"Jaguadarte" - Poema de Lewis Carroll

O Jabberwocky, ilustrado por John Tenniel

Jaguadarte

(Tradução de Augusto de Campos)

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

“Foge do Jaguadarte, o que não morre!

Garra que agarra, bocarra que urra!

Foge da ave Felfel, meu filho, e corre

Do frumioso Babassurra!”

Ele arrancou sua espada vorpal

E foi atrás do inimigo do Homundo.

Na árvora Tamtam ele afinal

Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,

Chegou o Jaguadarte, olho de fogo,

Sorrelfiflando através da floresta,

E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta

Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!

Cabeça fere, corta, e, fera morta,

Ei-lo que volta galunfante.

“Pois então tu mataste o Jaguadarte!

Vem aos meus braços, homenino meu!

Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!”

Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

Lewis Carroll, Jaguadarte

Tradução de "Jabberwocky"  por Augusto de Campos

Com tradução de Augusto de Campos e ilustrações de Rita Vidal (daqui), esta publicação marca 

a comemoração dos 150 anos da primeira edição do livro "Alice no País das Maravilhas".

"Deixa voar bem alto a fantasia! Sem ilusões, o mundo que seria?" 

(Ramón de Campoamor)

"Se existisses" - Poema de Manuel António Pina

Arthur Saron Sarnoff

Se existisses

Se existisses, serias tu,

talvez um pouco menos exata,

mas a mesma existência, o mesmo nome, a mesma morada.

Atrás de ti haveria

as mesmas duas palmeiras, e eu estaria

sentado a teu lado como numa fotografia.

Entretanto dobrar-se-ia o mundo

(o teu mundo: o teu destino, a tua idade)

entre ser e possibilidade,

e eu permaneceria acordado

e em prosa, habitando-te como uma casa

ou uma memória.

Manuel António Pina

Arthur Saron Sarnoff

Juncos em movimento. 

Os cabelos da água 

penteados pelo vento.

 

Albano Dias Martins

(Haiku)

"Pior que não cantar" - Poema de Mário Dionísio

Mário Dionísio (Escritor, pintor e professor português, 1916-1993), O Músico, 1948

Pior que não cantar

Pior que não cantar 

é cantar sem saber o que se canta 

Pior que não gritar 

é gritar só porque um grito algures se levanta 

Pior que não andar 

é ir andando atrás de alguém que manda 

Sem amor e sem raiva as bandeiras são pano 

que só vento eletriza 

em ruidosa confusão 

de engano 

A Revolução 

não se burocratiza 

Mário Dionísio,

in 'Terceira Idade' 

"Grão de incenso" - Poema de Augusto Gil

Émile Bernard, Lady in the rain, 1895

Grão de incenso

 

Entraste com ar cansado
Numa igreja fria e triste.
Ajoelhei-me ao teu lado
– E nem ao menos me viste...

Ficaste a rezar ali,
Naquela imensa tristeza.
Rezei também, mas a ti.
– Que aos anjos também se reza...

Ficaste a rezar até
Manhã dentro, manhã alta.
Como é que tens tanta fé
E a caridade te falta?... 

Augusto Gil,

in Luar de Janeiro, 1909

"Amo-te muito, meu amor, e tanto" - Poema de Jorge de Sena

José de Campos Contente, Fonte do Areal (Figueiró dos Vinhos), 1940

 

Amo-te muito, meu amor, e tanto

Amo-te muito, meu amor, e tanto
que, ao ter-te, amo-te mais, e mais ainda
depois de ter-te, meu amor. Não finda
com o próprio amor o amor do teu encanto.

Que encanto é o teu? Se continua enquanto
sofro a traição dos que, viscosos, prendem,
por uma paz da guerra a que se vendem,
a pura liberdade do meu canto,

um cântico da terra e do seu povo,
nesta invenção da humanidade inteira
que a cada instante há que inventar de novo,

tão quase é coisa ou sucessão que passa...
Que encanto é o teu? Deitado à tua beira,
sei que se rasga, eterno, o véu da Graça. 

Jorge de Sena

“As Evidências”

"Sonhei-a!" - Poema de Luís Augusto Palmeirim

Mota Urgeiro (Pintor português, n. 1946), A Ceifeira

Sonhei-a!


Sonhei-a! Tenho na mente
O seu retrato inocente
A falar-me ao coração.
Sonhei-a como uma fada,
Que tem vivido encantada
Sozinha na solidão.

Sonhei-a d’olhos pisados,
Porque os prantos magoados
Lh’os tinham pisado assim:
Era triste, mas serena,
Como a gentil açucena,
Rainha do meu jardim.

