"Quando esse esbelto corpo teu" - Poema de Aleksander Púchkin

Kees van Dongen, La robe rose (Ève Francis), c.1919

Quando esse esbelto corpo teu

Quando esse esbelto corpo teu

Entre meus braços aprisiono,

E às expressões deste amor meu,

Arrebatado, me abandono,

Das mãos prementes, sem um som,

O talhe airoso, sem detença,

Livras e me respondes com

Sorriso de funda descrença.

Lembrando com aplicação

Das mutações minha a história,

Pões-te a escutar-me, merencória,

Sem simpatia ou atenção.

Maldigo as proezas astuciosas

De minha juventude atroz

E as entrevistas amorosas

Nos jardins, nas noites sem voz.

Maldigo do oaristo os cicios,

Dos versos os encantos magos,

Das virgens simples os afagos,

O pranto e os queixumes tardios.

(1830)

Aleksander Púchkin, em "Poesias escolhidas"

Tradução de José Casado

Kees van Dongen, Femme aux bas noirs (Woman with black stockings), c.1907

"Nas ligações do coração, como nas estações, os primeiros frios são os mais sensíveis."

(Bernard Le Bovier de Fontenelle)

"Tercetos de amor" - Poema de Thiago de Mello

Charles Courtney Curran, Among the Wild Azaleas, 1908

Tercetos de amor

Só agora aprendi 

que amar é ter e reter. 

Foi quando te vi. 

Vi quando a rosa se abriu. 

Como a eternidade 

pode ser tão fugaz? 

Não sei quando é o mar, 

ou se é o sol dos teus cabelos. 

Tudo são funduras. 

Na entressombra, o sabre 

se estira na relva morna. 

O nenúfar se abre. 

Brilha um dorso: és tu. 

Encontro no teu ventre 

a explicação da luz. 

Thiago de Mello,

em "Num campo de margaridas", 1986

"Uma gentileza" - Poema de Laura Riding

Henri Matisse, Woman with a Hat, 1905 (Fauvism).

San Francisco Museum of Modern Art

Uma gentileza 

Estar viva é estar curiosa. 

Quando perder interesse pelas coisas 

E não estiver mais atenta, álacre 

Por factos, acabo este minguado inquérito. 

A morte é a condição do supremo tédio. 

Vou deixar que me desintegre 

E aí, por saber da paz que a morte traz, 

Seria bom seguir convencendo o destino 

A ser mais generoso, estender, também, 

O privilégio do tédio a todos vocês. 

 
Laura Riding, "Mindscapes - poemas"

Seleção, tradução e introdução de Rodrigo Garcia Lopes,

São Paulo: Iluminuras, 2004.

 

"Quase um madrigal" - Poema de Salvatore Quasimodo

  Emile Claus (Belgian painter, 1849 –1924), 'The Village Pond, Upton Grey', c.1914

Quase um madrigal

O girassol se verga para o oeste

e já se afunda o dia no seu olho

em ruína e o ar de verão se adensa

e já encurva a folhagem e a fumaça

dos canteiros de obras. Afasta-se com o seco

fluir das nuvens e estrilar de raios

este último truque do céu. Outra vez,

como há anos, amiga, contemplamos

o cambiar das árvores espremidas

nos Navigli. Mas sempre é nosso o dia

e sempre o mesmo sol que se despede

com o fio de seu raio afetuoso.

Não tenho mais lembranças, nem as desejo;

toda memória se remonta à morte,

a vida não se acaba. Cada dia

é nosso. Um se fechará para sempre

e tu comigo, quando já for tarde.

Aqui no cais de pedra do canal, 

como crianças, balançando os pés,

olhamos a água, os primeiros galhos

cujo verde no fundo se escurece.

E o homem que em silencio se aproxima

não esconde uma faca em suas mãos

mas uma flor de gerânio.

