"Improviso" - Poema de Francisco Carvalho

Moritz Müller (German, 1807-1865), In einer Dachauer Wirtsstube, 1855

Improviso

Nem só de chuva 

se tece a nuvem 

nem só de evento 

se inventa o vento. 

Nem só de fala 

se engendra o grito 

nem só de fome 

prospera o trigo. 

Nem só de raiva 

arde a metáfora 

nem só de enigmas 

se enfeita o nada. 

Nem só de parca 

o céu nos singra 

nem só de pão 

se morre à míngua 

Nem só de pégaso 

escapa o seio 

para essa concha 

partida ao meio. 

Francisco Carvalho, 

in 'As Verdes Léguas'

Moritz Müller (German, 1807-1865), Bauernhochzeit, 1861

"Deve respeitar-se o casamento enquanto é um purgatório, e dissolvê-lo quando se tornar num inferno."    

(Erasmo de Roterdão)

"O sentido" - Poema de António Ramos Rosa

Moritz Müller, Kniende Frau mit Kindern, vom Brand beleuchtet, 1835 

O sentido

O sentido não está em parte alguma.

É como um lábio truncado

ou como a música de um planeta distante.

Raramente é um palácio ou uma planície,

o diamante de um voo ou o coração da chuva.

Por vezes é o zumbido de uma abelha, uma presença pequena

e o dia é fogo sobre a corola do mar.

Ele bebe a violência e a obscuridade

e nas suas margens está o olvido e o caos.

Os seus caprichos contêm toda a distância do silêncio

e todo o fulgor do desejo. Com desesperada música

estala por vezes sob a máscara do tempo.

Com as cinzas de água cria as lâmpadas de sombra

e de um lado é um deserto e do outro uma cascata.

Pode-se percorrê-lo algumas vezes como o espectro solar

ou senti-lo como um grito em farrapos ou uma porta condenada.

Muitas vezes os seus nomes não são nomes

ou são feridas, paredes surdas, finas lâminas,

minúsculas raízes, cães de sombra, ossos de lua.

Todavia, é sempre o amante desejado

que o poeta procura nos obscuros redemoinhos.

António Ramos Rosa

"A Minha Dor" - Poema de Teixeira de Pascoaes

Moritz Müller (german, 1807-1865), Waldbrand 

A Minha Dor

Tua morte feriu-me no mais fundo, 

Remoto da minh'alma que eu julgava 

Já fora desta vida e deste mundo! 

E vejo agora quanto me enganava, 

Imaginando possuir em mim 

Alma que fosse livre e não escrava! 

Meu espirito é treva e dor sem fim. 

Todo eu sou dor e morte. Sou franqueza. 

Sou o enviado da Sombra. Ao mundo vim 

Pregar a noite, a lágrima, a incerteza, 

A luz que, para sempre, anoiteceu... 

Esta envolvente, essencial tristeza, 

Tristeza original donde nasceu 

O sol caindo em lágrimas de luz, 

Choro de oiro inundando terra e céu! 

Sou o enviado da Sombra. Em negra cruz, 

Meu ilusório ser crucificado 

Lembra um morto fantasma de Jesus... 

E aos pés da minha cruz, no chão magoado, 

A tua Ausência é a Virgem Dolorosa, 

Com tenebroso olhar no meu pregado. 

Ah! quanto a minha vida religiosa, 

Depois que te perdeste no sol-posto, 

Se fez incerta, frágil e enganosa! 

Em meu ser desenhou-se um novo rosto. 

Sou outro agora; e vejo com pavor 

Minha máscara interna de desgosto. 

Vejo sombras à luz da minha dor... 

Sombras talvez de eternas Criaturas 

Que vivem na alegria do Senhor... 

E quem sabe se os Mortos, nas Alturas, 

Vivem na paz de Deus, em sitios ermos, 

Entre flores, sorrisos e venturas?... 

E quem sabe se as dores que sofremos 

E nosso corpo e alma, não são mais 

Que as suas vagas sombras irreais?... 

Ah, nós somos ainda o que perdemos... 

Teixeira de Pascoaes, in 'Elegias'

"Terra - 24" - Poema de Fernando Namora

Moritz Müller (german, 1807-1865)

Terra - 24

António, é preciso partir! 

o moleiro não fia, 

a terra é estéril, 

a arca vazia, 

o gado minga e se fina! 

António, é preciso partir! 

A enxada sem uso, 

o arado enferruja, 

o menino quer o pão; a tua casa é fria! 

É preciso emigrar! 

O vento anda como doido – levará o azeite; 

a chuva desaba noite e dia – inundará tudo; 

e o lar vazio, 

o gado definhando sem pasto, 

a morte e o frio por todo o lado, 

só a morte, a fome e o frio por todo o lado, António! 

É preciso embarcar! 

Badalão! Badalão! – o sino 

já entoa a despedida. 

Os juros crescem; 

o dinheiro e o rico não têm coração. 

E as décimas, António? 

Ninguém perdoa – que mais para vender? 

Foi-se o cordão, 

foram-se os brincos, 

foi-se tudo! 

A fome espia o teu lar. 

Para quê lutar com a secura da terra, 

com a indiferença do céu, 

com tudo, com a morte, com a fome, coma a terra, 

com tudo! 

Árida, árida a vida! 

António, é preciso partir! 

António partiu. 

E em casa, ficou tudo medonho, desamparado, vazio. 

Fernando Namora, in 'Terra'

Yanni - Nostalgia