Sonhei-a triste: – a tristeza
Tem nos olhos da beleza
Encantos qu’eu não direi.
Sonhei-a linda – trigueira,
Como se pinta a ceifeira,
Como eu pintá-la não sei.

Sonhei-a no fim do dia,
Quando tudo é melodia,
Quando tudo fala em Deus.
Vi-a sozinha pensando,
Talvez com prantos regando
Alguns pobres versos meus.

Sonhei-a como eu pequeno,
Naquele sonhar ameno,
Sonhava tudo o que é bom.
Cuidei vê-la que me olhava,
Tão triste que não falava
Nem da voz lhe ouvia o som.

Sonhei-a vindo da guerra,
A falar da minha terra
Como fala o trovador;
Mas então já se sorria,
Já de mansinho dizia
Algumas falas de amor.

Dizia-as como quem sente,
Não altas, mas como a gente
As diz em coisas assim:
Dizia-as como as diria
Beatriz quando as sentia
Falando de Bernardim.

Dizia-as sempre corando,
Repetia-as soluçando
D’olhos pregados no chão;
Dizia-as como eu jurara,
Que ninguém ainda amara
No mundo com tal paixão.

E depois envergonhada,
De não ser mais recatada,
Corava ainda outra vez!
Corava… corava ainda
Cada vez era mais linda,
Mais linda, que Deus a fez!

Qu’ria falar não podia,
Que a vergonha lh’impedia
De poder usar a voz.
Era então que se lembrava
De que o mundo a censurava
De nos ver falar a sós.

Sonhei-a depois rezando,
Talvez em segredo orando
Pela terra em que nasceu;
Rezava que quem a visse,
Pode ser que a confundisse
Com algum anjo do céu.

Tinha as tranças desprendidas,
Levemente sacudidas
Por ligeira viração.
Dos lábios lhe baloiçava
Uma oração que rezava
Do fundo do coração.

Vista assim, em tal postura,
Crescia-lhe a formosura,
Se ela pudesse crescer.
Não podia, nem num canto
Se pode tamanho encanto
Com verdade descrever.

Sonhei em sonho fagueiro
Que era um amor verdadeiro
Aquele tão casto amor;
Costumado à desventura,
Só em sonhos a ventura
Visitou o trovador!

Falei-lhe tão meigas falas,
Que nunca as damas das salas
M’as podem ouvir assim:
Ela era linda, inocente,
Falei-lhe como quem sente,
Falei-lhe pouco de mim.

Beijei-lhe a mão com respeito;
Arfava-lhe o lindo peito,
Batia-lhe o coração.
Jurei-lhe… não digo a jura;
Tenho medo que a ventura
Me não deixe a discrição!

Sonhei-a então pensativa,
Como fica a sensitiva
Se lhe vão no pé tocar:
Era tão linda a donzela,
Que eu ficaria ao pé dela
A minha vida…, a sonhar!

Era triste como eu gosto;
Era linda como aposto
Que não havia outra igual;
Sendo tantas como as rosas,
As filhas belas, mimosas,
Das terras de Portugal!

Sonhei-a: se foi mentira
Cantei-a de mais na lira,
Morri por ela de mais.
Se o sonho foi verdadeiro,
Nem o canto é lisonjeiro,
Nem as trovas desleais.

Sonhei-a! Tenho na mente
O seu retrato inocente
A falar-me ao coração!
Sonhei-a como uma fada,
Que tem vivido encantada
Sozinha – na solidão!


Luís Augusto Palmeirim,

Poesias, 1851

"Dizes-me: tu és mais alguma coisa" - Poema de Alberto Caeiro

Shawn Van Daele, In The Springtime of an Idea

Dizes-me: tu és mais alguma coisa 

Dizes-me: tu és mais alguma coisa 

Que uma pedra ou uma planta. 

Dizes-me: sentes, pensas e sabes 

Que pensas e sentes. 

Então as pedras escrevem versos? 

Então as plantas têm ideias sobre o mundo? 

Sim: há diferença. 

Mas não é a diferença que encontras; 

Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as coisas: 

Só me obriga a ser consciente. 

Se sou mais que uma pedra ou uma planta? Não sei. 

Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos. 

Ter consciência é mais que ter cor? 

Pode ser e pode não ser. 

Sei que é diferente apenas. 

Ninguém pode provar que é mais que só diferente. 

Sei que a pedra é a real, e que a planta existe. 

Sei isto porque elas existem. 

Sei isto porque os meus sentidos mo mostram. 

Sei que sou real também. 

