"A minha vida é o mar o Abril a rua" - Poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Max Liebermann (German painter, 1847–1935), Boys Bathing, 1898, Neue Pinakothek


Poema


A minha vida é o mar o Abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta
A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento

O quadrado da janela
O brilho verde de Vésper
O arco de oiro de Agosto
O arco de ceifeira sobre o campo
A indecisa mão do pedinte
São minha biografia e tornam-se o meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas

Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento
E a hora da minha morte aflora lentamente
Cada dia preparada 

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "Geografia" 

 
Jules Breton (French naturalist painter, 1827–1906), Fishermen at Menton, 1878

Quantas vezes as ondas se encresparam
com meus suspiros! Quantas com meu pranto
se pararam com mágoa e me escutaram!


Luís de Camões, Écloga

"Noutros lugares" - Poema de Jorge de Sena

Max Liebermann, Stevenstift in Leiden, 1889

Noutros lugares

Não é que ser possível ser feliz acabe,
quando se aprende a sê-lo com bem pouco.
Ou que não mais saibamos repetir o gesto
que mais prazer nos dá, ou que daria
a outrem um prazer irresistível. Não:
o tempo nos afina e nos apura:
faríamos o gesto com infinda ciência.
Não é que passem as pessoas, quando
o nosso pouco é feito da passagem delas.
Nem é também que ao jovem seja dado
o que aos mais velhos se recusa. Não.

É que os lugares acabam. Ou ainda antes
de serem destruídos, as pessoas somem,
e não mais voltam onde parecia
que elas ou outras voltariam para sempre
por toda a eternidade. Mas não voltam,
desviadas por razões ou por razão nenhuma.

É que as maneiras, modos, circunstâncias
mudam. Desertas ficam praias que brilhavam
não de água ou sol mas solta juventude.
As ruas rasgam casas onde leitos
já frios e lavados não rangiam mais.
E portas encostadas só se abrem sobre
a treva que nenhuma sombra aquece.

O modo como tínhamos ou víamos,
e que com tempo o gesto sempre o mesmo
faríamos com ciência refinada e sábia
(o mesmo gesto que seria útil,
se o modo e a circunstância persistissem),
tornou-se sem sentido e sem lugar.

Os outros passam, tocam-se, separam-se,
exatamente como dantes. Mas
aonde e como? Aonde e como? Quando?
Em que praias, que ruas, casas, e quais leitos,
a que horas do dia ou da noite, não sei.
Apenas sei que as circunstâncias mudam
e que os lugares acabam. E que a gente
não volta ou não repete, e sem razão, o que
só por acaso era a razão dos outros.

Se do que vi ou tive uma saudade sinto,
feita de raiva e do vazio gélido,
não é saudade, não. Mas muito apenas
o horror de não saber como se sabe agora
o mesmo que aprendi. E a solidão
de tudo ser igual doutra maneira.
E o medo de que a vida seja isto:
um hábito quebrado que se não reata,
senão noutros lugares que não conheço. 

Jorge de Sena 

Max Liebermann, Restaurant Terrace in Nienstedten, 1902


Saudades

Um sabiá cantou.
Longe, dançou o arvoredo.
Choveram saudades.

Helena Kolody
(Haicai)

"Pastor do Monte, Tão Longe de Mim" - Poema de Alberto Caeiro

António da Silva Porto, Guardando o rebanho, 1893. Óleo sobre tela, 160 cm x 200 cm.
A pintura pertence ao Museu Nacional de Soares dos Reis do Porto. 

Pastor do Monte, Tão Longe de Mim

Pastor do monte, tão longe de mim com as tuas ovelhas 

Que felicidade é essa que pareces ter — a tua ou a minha? 

A paz que sinto quando te vejo, pertence-me, ou pertence-te? 

Não, nem a ti nem a mim, pastor. 

Pertence só à felicidade e à paz. 

Nem tu a tens, porque não sabes que a tens. 

Nem eu a tenho, porque sei que a tenho. 

Ela é ela só, e cai sobre nós como o sol, 

Que te bate nas costas e te aquece, e tu pensas 

noutra cousa indiferentemente, 

E me bate na cara e me ofusca. e eu só penso no sol. 

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

Max Liebermann, Woman and Her Goats in the Dunes, 1890

 

"Amor, fascinante amor, o campo é o teu templo." 

Jean François de Saint-Lambert, "Le Printemps" 

"Visita" - Poema de Miguel Torga

Max Liebermann, Rider on the Beach, 1904

Visita

Fui ver o mar.

Homem de pólo a pólo, vou

De vez em quando olhá-lo, enraizar

Em água este Marão que sou.

Da penedia triste

Pus-me a olhar aquele fundo

Dentro do qual existe

O coração do mundo.

E vi, horas a fio,

A sua angústia ser

Uma espécie de rio

Que não sabe correr.

 

Leiria, 10 de Abril de 1940

Miguel Torga

In: Antologia Poética. Lisboa: Círculo de Leitores, p. 253.

Max Liebermann, Two Riders on the Beach, 1901 

 

"O mar é a religião da Natureza."

(Fernando Pessoa)