"A Música" - Poema de Charles Baudelaire

Caravaggio, The Lute Player, 1596, Hermitage Museum, Saint Petersburg

A Música

A música p'ra mim tem seduções de oceano! 

Quantas vezes procuro navegar, 

Sobre um dorso brumoso, a vela a todo o pano, 

Minha pálida estrela a demandar! 

O peito saliente, os pulmões distendidos 

Como o rijo velame d'um navio, 

Intento desvendar os reinos escondidos 

Sob o manto da noite escuro e frio; 

Sinto vibrar em mim todas as comoções 

D'um navio que sulca o vasto mar; 

Chuvas temporais, ciclones, convulsões 

Conseguem a minh'alma acalentar. 

— Mas quando reina a paz, quando a bonança impera, 

Que desespero horrível me exaspera! 

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal" 

Tradução de Delfim Guimarães

Caravaggio, The Lute Player, 1595-1596,  Hermitage Museum,

 Saint Petersburg (Hermitage version)

"A música é o vínculo que une a vida do espírito à vida dos sentidos. A melodia é a vida sensível da poesia." 

 

(Beethoven)

Johann Sebastian Bach (1685-1750) - Adagio
(Τhis version is made by Elise Robineau)

"De ti me separei na Primavera" - Poema de William Shakespeare

Abbott Fuller Graves, Bonhams Graves Rowing to Picnic Rock

 De ti me separei na Primavera

De ti me separei na Primavera:

quando o radioso Abril, ao sol voando, 

em cor e luz, a plenas mãos, cantando, 

nova alegria entorna pela esfera... 

No viridente bosque até dissera 

o pesado Saturno ver folgando... 

Porém nem cor vistosa ou cheiro brando 

lograram incender minha quimera. 

A brancura dos lírios, não a vi... 

O vermelhão das rosas, desmaiava... 

Eram fantasmas só: ao pé de ti 

— o seu modelo - quanto lhes faltava! 

Parecia inverno; e eu, a viva alfombra, 

só pude imaginá-la a tua sombra. 

William Shakespeare

Trad. Luiz  Cardim

"Atravessaremos juntos as grandes espirais" - Poema de Hilda Hilst

Edgar Degas, Le Café-Concert aux Ambassadeurs, 1887

Museé des beaux-arts de Lyon

Atravessaremos juntos as grandes espirais

Que boca há de roer o tempo? Que rosto 

Há de chegar depois do meu? Quantas vezes 

O tule do meu sopro há de pousar 

Sobre a brancura fremente do teu dorso? 

Atravessaremos juntos as grandes espirais 

A artéria estendida do silêncio, o vão 

O patamar do tempo? 

Quantas vezes dirás: vida, vésper, magna-marinha 

E quantas vezes direi: és meu. E as distendidas 

Tardes, as largas luas, as madrugadas agônicas 

Sem poder tocar-te. Quantas vezes, amor 

Uma nova vertente há de nascer em ti 

E quantas vezes em mim há de morrer. 

Hilda Hilst,

in 'Preludios-Intensos para os Desmemoriados do Amor'

"Oiça vizinha: o melhor" - Poema de Augusto Gil

Paul Gustav Fischer, Portrait of a young woman in a green dress,1913

Oiça vizinha: o melhor

Oiça vizinha: o melhor

É combinarmos o modo 

De acabar com este amor 

Que me toma o tempo todo. 

Passo os meus dias a vê-la 

Bordar ao pé da sacada. 

Não me tiro da janela, 

Não leio, não faço nada... 

O seu trabalho é mais brando, 

Não lhe prende o pensamento. 

Vai conversando, bordando 

E acirrando o meu tormento... 

O meu, não: abro um artigo 

De lei, mas nunca o acabo, 

Pois dou de cara consigo 

E mando as leis ao diabo. 

Ao diabo mando as leis 

Com exceção de um artigo 

O mil e cinquenta e seis... 

Quer conhecê-lo? Eu lho digo:

"Casamento é um contrato 

Perpétuo." Este adjetivo 

Transmuda o mais lindo parto 

No assunto mais repulsivo. 

"Perpétuo!" Repare bem 

Que artigo cheio de puas 

Ainda se não fosse além 

Duma semana ou duas... 