Sei isto porque os meus sentidos mo mostram, 

Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta. 

Não sei mais nada. 

Sim, escrevo versos, e a pedra não escreve versos. 

Sim, faço ideias sobre o mundo, e a planta nenhumas. 

Mas é que as pedras não são poetas, são pedras; 

E as plantas são plantas só, e não pensadores. 

Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto, 

Como que sou inferior. 

Mas não digo isso: digo da pedra, «é uma pedra», 

Digo da planta, «é uma planta», 

Digo de mim «sou eu». 

E não digo mais nada. Que mais há a dizer? 

 In “Poemas Inconjuntos” de Alberto Caeiro

Heterónimo de Fernando Pessoa

"Sombras" - Poema de Fernando Pinto do Amaral

Michael Bilotta

Sombras

A meio desta vida continua a ser 

difícil, tão difícil 

atravessar o medo, olhar de frente 

a cegueira dos rostos debitando 

palavras destinadas a morrer 

no lume impaciente de outras bocas 

anunciando o mel ou o vinho ou 

o fel. 

Calmamente sentado num sofá, 

começas a entender, de vez em quando, 

os condenados a prisão perpétua 

entre as quatro paredes do espírito 

e um esquife negro onde vão desfilando 

imagens, só imagens 

de canal em canal, sintonizadas 

com toda a angústia e estupidez do mundo. 

As pessoas - tu sabes - as pessoas são feitas 

de vento 

e deixam-se arrastar pela mais bela 

respiração das sombras, 

pela morte que repete os mesmos gestos 

quando o crepúsculo fica a sós connosco 

e a noite se redime com uma estrela 

a prometer salvar-nos. 

A meio desta vida os versos abrem 

paisagens virtuais onde se perdem 

as intenções que alguma vez tivemos, 

o recorte obscuro de perfis 

desenhados a fogo há muitos anos 

numa alma forrada de espelhos 

mas sempre tão vazia, sem abrigo 

para corpo nenhum. 

Fernando Pinto do Amaral, 

in 'Pena Suspensa'

"Símbolos? Estou farto de símbolos" - Poema de Álvaro de Campos

Bryce Cameron Liston (American artist, born in 1965)

Símbolos 

Símbolos? Estou farto de símbolos... 

Mas dizem-me que tudo é símbolo, 

Todos me dizem nada. 

Quais símbolos? Sonhos. — 

Que o sol seja um símbolo, está bem... 

Que a lua seja um símbolo, está bem... 

Que a terra seja um símbolo, está bem... 

Mas quem repara no sol senão quando a chuva cessa, 

E ele rompe as nuvens e aponta para trás das costas, 

Para o azul do céu? 

Mas quem repara na lua senão para achar 

Bela a luz que ela espalha, e não bem ela? 

Mas quem repara na terra, que é o que pisa? 

Chama terra aos campos, às árvores, aos montes, 

Por uma diminuição instintiva, 

Porque o mar também é terra... 

Bem, vá, que tudo isso seja símbolo... 

Mas que símbolo é, não o sol, não a lua, não a terra, 

Mas neste poente precoce e azulando-se 

O sol entre farrapos finos de nuvens, 

Enquanto a lua é já vista, mística, no outro lado, 

E o que fica da luz do dia 

Doura a cabeça da costureira que pára vagamente à esquina 

Onde se demorava outrora com o namorado que a deixou? 

Símbolos? Não quero símbolos... 

Queria — pobre figura de miséria e desamparo! — 

Que o namorado voltasse para a costureira.

Álvaro de Campos, in "Poemas" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

"Desta vergonha de existir ouvindo" - Poema de Jorge de Sena

Leonid Pasternak, The Night before the Exam, 1895

Desta vergonha de existir ouvindo

Desta vergonha de existir ouvindo,
amordaçado, as vãs palavras belas,
por repetidas quanto mais traindo
tornadas vácuas da beleza delas; 

desta vergonha de viver mentindo
só porque escuto o que dizeis com elas;
desta vergonha de assistir medindo
por elas as injúrias por trás delas 

ao mesmo sangue com que foram feitas,
ao suor e ao sémen por que são eleitas
e à simples morte de chegar-se ao fim; 

desta vergonha inominável grito
a própria vida com que às coisas fito:
Calai-vos, ímpios, que jurais por mim!


Jorge de Sena

12/2/1954
In "As Evidências"

"Clandestinidade" - Poema de Fernando Namora

L'Hombre (1887), a painting by Malthe Odin Engelstedt (Danish M.A. and painter, 1852-1930). 