Salvatore Quasimodo, Poesias

Tradução de Geraldo Holanda Cavalcanti

"Final" - Poema de Pablo Neruda

Ditlev Blunck (Danish-German painter, 1798–1853), Danish artists at the Osteria La Gensola

 in Rome, 1837 (version II), Thorvaldsen Museum.

Final

Foram criadas por mim estas palavras

com o meu sangue e com as dores minhas

foram criadas!

Tudo eu compreendo, amigos, eu compreendo tudo.

Misturaram-se vozes alheias às minhas,

tudo eu compreendo, amigos!

Como se voar eu quisesse e me chegassem

para me ajudar as asas das aves,

todas as asas,

assim vieram as palavras estrangeiras

desatar a ebriedade escura de minha alma.

É manhã, e parece

que não se me apertaram as angústias

em tão terríveis nós em torno da garganta.

E no entanto,

foram criadas,

com o meu sangue e com as dores minhas,

foram criadas por mim estas palavras!

Palavras para alegria

quando era meu coração 

uma coroa de chamas

palavras de dor que penetra,

e dos instintos que remordem,

e dos impulsos que ameaçam,

e dos infinitos desejos,

e das inquietudes amargas,

palavras de amor que em minha vida florescem

como terra roxa cheia de umbelas brancas.

Não caiam em mim, nunca couberam.

Menino minha dor foi grito,

foi minha alegria silêncio.

Depois os olhos

esqueceram as lágrimas

do coração de todos varridos no vento.

Agora, digam-me, amigos,

onde esconder aquela aguda 

fúria de soluços.

Diga-me, amigos, onde

esconder o silêncio para que ninguém

nunca o sentisse com os ouvidos ou olhos.

As palavras vieram e meu coração,

incontido como um amanhecer,

rompeu-se nas palavras, no apego do voo,

e em suas fugas heróicas o levam e arrastam,

adandonando e louco, e esquecido sob elas

como um pássaro morto, embaixo de suas asas.

1923

Pablo Neruda, em "Crepusculário".

[Tradução de José Eduardo Degrazia]

"As maçãs" - Poema de Eugénio de Andrade

Paul Cézanne, Still Life with Apples, 1893 - 1894

As maçãs 

Da alma só sei o que sabe o corpo: 

onde a esperança e a graça 

aspiram ao ardor 

da chama é a morada do homem. 

Vê como ardem as maçãs 

na frágil luz de Inverno. 

Uma casa devia ser 

assim: brilhar ao crepúsculo 

sem usura nem vileza 

com as maçãs por companhia. 

Assim: limpa, madura.

Eugénio de Andrade 

Paul Cézanne, Still Life with Apples and a Pot of Primroses, ca. 1890

"De boa árvore, bom fruto."

(Provérbio)

"Para a minha filha" - Poema de Joseph Brodsky

Luigi Amato (Italian painter, 1889-1961), Soap bubbles

Para a minha filha

Dai-me outra vida e estarei no Caffè Rafaella

a cantar. Ou estarei sentado a uma mesa,

simplesmente. Ou de pé, como um móvel no corredor,

caso essa vida seja menos generosa que a anterior.

Contudo, em parte porque nenhum século daqui em diante

conseguirá passar sem jazz nem cafeína, aguentarei esse desplante,

e pelas minhas rachas e poros, verniz e todo de pó coberto,

observarei, daqui a vinte anos, como a tua flor se terá aberto.

De um modo geral, lembra-te de que estou por ali. Ou melhor, que

um objeto inanimado pode ser o teu pai, sobretudo se

os objetos forem mais velhos do que tu, ou maiores. Não

os percas de vista, pois, sem dúvida, te julgarão.

Seja como for, ama essas coisas, haja ou não encontro.

Além disso, pode ser que ainda te lembres duma silhueta, dum contorno,

ao passo que eu até isso perderei, juntamente com a restante bagagem.

Daí estes versos, algo toscos, na nossa comum linguagem.