Olhe tivesse eu mandato 

De legislar e poria: 

"Casamento é um contrato 

Duma hora – até um dia..." 

Mas não tenho. É pois melhor 

Combinarmos algum modo 

De acabar com este amor 

Que me toma o tempo todo. 

Augusto Gil

 (1873-1929)

"A Guerra que aflige com seus esquadrões o Mundo" - Poema de Alberto Caeiro

Arpad Szenes (1897-1985), Les guerriers, 1938-1939, óleo s/ tela, 97 x 162 cm
Coleção da Fundação Arpad Szenes-Vieira da Silva

A Guerra que aflige com seus esquadrões

A guerra, que aflige com os seus esquadrões o Mundo, 

É o tipo perfeito do erro da filosofia. 

A guerra, como tudo humano, quer alterar. 

Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito 

E alterar depressa. 

Mas a guerra inflige a morte. 

E a morte é o desprezo do Universo por nós. 

Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa. 

Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar. 

Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs. 

Tudo é orgulho e inconsciência. 

Tudo é querer mexer-se, fazer coisas, deixar rasto. 

Para o coração e o comandante dos esquadrões 

Regressa aos bocados o universo exterior. 

A química direta da Natureza 

Não deixa lugar vago para o pensamento. 

A humanidade é uma revolta de escravos. 

A humanidade é um governo usurpado pelo povo. 

Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito. 

Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural! 

Paz a todas as coisas pré-humanas, mesmo no homem, 

Paz à essência inteiramente exterior do Universo! 

 

24-10-1917

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

"Como te amo?" - Poema de Elizabeth Barrett Browning

Albert Chevallier Tayler (1862-1925), Elizabeth Barrett Browning - The Anniversary:
"I love thee to the level of everyday's most quiet need", 1909 

Como te amo?

Soneto XLIII

Amo-te quanto em largo, alto e profundo

Minh'alma alcança quando, transportada,

Sente, alongando os olhos deste mundo,

Os fins do Ser, a Graça entressonhada.

Amo-te em cada dia, hora e segundo:

À luz do sol, na noite sossegada.

E é tão pura a paixão de que me inundo

Quanto o pudor dos que não pedem nada.

Amo-te com o doer das velhas penas;

Com sorrisos, com lágrimas de prece,

E a fé da minha infância, ingénua e forte.

Amo-te até nas coisas mais pequenas.

Por toda a vida. E, assim Deus o quisesse,

Ainda mais te amarei depois da morte.

Elizabeth Barrett Browning,

in 'Sonnets from the Portuguese'
 (Sonetos Portugueses)

Tradução de Manuel Bandeira

"Espaço curto e finito" - Poema de José Saramago

William Blake, Frontispiece to "The Song of Los" showing Urizen

 presiding over the decline of morality

Espaço curto e finito

Oculta consciência de não ser,

Ou de ser num estar que me transcende,

Numa rede de presenças

E ausências,

Numa fuga para o ponto de partida:

Um perto que é tão longe,

Um longe aqui.

Uma ânsia de estar e de temer

A semente que de ser se surpreende,

As pedras que repetem as cadências

Da onda sempre nova e repetida

Que neste espaço curvo vem de ti.

José Saramago

(In Os Poemas Possíveis, Editorial Caminho, Lisboa, 1981. 3ª edição)

"Ama-me" - Poema de Hilda Hilst

Johann Hamza (Austrian artist, 1850-1927), Acquaintance, 1885

Ama-me

Aos amantes é lícito a voz desvanecida.

Quando acordares, um só murmúrio sobre o teu ouvido:

Ama-me. Alguém dentro de mim dirá: não é tempo, senhora,

Recolhe tuas papoulas, teus narcisos. Não vês

Que sobre o muro dos mortos a garganta do mundo

Ronda escurecida?

Não é tempo, senhora. Ave, moinho e vento

Num vórtice de sombra. Podes cantar de amor

Quando tudo anoitece? Antes lamenta

Essa teia de seda que a garganta tece.

Ama-me. Desvaneço e suplico. Aos amantes é lícito

Vertigens e pedidos. E é tão grande a minha fome

Tão intenso meu canto, tão flamante meu preclaro tecido

Que o mundo inteiro, amor, há de cantar comigo.