The player in the center is Rasmus Malling-Hansen, Danish inventor of the typewriter.

 

 

Clandestinidade

Secreto me acho 

e secreto me sentes 

quando 

secreto me julgas, 

Impuro me reconheço 

quando 

o nosso silêncio 

são vozes turbas. 

Dúbio é o desejo 

quando 

não é transparente 

a água em que se deita 

precavidamente. 

Clandestinos somos 

quando 

o que somos 

teme a face que pesquisa. 

Os olhos são claros 

quando 

a superfície do espelho 

é lisa. 

Fernando Namora, 

in 'Marketing'

"Cantiga do Campo" - Poema de António Gomes Leal

Frédéric Bazille, Young Woman with Lowered Eyes, 1869

Cantiga do Campo

Por que andas tu mal comigo

Ó minha doce trigueira?

Quem me dera ser o trigo

Que, andando, pisas na eira!

Quando entre as mais raparigas

Vais cantando entre as searas,

Eu choro ao ouvir-te as cantigas

Que cantas nas noites claras!

Os que andam na descamisa

Gabam a viola tua,

Que, às vezes, ouço na brisa

Pelos serenos da lua.

E falam com tristes vozes

Do teu amor singular

Àquela casa onde cozes,

Com varanda para o mar.

Por isso nada me medra,

Ando curvado e sombrio!

Quem me dera ser a pedra

Em que tu lavas no rio!

E andar contigo, ó meu pomo

Exposto às chuvas e aos sois!

E uma noite morrer como

Se morrem os rouxinóis!

Morrer chorando, num choro

Que mais as mágoas consola,

Levando só o tesouro

Da nossa triste viola!

Por que andas tu mal comigo?

Ó minha doce trigueira?

Quem me dera ser o trigo

Que, andando, pisas na eira!

António Gomes Leal, 

Claridades do Sul

"O sentimento religioso é o mais inconfessável de todos" - Jorge de Sena

Philippe de Champaigne (Pintor francês, 1602-1674), "Santo Agostinho", 1645-1650

O sentimento religioso é o mais inconfessável de todos 

"A religião, ou o sentimento religioso, é o mais inconfessável de todos: não por irracional, mas porque é da sua mais íntima natureza o silêncio da vida física do universo, que só faz barulho por acaso e não para a gente ouvir. Que mais não fosse, acharia ridícula, e acho, a atitude dos «libertos», nascidas da cabeça de Júpiter, desirmanados de tudo quanto encarnou as dores e as esperanças de uma humanidade dolorosamente em busca do seu próprio corpo. Mais que ridícula, criminosa, estulta, digna dos raios divinos, se os houvesse. Neste sentido, me é respeitável a religião considerada na sua ação interior e na sua simbólica aparente; e, como poeta, não posso deixar de ser sensível ao paganismo que a Igreja Católica não sonha - ou sonha até - a que ponto herdou. Quando a religião pretende fixar-se, lutar ligada a interesses materiais que geraram muitas das formas que ela tomou, evidentemente que sou contrário a ela, a aquela, porque sei que não há eternidade das formas e das convenções, mas sim da orgânica simbólica que assume uma ou outra forma, segundo o estado social em que se desenvolve."

Jorge de Sena

(In Carta a sua noiva Mécia de Sena, 15 Dezembro 1947)

"Presídio" - Poema David Mourão-Ferreira

Samuel Luke Fildes (British painter and illustrator, 1843-1927), 

Mrs Mary Venetia James, 1895

Presídio

Nem todo o corpo é carne... Não, nem todo 

Que dizer do pescoço, às vezes mármore, 

às vezes linho, lago, tronco de árvore, 

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco...? 

E o ventre, inconsistente como o lodo?... 

E o morno gradeamento dos teus braços? 

Não, meu amor... Nem todo o corpo é carne: 

é também água, terra, vento, fogo... 

É sobretudo sombra à despedida; 

onda de pedra em cada reencontro; 

no parque da memória o fugidio 

vulto da Primavera em pleno Outono... 

Nem só de carne é feito este presídio, 

pois no teu corpo existe o mundo todo! 

David Mourão-Ferreira, 

in “Obra Poética”

"A Força que há na Luz" - Poema de Marly de Oliveira

A Cup of Tea, painted by Lilian Westcott Hale for Collier’s magazine

A Força que há na Luz

A força que há na luz, não sua ausência, 

pode ser a origem mais secreta 

do escuro em que afundamos de repente: 

por excesso de luz, eis que estou cega, 

por excesso de amor, eu não entendo 

- o farfalhar macio, a crua seda - 

aquilo que nos move, e que ultrapassa 

o limite de tudo o que sabemos. 

