. Whittemore (American painter, 1860–1955), 'An afternoon stroll', n.d.   Poeta   Ninguém contempla as coisas admirado. Dir-se-á que tudo é simples e vulgar... E se olho a terra, a flor, o céu doirado, Que infinda comoção me faz sonhar! É tudo para mim extraordinário! Uma pedra é fantástica! Alto monte, Terra viva a sangrar, como um Calvário E branco espetro, ao luar, a minha fonte! É tudo luz e voz, tudo me fala: Ouço lamúrias de almas no arvoredo Quando a tarde tão lívida se cala Porque adivinha a noite e lhe tem medo Não posso abrir os olhos sem abrir Meu coração à dor e à alegria. Cada coisa nos sabe transmitir Uma estranha e quimérica harmonia! É bem certo quer tu, meu coração, Participas de toda a Natureza. Tens montanhas na tua solidão E crepúsculos negros de tristeza! As coisas que me cercam silenciosas São almas a chorar que me procuram. Quantas vagas palavras misteriosas Neste ar que aspiro, trémulas, murmuram! Vozes de encanto vêm aos meus ouvidos, Beijam meus olhos sombras de mistério. Sinto que perco, às vezes, os sentidos E que vou a flutuar num rio aéreo... Teixeira de Pascoaes

"Vai alta no céu a lua da Primavera" - Poema de Alberto Caeiro

William J. Whittemore (American painter, 1860–1955), 'Gathering Wildflowers'


Vai alta no céu a lua da Primavera


Vai alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.

Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.

Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,
E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,
Isso será uma alegria e uma verdade para mim.


6-7-1914 

Alberto Caeiro, in 'O Pastor Amoroso'.
Heterónimo de Fernando Pessoa

Sara Tavares - Eu Sei