Joseph Brodsky

(Nobel de Literatura de 1987)

Trad. Carlos Leite

"O gato lembra-se de ti nos intervalos" - Poema de Maria do Rosário Pedreira

Nate Frizzell

O gato lembra-se de ti nos intervalos

O gato lembra-se de ti nos intervalos. Espera

de olhos acesos as histórias que nos contas.

Passeia-se inquieto sobre o meu parapeito e eriça

o pelo, cúmplice, quando pressente que regressas.

Chegas sempre de noite. Sei quem és e ao que vens

e ofereço-te o silêncio de um pequeno quarto recuado,

as sombras das traseiras na minha pele, o tempo

de repetir um gesto inevitável. Ouço-te contar

a mesma lenda com lábios sempre novos. Aprendo-a

e esqueço-a. Nunca a saberemos de cor, o gato ou eu.

Depois partes. Levas contigo a tua voz, mas a música

fica. Eu fecho as portadas devagar. O gato mia baixo

à janela. Ninguém acena: guardamos com os outros

o segredo das tuas visitas. Ambos. O gato e eu.

Maria do Rosário Pedreira

"Canção Báquica" - Poema de Aleksander Púchkin

Charles Courtney Curran, Hollyhocks and Sunlight, 1902

Canção Báquica

Que fez calar a alegre voz?

Ressoai, canções licenciosas!

Bem-vindas, moças carinhosas

E esposas tão jovens que amáveis a nós!

As taças enchei sem tardança!

No vinho a espumar,

No fundo, o jogar

Vinde (e ouvi-las soar) cada aliança!

Cada taça se erga, de vez seja finda!

Bem-vindas, ó musas; Razão, sê bem-vinda!

Astro sagrado, arde tu, sol!

Como o lampião empalidece

Ao claro surgir do arrebol,

Assim o saber falso hesita e esvanece

Ante o imortal sol da Razão.

Bem-vindo sê tu, sol; vai-te negridão!

(1825)

Aleksander Púchkin, em "Poesias escolhidas" 

Tradução de José Casado

Charles Courtney Curran, Among the Hollyhocks, 1904

A uva

Não choro, finda a primavera 

ligeira, a rosa que definha, 

pois, maturando numa vinha 

ao pé do monte, a uva me espera: 

primor do vale viridente, 

deleite do dourado outono,

tão diáfana e tão longo como

os dedos de uma adolescente.

(1824)

Aleksander Púchkin,

A dama de espadas: prosa e poemas. 

Tradução de Boris Schnaiderman e Nelson Ascher

"O Inverno que vem" - Poema de Jules Laforgue

Charles Webster Hawthorne, Rainy Day, Provincetown

O Inverno que vem

Bloqueio sentimental! Despachos do Levante!...

Oh, cair da chuva! Oh! cair da noite,

Oh! o vento!...

O Dia de Todos os Santos, o Natal e o Ano Entrante,

Oh! na garoa, todos as minhas chaminés!...

De fábricas...

Não se pode mais sentar, todos os bancos, molhados;

Creia-me, tudo acabado até o ano que vem,

Todos os bancos, molhados, com os bosques embotados,

E assim as trompas sopraram ton ton, sopraram ton taine!...

Ah! nuvens vindas lá da Mancha,

Nosso último domingo, vocês mancham.

Está garoando;

As teias de aranha na floresta molhada

Vergam sob as gotas e ficam aruinadas.

Sóis plenipotenciários da lavoura

Em fontes de ouro

Dos espetáculos agrículas,

Onde estais sepultados? 

Esta tarde um sol que morre

Jaz no cume do morro

Jaz sobre o flanco

Nas giestas, sobre um manto.

Um sol branco 

Como tabuleta de boteco

Sobre uma liteira de giestas amarelas,

As giestas amarelas do outono.

E soam-lhe as trompas!

Que ele retorne...

Que a si próprio retorne!

Taïaut! Taïaut! e hallali!