Hilda Hilst, 

in 'Preludios-Intensos para os Desmemoriados do Amor' 

Johann Hamza (Austrian artist, 1850-1927)

"Nem a arte nem a literatura têm de nos dar lições de moral. Somos nós que temos de nos salvar, e isso só é possível com uma postura de cidadania ética, ainda que isto possa soar antigo e anacrónico!" - José Saramago

 

"Que Aborrecido!" - Poema de António Nobre

Albert Anker (1831-1910), Schoolboy, 1881

Que Aborrecido!

Meus dias de rapaz, de adolescente, 

Abrem a boca a bocejar sombrios: 

Deslizam vagarosos, como os rios, 

Sucedem-se uns aos outros, igualmente. 

Nunca desperto de manhã, contente. 

Pálido sempre com os lábios frios, 

Oro, desfiando os meus rosários pios... 

Fora melhor dormir, eternamente! 

Mas não ter eu aspirações vivazes, 

E não ter, como têm os mais rapazes, 

Olhos boiando em sol, lábio vermelho! 

Quero viver, eu sinto-o, mas não posso: 

E não sei, sendo assim, enquanto moço, 

O que serei, então, depois de velho... 

António Nobre, in 'Só' 

Albert Anker,  Die Dorfschule von 1848, 1896

"A escola foi para mim como um barco: me dava acesso a outros mundos. Contudo, aquele ensinamento não me totalizava. Ao contrário: mais eu aprendia, mais eu sufocava."

Mia Couto,

O Último Voo do Flamingo

Albert Anker, The school exam, 1862 

 

"Elogio da vida monástica" - Poema de Jorge de Sena

Albert Chevallier Tayler, The Grey Drawing Room, 1917

Elogio da vida monástica

Outrora, uma pessoa retirava-se do mundo,

amortalhava-se em vida, fazia-se monge,

ou porque a vida lhe dera tudo e a agonia sobrevinha,

ou porque desistia de lutar com ela pelo que não vinha nunca

(nem mesmo sob a forma de agonia que facilitasse as coisas).

Depois, porque o espírito precisa de ocupar-se,

a pessoa tratava de salvar a própria alma,

de mortificar o corpo, e preparava-se para a morte

(um acidente para que só pelo acaso feliz de ter nascido,

uma pessoa, naquele tempo sem recurso algum,

estava, por estar viva, sempre preparada).

Era uma aposentadoria honrosa, olhada com respeito,

e que não podia deixar de encher a solidão

como gente e amor não tinham preenchido a vida.

Era um estar só, rodeado de calor humano,

sem os inconvenientes e a incomodidade

que o convívio humano traz consigo,

desde os sentimentos a mais aos sentidos a menos,

ou ao facto lamentável de quem amamos não cheirar

como quereríamos: a um misto de rosas e de sexo,

com alguma imaginação de como o amor cheira.

Hoje, não há mais mundo

de que uma pessoa possa retirar-se.

O mundo se retirou de nós. E a solidão

é como um convento gigantesco em que,

na rua, nos transportes coletivos, na cama,

olhamos a vizinhança com a mesma convicção

com que os carmelitas descalços ao cruzarem-se no claustro

mutuamente se saudavam dizendo

que era preciso morrer.

Na dor, na alegria, no prazer, em tudo,

somos monges laicos cuja morte sobrevém

de uma qualquer maneira estúpida e sem graça.

E o nosso olhar de espanto não é o de termos sido

colhidos de surpresa antes de estar salva a alma,

mas o de ela estar salva, desde que o mundo

se retirou de nós. É o olhar de espanto do funcionário público

que descobre, ao contarem-lhe o tempo de aposentadoria,

que nunca figurara na folha de pagamento,

nem no quadro dos funcionários efetivos,

ou mesmo sequer nas listas do comissariado

do desemprego. Não tem direito sequer

à agonia que todavia sente como antigamente

era sentida a que justificava tudo:

o prazer de decidir entre duas coisas:

o ir ou o ficar, o estar ou o partir,

O ter-se uma alma que jogar e perder.

Jorge de Sena

40 Anos de Servidão, edições 70, 1989

"Que assim sai a manhã serena e bela" - Soneto de João Xavier de Matos

William Oliver (British, 1823 – 1901)

Que assim sai a manhã serena e bela

Que assim sai a manhã serena e bela

Como vem no horizonte o sol raiando!