Ó triste antífona, chegas ao fim!...

E fingem-se em folia!...

Ele alí jaz, como uma glândula arrancada de um pescoço,

E fremente, 

sem ninguém presente!...

Vamos, vamos e hallali!

É o Inverno conhecido que se avizinha;

Oh! as curvas das grandes estradas,

E sem o pequeno Chapeuzinho Vermelho que caminha!...

Oh! seus sulcos dos carros do outro mês,

Subindo em trilhas quixotescas

Rumo às patrulhas das nuvens em derrota

Que o vento maltrate os apriscos transatlânticos!...

Aceleremos, aceleremos, é a estação agora conhecida.

E o vento, nesta noite, fez das suas!

Ó ninhos, ó ruínas, ó jardins desgados!

Meu coração e meu sono: ó ecos de machados!...

Todos estes ramos ainda tinham folhas verdes,

Sob as plantas apenas um esterco de folhas mortas;

Folhas, folíolos, que vos leve um bom vento

Para os charcos, aos enxames,

Ou para o fogo dos couteiros,

Ou os enxergões das ambulâncias

Para os soldados longe da França.

É a estação, é a estação, a ferrugem invade as massas,

Rói a ferrugem em seus spleens quilométricos

Os fios telegráficos das grandes estradas onde nada passa.

As trompas, as trompas, as trompas – melancólicas!...

Melancólicas!...

Seguem, alterando o tom,

Alterando o tom e a música 

Ton ton, ton taine, ton ton!...

As trompas, as trompas, as trompas!...

Seguiram para o vento Norte.

Não posso deixar tal tom: que ecos!...

É a estação, é a estação, adeus vindimas!...

Com uma calma de anjo chegam as chuvas lá de cima.

Adeus vindimas e adeus a todos os cestos,

Todas os cestos Watteau feixes sob os castanheiros.

É a tosse, no dormitório da escola, que reentra,

É a tisana sem fogão,

É a tísica pulmonar contristando o quarteirão,

E toda a miséria dos grandes centros.

Milho, lanifícios, borracha, farmácia, sonhar,

Cortinas abertas nas varandas à beira-mar

Frente ao oceano dos telhados dos bairros,

Lâmpadas, estampas, chá, petits-fours,

Não sereis meus únicos amores!...

(Oh, e aliás conheces, além dos pianos,

O sóbrio e vesperal mistério hebdomadário

Das estatísticas sanitárias

Nos jornais?)

Não, não! é a estação e o planeta cómico!

Que a ventania, que a ventania

Desfia 

Os chinelos, pois o tempo se tricota!

É a estação, oh dilacerações! é a estação!

Todos os anos, todos os anos,

Tentarei em coro dar a nota.

Jules Laforgue,

em "Poetas franceses do século XIX". 

Tradução José Lino Grünewald

Charles Webster Hawthorne, Rainy Day, San Antonio

"Enquanto o poço não seca, não sabemos dar valor à água."

(Thomas Fuller)

"É necessário amar" - Poema de Alphonsus de Guimaraens

Guercino, The Angel appears to Hagar and Ishmael, 1652-3

É necessário amar

É necessário amar… Quem não ama na vida?

Amar o sol e a lua errante! amar estrelas,

Ou amar alguém que possa em sua alma contê-las,

Cintilantes de luz, numa seara florida!

Amar os astros ou na terra as flores… Vê-las

Desabrochando numa ilusão renascida…

Como um branco jardim, dar-lhes na alma guarida,

E todo, todo o nosso amor para aquecê-las…

Ou amar os poentes de ouro, ou o luar que morre breve,

Ou tudo quanto é som, ou tudo quanto é aroma…

As mortalhas do céu, os sudários de neve!

Amar a aurora, amar os flóreos rosicleres,

E tudo quanto é belo e o sentido nos doma!

Mas, antes disso, amar as crianças e as mulheres…

Alphonsus de Guimaraens,

 em “Obra completa”.

"Se há cães de sono" - Poema de António Ramos Rosa

Władysław Czachórski (Polish, 1850–1911), Resting Beauty

Se há cães de sono... 

Se há cães de sono que os meus pulsos rasgam

cães de dentes em lava,

se há algas nos teus olhos,

se escrevo no papel a baba dos teus beijos

nenhum vagar de sombra

nenhum campo natural do vivo olhar.

Se nos teus olhos vejo um vale,

se posso dizer casa, vento, nu,

nenhuma terra pousa sobre a terra,

sobre a mão que escreve

nem a sombra cai.

Que escrevo então, nudez sem corpo,

janela sobre um mar sem mar,

mão sem mão,

porque persigo um rastro sem faro, opaco e frio?

Que face ou região, círculo aberto,

página que no silêncio não ascende,

sopro que não sobe à boca, lua morta?

Se não te quero, imagem fútil,

luva de nada,

porque insisto no pálido círculo deste campo?

Se não há sol nem mãos que o arrebatem,

se árvores não vejo, nem destroços restam,

um tudo há de nascer, ou já nasce de nada,

de cães de raiva insones, cães insones?

Oh, dormir sem nada mais, dormir apenas,

dormir para acordar

como se houvera um acordar de vez.

António Ramos Rosa, in "Respirar a sombra viva"

Editor: Plátano Editora

 

"Há momentos" - Poema de António Mendes Cardoso

Anne-Catherine de Ligniville, Madame Helvétius by Louis-Michel van Loo

Há momentos

Há momentos na vida de um Homem

Em que sabe que acordou diferente

E que já não é o mesmo para ele,

Mesmo que o seja para toda a gente...

Há momentos na vida de um Homem

Onde só pode entrar uma Mulher

Aquela que lhe trouxer

A flor do sexo

Desenhada a vermelho no ventre

E nada lhe perguntar...

Há momentos na vida de um Homem

Onde só pode entrar uma mulher

Aquela que lhe trouxer,

Num abraço total,

A ilusão da vida inteira...

E, depois, partir

Com a esperança de vida que ele semeou...

Há momentos na vida de um Homem

Onde só pode entrar uma Mulher

Para todo o Mundo se resumir

À flor vermelha

Como um bocado de sol

Que desponta numa telha!

António Cardoso,

 em "Poemas de circunstâncias"

(1949-1960)

"Só sei cantar" - Poema de Thiago de Mello

Jacobus Hendrik Pierneef (South African, 1886–1957), Dar-es-Salaam, 1926

Só sei cantar

Sou simplesmente um cantor. 

Já disse que nada invento 

nem produzo formatos diferentes. 

Minha terra tem palmeiras 

onde canta o sabiá. 

Canto a luz da primavera, 

canto a chuva da floresta, 

canto a dor dos deserdados, 

e a alvorada da justiça. 

Canto o olhar da minha amada 

e as pernas dela também. 

Canto a plumagem celeste 

do tucano que me acorda 

e canto o peito encarnado 

do rouxinol que chegou 

dos altos do Rio Negro 

para ver de perto o vôo 

das pipiras azuladas. 

(Alguns, da arte só pela arte, 

me torcem a cara quando 

canto em nome do meu povo 

a aurora da liberdade.) 

Canto o que suja e o que lava, 

canto o que dói e o que abranda, 

canto a rosa e seu espinho 

e a cantiga de ciranda 

que se faz de fogo e neve, 

canto o amor, de novo canto, 

só para aprender a amar. 

Mas não canto o que bem quero 

pelo gosto de cantar 

que às vezes sabe a desgosto. 

Canto o que a vida me pede, 

imperiosa ou macia, 

porque sabe que cantar 

é um modo de repartir. 

Sou poeta, só sei cantar. 