Já se vão os outeiros divisando, 

já no céu se não vê nenhuma estrela 

Como se ouve a rústica janela

do pátrio ninho o rouxinol cantando!

Já lá vai para o monte o gado andando, 

já começa o barqueiro a içar a vela.

A pastora acolá, por ver o amante, 

com o cântaro vai à fonte fria; 

cá vem saindo alegre o caminhante;

Só eu não vejo o rosto da alegria:

que enquanto de outro sol morar distante,

não há de para mim nascer o dia.

João Xavier de Matos

1730/35-1789

"Que este amor não me cegue nem me siga" - Poema de Hilda Hilst

Albert Chevallier Tayler, The Quiet Hour, 1913

Que este amor não me cegue nem me siga

Que este amor não me cegue nem me siga.

E de mim mesma nunca se aperceba.

Que me exclua de estar sendo perseguida

E do tormento

De só por ele me saber estar sendo.

Que o olhar não se perca nas tulipas

Pois formas tão perfeitas de beleza

Vêm do fulgor das trevas.

E o meu Senhor habita o rutilante escuro

De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente

E farta de fadigas. E de fragilidades tantas

Eu me faça mais pequena. E diminuta e tenra

Como só soem ser aranhas e formigas.

Que este amor só me veja de partida.

Hilda Hilst, 

in 'Cantares do Sem-Nome e de Partidas' 

"Difícil poema de amor" - Poema de Luiza Neto Jorge

Alexandre Cabanel (1823-1889), The Birth of Venus, 1863, Musée d'Orsay, Paris


Difícil poema de amor


Separo-me de ti nos solstícios de verão, diante da mesa
do juiz supremo dos amantes. Para que os juízes
me possam julgar, conhecerão primeiro o amor desonesto infinito feito de marés ambulantes
de espinhos nas pálpebras onde as ruas são os pontos únicos
do furor erótico e onde todos os pontos únicos do amor
são ruas estreitíssimas velocíssimas que se percorrem como um fio de prumo sem oscilação.

Ontem antes de ontem antes de amanhã antes de hoje antes deste
número-tempo deste número-espaço uma boca feita de lábios alheios beijou.
Precipício aberto: ele nada revela que tu já não saibas.
Porque este contágio de precipícios foste tu que mo comunicaste
maléfico
como um pássaro sem bico.

Num silêncio breve vestiu-se a cidade. Muito bom-dia querido moribundo.
Sozinho declaraste a terceira grande paz mundial quando abrindo os olhos
 me deste de comer cronometricamente às mil e tantas horas da manhã de hoje.

Deito-me cedo contigo o meu sono é leve para a liberdade acordas-
me só de pensares nela. As casas e os bichos apoiam-se em ti. Não fujas não
te mexas: vou fixar-te para sempre nessa posição.

Que há? Abrem-se fendas no ar que respiro vejo-lhe o fundo. Tens os
olhos vasados. Qual de nós os dois "quero-Te" gritou?

Bebe-me espaçadamente encostada aos muros. Se és poeta que fazes tu?
Comes crianças jogas ases sentado és uma estátua de pé a cauda de um cometa.

Mães entretanto vão parindo. Os filhos morrerão ainda? Entregas-te a
cálculos. Amas-me demais.
Confesso: não sei se sou amada por ti.

Virás
quando houver uma fala indestrutível devolvida à boca dos mais vivos. Então
virás
vivo também. Sempre esperei ver-te ressuscitado. Desiludiste-me.

E iremos com o plural de nós nos leitos menores onde o riso, onde o
leito do rio é um filho entre os dois. Que farei de teus braços de meus cabelos
benignos que faremos?

Nasci-te da minha pele com algumas fêmeas te deitei por vezes.
Conheces-me. Não me tens amor

Grave esta corda cortada agudo seixo me ataste aos olhos para me
afundar.

Só por grande angústia me condenas à morte se de mim te veio a cidade
e os minúsculos objetos que já amaste ou que irás amar um dia espero.
Ah a cratera o abismo elétrico!

Por isso o teu novo amor será comigo mais perigoso que este imaculado
com mais visco de amor cópula mortal.

Calo-me.
Reparei de repente que não estavas aqui. Pus-me a falar a falar. Coisas
de mulher desabitada. Sei que um dia desviarei sem ti os passeios retos
esvaziarei os gordos manequins falantes. A razão é uma chapa de ferro
ao rubro: se acredito na tua morte começo o suicídio.

Enquanto penetrantemente te espero a luz coalhou. Os pássaros
coalharam enquanto te espero. O leite enquanto te espero coalhou. Haverá
outro verbo?
Submersa, muito distante de qualquer inferno de um paraíso qualquer existo
eu. Existirão tais palavras?

É a altura de escrever sobre a espera. A espera tem unhas de fome, bico
calado, pernas para que as quer. Senta-se de frente e de lado em qualquer
assento. Descai com o sono a cabeça de animal exótico enquanto os olhos se
fixam sobre a ponta do meu pé e principiam um movimento de rotação em
volta de mim em volta de mim de ti.

Nunca te conheci - assim explico o teu desaparecimento. Ou antes:
separei-me de ti no solstício de um verão ultrapassado. As mulheres viajavam
pela cidade completamente nuas de corpo e espírito. Os homens mordiam-
-se com cio. Imperturbável pertenceste-me. Assim nos separámos.

Não calhasse morrer um de nós primeiro que o outro porque ambos ao
mesmo tempo será impossível enquanto não houver relógios que meçam
este tempo e as horas fielmente se adiantarem e atrasarem.

Alguma vez pretendi dizer-te o que quer que fosse? Falava por paixão
por tibieza por desgosto por claridade por frio por cansaço
nunca por pretender dizer o que quer que fosse.

Não me desculpo. Se já me cai o cabelo se já não sinto os ombros é
porque o amor é difícil ou a minha cabeça uma pedra escura que carrego
sobre o corpo a horas e desoras ostentando-a como objeto público sagrado
purulento. O odor que as pedras têm quando corpos. O apocalipse de tudo
quando amamos. O nosso sangue em pó tornado entornado.

O teu amor espreita o meu corpo de longe. De longe por gestos
lhe respondo. Tenho raízes nos vulcões ternuras íntimas
medos reclusos beijos nos dentes.

A pobreza surge dentro de nós embora cautelosos deitados de manhã e
de tarde ou simplesmente de noite despertos. Ambos meu amigo estamos
sentados neste momento perfeitamente incautos já. Contemplamos um país
e sentamo-nos e vestimo-nos e comemos e admiramos os monumentos e
morremos.

Inventei a nossa morte em toda a impossível extensão das palavras.
Aterrorizei-me segundos a fio enquanto em corpo nu ouvindo-me
adormecias devagar.

Com a precaução de quem tem flores fechadas no peito passeei de noite
pela casa. Um fantasma forçou uma porta atrás de mim. Gemendo como um
animal estrangulado acordei-te.

Enterro o meu terror como um alfange na terra. Porque é preciso ter
medo bastante para correr bastante toda a casa celebrar bastantes missas negras
atravessar bastante todas as ruas com demónios privados nas esquinas.

Só o amor tem uma voz e um gesto mesmo no rosto da ideia que me
impus da morte.
És tu tão único como a noite é um astro.

Sobre a poeira que te cobre o peito deixo o meu cartão de visita o meu
nome profissão morada telefone.

Disse-te: Eis-me.
E decepei-te a cabeça de um só golpe.

Não queria matar-te. Choro. Eis-me! Eis-me!


Luiza Neto Jorge

"Um encontro no canto da memória" - Poema de Nuno Júdice

Arpad Szenes (1897-1985), Conversation bleue, 1949, óleo s/ tela, 73 x 60 cm

Coleção da Fundação Arpad Szenes-Vieira da Silva


Um encontro no canto da memória


O que tenho para te dar? Uma gramática de sentimentos,
verbos sem o complemento de uma vida, os substantivos
mais pobres de um vocabulário íntimo — o amor, o desejo,
a ausência. Que frase construiremos com tão pouco? A
que léxico da paciência iremos roubar o que nos falta?

Então, ofereço-te uma outra casa. As paredes têm a
consistência do verso; o teto, o peso de uma estrofe.
Abro-te as suas portas; e o sol entra pela janela de
uma sílaba, com o seu logo vocálico, como se uma
palavra pudesse aquecer o frio que te envolve.