Thiago de Mello, 

em "De uma vez por todas", 1996

"Poema conformista" - Poema de Torquato Neto

Claude Monet, The Studio Boat, 1876

Poema conformista

Nunca escorreu pelo meu corpo a aurora,

nunca senti na minha boca o traspassar de noites,

nunca dormi ao lado das estrelas – que isto

são coisas absolutamente sem importância

que, de resto, outros sonhadores

já tiveram o cuidado de sonhar.

Eu em mim

incrivelmente existo e me basto.

O temer e o esperar passaram por completo.

E a vontade de ver o invisível

e tocar o intocável

e calcular o necessariamente incalculável

também passaram e não prossigo nisto.

Sou exatamente o que me basto para continuar

sendo.

E nisto me basto.

Quando não pude alcançar o lado oposto

e me perdi e não voltei atrás,

eu prossegui pelo caminho e não parei.

Quando na volta preferi vir só

eu me bastei com meus distensos músculos

e não cortei demais a minha carne

em pedaços inúteis.

Minha incerteza quando dói a afasto

e não me engano em pensar o que não posso

nem me abandono a construir filosofias que a

encharquem.

Se não componho as sinfonias que escuto

ninguém o sabe: eu não sou músico.

Quando não sei se devo ou se não devo prosseguir

em escrever poemas e asneiras,

eu nada faço e me recolho: o poeta que não sou

pode nascer ainda.

Como o dedo apagaria o sol

congelaria a aurora no meu corpo

e afastaria estrelas – mas não quero,

outros sonhadores já sonharam isso.

Como eu disse, sou exatamente o que me basto

para prosseguir,

e não quero mais.

Torquato Neto,

 em "O Fato e A Coisa"

"Rios" - Poema de Viviane Mosé

Charles Courtney Curran, Lotus Lilies, 1888

Rios

Rios, quando ainda são rios,

Conservam vegetação nas margens.

Córregos são águas geralmente claras

Que correm rasas entre as pedras.

Algumas vezes árvores chegam a cobrir um rio por inteiro:

Suas copas vão tecendo um véu verde sobre as águas

(em geral muito limpas) que correm.

As margens de um rio são plantas e terra molhada.

Terra e água em convivência pacífica.

Que não é lama, é terra e água,

Em sua diferença.

O leito se sabe leito daquele fluxo líquido inserido no chão. 

Eu poderia chorar de coisas assim:

Corre um rio de minha boca corre um rio de minhas mãos.

Dos meus olhos corre um rio.

Na verdade sofro de excessos, que me dão certo vocabulário

Como derramar, escorrer, atravessar.

Tenho a impressão de que tudo vaza em sobras.

Tenho dificuldade em caber. 

Pra caber mais derramo por nada derramo sem motivo.

Vou acalmar meu excesso pensei

Ministrando doses diárias de barcos ancorados ao sol,

Rodeados por pequenos pássaros em busca de restos de peixe.

Águas se lançando sobre as pedras e um vento que parece vivo,

Como se tivesse a intenção de às vezes fazer agrados

Em minha pele.

Meu rosto tem muita simpatia por ventos,

Reconhece certos humores próprios a vento.

Gosto de coisas que se movem.

Por isso aprecio rios e não sou tanto assim apegada a mares.

E árvores.

Se bem que tenho enorme ternura por bois

Fincados no pasto como palavras no papel.

Palavras são estacas fincadas ao chão.

Pedras onde piso nessa imensa correnteza que atravesso.

Viviane Mosé, em "Toda palavra"

Charles Courtney Curran, Dans le Jardin du Luxembourg, 1889

"Ninguém ainda sabe se tudo apenas vive para morrer ou se morre para renascer."