E pergunto-te: que outras palavras queres? A música
sonora de um ócio? O espesso manto com que o veludo
se escreve? O fundo luminoso do azul? Poderia dar-te
todas as palavras na caixa do poema; ou emprestar-te
o canto efémero em que se escondem do mundo.

Mas não é isso que me pedes. E a vida que pulsa
por entre advérbios e adjetivos esfuma-se depressa,
quando procuramos seguir a linha do verso, O que fica?,
perguntas-me. Um encontro no canto da memória. Risos,
lágrimas, o terno murmúrio da noite. Nada, e tudo.

Nuno Júdice, in "O estado dos Campos"

"Venho de dentro, abriu-se a porta" - Poema de Luiza Neto Jorge

Abbott Fuller Graves (1859-1936), Lady in the Garden 

 

Venho de dentro, abriu-se a porta

Venho de dentro, abriu-se a porta:
nem todas as horas do dia e da noite
me darão para olhar de nascente
a poente e pelo meio as ilhas.

Há um jogo de relâmpagos sobre o mundo
de só imaginá-la a luz fulmina-me,
na outra face ainda é sombra.

Banhos de sol
nas primeiras areias da manhã
Mansidões na pele e do labirinto só
a convulsa circunvolução do corpo.


Luiza Neto Jorge, 

A Lume, Assírio & Alvim, 1989

"Tarde de Maio" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

William Holman Hunt, 'May Morning on Magdalen Tower', 1890

Tarde de Maio

Como esses primitivos que carregam por toda parte

 o maxilar inferior de seus mortos,

assim te levo comigo, tarde de maio,

quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,

outra chama, não perceptível, tão mais devastadora,

surdamente lavrava sob meus traços cómicos,

e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes

e condenadas, no solo ardente, porções de minh’alma

nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza

sem fruto.

Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,

colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.

Eu nada te peço a ti, tarde de maio,

senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,

sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de

converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém

que, precisamente, volve o rosto e passa…

Outono é a estação em que ocorrem tais crises,

e em maio, tantas vezes, morremos.

Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,

já então espectrais sob o aveludado da casca,

trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres

com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro

fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,

sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.

E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito

lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.

Nem houve testemunha.

Nunca há testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.

Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara?

Se morro de amor, todos o ignoram

e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.

O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;

não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória

das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,

perdida no ar, por que melhor se conserve,

uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

Carlos Drummond de Andrade

"Batismo" - Poema de Jorge de Sena

Wright Barker (British painter, 1864 - 1941), Come and Play!

Batismo

Os mais difíceis poemas onde falo de amor 

são aqueles em que o amor contempla. 

O amor esquece ao contemplar, 

esquece que não existe e encantado olha 

um raio anónimo sob o vento mais leve. 

Contempla, amor, contempla. 

E vai criando o nome que darás ao raio. 

Jorge de Sena, 

in 'Coroa da Terra'

Wright Barker (British painter, 1864-1941), Spring.

"Nunca a poesia, é certo, transformou o mundo – mas o mundo nunca se transformaria sem ela."

Jorge de Sena

(1971)

"Só raízes e folhas" - Poema de Walt Whitman

Albert Flamm (German painter, 1823-1906), Evening mood at the rhine river

Só raízes e folhas

Só raízes e folhas.

Odores trazidos dos bosques bravios e das margens do lago até aos homens e às mulheres,

Azeda-do-seio e cravos de amor, dedos que se enlaçam mais apertados que trepadeiras,

Jorros das gargantas dos pássaros ocultos na folhagem das árvores enquanto o sol se ergue,

Brisas da terra e do amor que sopram das praias vivas até vós sobre o mar vivo, até vós, ó marinheiros!

Bagas amolecidas pela geada e rebentos de Março oferecidos frescos aos jovens que vagueiam pelos campos quando o inverno termina,

Botões de amor postos à tua frente e dentro de ti, quem quer que sejas,

Botões que vão desabrochar como sempre,

Se trouxeres o calor do sol até eles, hão de abrir para te trazerem forma, cor, perfume,

Se te tornares sustento e humidade, eles vão ser flores, frutos, altos ramos e árvores. 

Walt Whitman

Tradução de Maria de Lurdes Guimarães

"José Afonso" - Poema de Hélia Correia

Amadeo de Souza-Cardoso, Vida dos Instrumentos, 1916

José Afonso

Em louvor da desordem. 

Exaltando 

o vinho e os seus fermentos. 

Em louvor dos motivos 

e em louvor 

da pura insensatez, 

nos sentaremos nós ouvindo este homem, 

atravessados pelo seu galope. 

Como a uma criança, aconchegamos tudo aquilo que ele amou. 

Tudo o que é térreo 

e sujo 

e sorridente, 

e oferece o rosto 

de chapão à luz. 

Coisas que nos deslizam sob a pele disparando calor. 

Regendo as linhas 

fundamentais da vida. 

Há um nó de caminhos onde este homem 

se pôs a esconder pólvora e sementes, 

calendários rurais. 

Dele não pode falar-se sem que se ouça 

a espantosa alegria. 

Sem que de novo bata pelos sítios 

o eco de um tambor, 

É bem possível 

que a canção vele, oculta nas cidades. 

Que se incline nos nossos pensamentos 

como um espelho lunar, 

duro e pacífico. 

E sob o seu olhar nos desloquemos 

por entre a turbulência. 

E dela venha um íntimo sentido 

e o seu ardor nos saiba 

conduzir. 

Pois deste homem ficou o ofício. 

Os meios. 

Sabemos de que modo se levantam 

as pedras sobre as pedras. 

Sabemos de que modo as aguçar. 

Existe anda 

um cordão de linguagens. 

Vibra teimosamente o ar, movido por sopros e até mesmo

por fadigas.

E a sua voz empurra e alimenta essas circulações.

É o vento do sol

que permanece.

Hélia Correia

Zeca Afonso (José Afonso) - Vejam Bem

"Cantares do Andarilho" (1968)

"Cantar, dizem, é um afastamento da morte. A voz suspende o passo da morte e, em volta, tudo se torna pegada da vida." 

Mia Couto,

in  'Na berma de nenhuma estrada e outros contos'

"A forma como me amas, Mãe" - Texto de Pedro Chagas Freitas

Albert Anker, Jeune mère contemplant son enfant endormi, 1875

A forma como me amas, Mãe

Há qualquer coisa de Deus na forma como me amas, mãe. 

As pessoas não são tão grandes como tu, as pessoas não aguentam tanto a vida como tu. As pessoas choram, as pessoas sofrem, as pessoas passam pela vida à procura da melhor maneira de viver. Mas tu amas-me, mãe. Tu amas-me assim, sem condições, e parece que quando me amas nem sequer existes. Apenas ficas ali, a ver-me existir, e é assim que descobres e me ensinas que a vida se resume a ver quem amas viver. 

Há qualquer coisa de impossível na forma como me amas, mãe. 

O possível teria de exigir que parasses quando te dói, que parasses quando o mundo, filho da puta do mundo, te obriga a inventares novas maneiras de me dares tudo o que eu preciso. O possível iria dizer-te que não, que uma só pessoa, tão pequena e tão grande como tu, não pode suportar todo o peso de duas vidas. E tu ainda aí estás, tão forte como só tu, tão impossível como só tu, a sorrir quando me vês de caderno na mão a dizer que sou o melhor aluno da turma. É claro que é bom ser bom aluno, mas o meu maior orgulho é ser filho da mãe mais impossível do mundo. 

Há qualquer coisa de genial na forma como me amas, mãe. 

As pessoas não inventam o tempo como tu, as pessoas não conseguem entender qual é a equação que permite estar sempre onde tem de se estar, as pessoas chegam atrasadas, as pessoas falham a responsabilidades, as pessoas por vezes esquecem-se do que têm de fazer, as pessoas não conseguem fazer com que metade do que precisariam para viver chegue para viverem sem nada lhes faltar. E tu consegues o milagre da multiplicação dos pães e dos corpos, estás no sítio exato onde te preciso na hora exata onde te preciso com as palavras exatas de que preciso, a falares-me de como é importante acreditar que sabemos tudo mesmo que seja importante acreditar que não sabemos nada, e eu ouço-te e percebo que o segredo da tua existência é saberes que só o amor derrota a matemática, e que número nenhum está à altura de quando me abraças. 

Há qualquer coisa de eu todo na forma como me amas, mãe. 

E quando me perguntarem que idade tem a minha mãe direi apenas que para sempre. 

Pedro Chagas Freitas, in 'Prometo Falhar'