(Marguerite Yourcenar)

"Metanáutica" - Poema de Geir Nuffer Campos

David Botha (South African, 1921–1995), Wet street scene, Paarl, 1982

Metanáutica

Deixa-te ser viável como um bosque 

ou jardim ou pomar por onde possa 

ir passando a pessoa pela sombra 

ou pela flor ou pelo fruto ou pela 

singular vocação ambulatória: 

deixa-te ser viável como um rio 

ou lago ou mar por onde possa ir 

passando o navegante ou nadador 

pelo afã de chegar ou pelo puro 

sentir-se em ti flutuante ou imerso: 

deixa-te ser viável como um ar 

por onde possa ir passando a asa 

que como tal se procure ou encontre 

firme ou frágil... Mas bosque ou jardim ou 

pomar ou rio ou lago ou mar ou ar, 

deixa em ti lecionar-se o transeunte 

que viver são instâncias de passar. 

Geir Nuffer Campos, 

in 'Metanáutica'

David Botha, 'Cecilia Street after the Rain', 1978

"Os acasos só favorecem os espíritos preparados."

(Louis Pasteur)

"A mais perfeita imagem" - Poema de Ana Luísa Amaral

Robert Frederick Blum (American, 1857-1903), Courtyard, 1883

A mais perfeita imagem

Se eu varresse todas as manhãs as pequenas 

agulhas que caem deste arbusto e o chão 

que lhes dá casa, teria uma metáfora perfeita para 

o que me levou a desamar-te. Se todas as manhãs 

lavasse esta janela e, no fulgor do vidro, além 

do meu reflexo, sentisse distrair-se a transparência 

que o nada representa, veria que o arbusto não passa 

de um inferno, ausente o decassílabo da chama. 

Se todas as manhãs olhasse a teia a enfeitar-lhe os 

ramos, também a entendia, a essa imperfeição 

de Maio a Agosto que lhe corrompe os fios e lhes 

desarma geometria. E a cor. Mesmo se agora visse 

este poema em tom de conclusão, notaria como o seu 

verso cresce, sem rimar, numa prosódia incerta e 

descontínua que foge ao meu comum. O devagar do 

vento, a erosão. Veria que a saudade pertence a outra 

teia de outro tempo, não é daqui, mas se emprestou 

a um neurônio meu, unia memória que teima ainda 

uma qualquer beleza: o fogo de uma pira funerária. 

A mais perfeita imagem da arte. E do adeus. 

Ana Luísa Amaral, in 'A Arte de Ser Tigre'

"Toda palavra" - Poema de Viviane Mosé

Alexander Calder (American, 1898-1976), Red Nose, 1969, lithograph, edition 75

Toda palavra 

Procuro uma palavra que me salve

Pode ser uma palavra verbo

Uma palavra vespa, uma palavra casta.

Pode ser uma palavra dura. Sem carinho.

Ou palavra muda,

molhada de suor no esforço da terra não lavrada.

Não ligo se ela vem suja, mal lavada.

Procuro uma coisa qualquer que saia soada do nada.

Eu imploro pelos verbos que tanto humilhei

e reconsidero minha posição em relação aos adjetivos.

Penso em quanta fadiga me dava

o excesso de frases desalinhadas em meu ouvido.

Hoje imploro uma fala escrita,

não pode ser cantada.

Preciso de uma palavra letra

grifada grafia no papel.

Uma palavra como um porto

um mar um prado

um campo minado um contorno

carrossel cavalo pente quebrado véu

mariscos muralhas manivelas navalhas.

Eu preciso do escarcéu soletrado

Preciso daquilo que havia negado

E mesmo tendo medo de algumas palavras

preciso da palavra medo como preciso da palavra morte

que é uma palavra triste.

Toda palavra deve ser anunciada e ouvida. 

Nunca mais o desprezo por coisas mal ditas.

Toda palavra é bem dita e bem vinda.

Viviane Mosé, em "Toda palavra"

Alexander Calder, Papoose, 1969, lithograph, edition 75

"Desenhar é como fazer um gesto expressivo mas com a vantagem da permanência."

(Henri Matisse)

Alexander Calder, Copeaux de couleurs, 1969, lithograph