Por excesso de dor eu me humanizo, 

eu me faço pequena e tão real, 

nos tornamos serenos, silenciosos, 

tão reais e inocentes e macios, 

que essa luz que não vemos é demais. 

Mesmo ser é um excesso em que caímos. 

Marly de Oliveira, in 'O Sangue na Veia'

"A Educação pela Pedra" - Poema de João Cabral de Melo Neto

Jenny Montigny (Belgian painter, 1875 - 1937), Nursery School in Deurle.

A Educação pela Pedra

Uma educação pela pedra: por lições;

para aprender da pedra, frequentá-la;

captar sua voz inenfática, impessoal

(pela de dicção ela começa as aulas).

A lição de moral, sua resistência fria

ao que flui e a fluir, a ser maleada;

a de poética, sua carnadura concreta;

a de economia, seu adensar-se compacta:

lições da pedra (de fora para dentro,

cartilha muda), para quem soletrá-la.

Outra educação pela pedra: no Sertão

(de dentro para fora, e pré-didática).

No Sertão a pedra não sabe lecionar,

e se lecionasse, não ensinaria nada;

lá não se aprende a pedra: lá a pedra, 

uma pedra de nascença, entranha a alma.

João Cabral de Melo Neto

"Cartas de Meu Avô" - Poema de Manuel Bandeira

Edmund C. Tarbell, Portrait of a Boy Reading, 1913

Cartas de Meu Avô

A tarde cai, por demais

Erma, úmida e silente…

A chuva, em gotas glaciais,

Chora monotonamente.

E enquanto anoitece, vou

Lendo, sossegado e só,

As cartas que meu avô

Escrevia a minha avó.

Enternecido sorrio

Do fervor desses carinhos:

É que os conheci velhinhos,

Quando o fogo era já frio.

Cartas de antes do noivado…

Cartas de amor que começa,

Inquieto, maravilhado,

E sem saber o que peça.

Temendo a cada momento

Ofendê-la, desgostá-la,

Quer ler em seu pensamento

E balbucia, não fala…

A mão pálida tremia

Contando o seu grande bem.

Mas, como o dele, batia

Dela o coração também.

A paixão, medrosa dantes

Cresceu, dominou-o todo.

E as confissões hesitantes

Mudaram logo de modo.

Depois o espinho do ciúme…

A dor… a visão da morte…

Mas, calmado o vento, o lume

Brilhou, mais puro e mais forte.

E eu bendigo, envergonhado,

Esse amor, avô do meu…

Do meu – fruto sem cuidado

Que, ainda verde, apodreceu.

O meu semblante está enxuto

Mas a alma, em gotas mansas,

Chora, abismada no luto

Das minhas desesperanças…

E a noite vem, por demais

Erma, úmida e silente…

A chuva, em pingos glaciais,

Cai melancolicamente.

E enquanto anoitece, vou

Lendo, sossegado e só,

As cartas que meu avô

Escrevia a minha avó.

 

 

Manuel Bandeira

in Cinza das Horas, 1917

"Estação" - Poema de Mário Cesariny

Salvador Dalí, A Desintegração da Persistência da Memória (1952 – 1954)

Estação

Esperar ou vir esperar querer ou vir querer-te

vou perdendo a noção desta subtileza.

Aqui chegado até eu venho ver se me apareço

e o fato com que virei preocupa-me, pois chove miudinho

Muita vez vim esperar-te e não houve chegada

De outras, esperei-me eu e não apareci

embora bem procurado entre os mais que passavam.

Se algum de nós vier hoje é já bastante

como comboio e como subtileza

Que dê o nome e espere. Talvez apareça

Mário Cesariny

"De longe te hei de amar" - Poema de Cecília Meireles

Samuel Luke Fildes (British painter and illustrator, 1843-1927), The Love Letter

De longe te hei de amar

De longe te hei de amar 

- da tranquila distância 

em que o amor é saudade 

e o desejo, constância. 

Do divino lugar 

onde o bem da existência 

é ser eternidade 

e parecer ausência. 

Quem precisa explicar 

o momento e a fragrância 

da Rosa, que persuade 

sem nenhuma arrogância? 

E, no fundo do mar, 

a Estrela, sem violência, 

cumpre a sua verdade, 

alheia à transparência. 

Cecília Meireles, in 'Canções' 

 

"Um Segredo" - Poema de Fernando Namora

Charles Spencelayh (English painter, 1865–1958)

Um Segredo

Meu pai tinha sandálias de vento 

só agora o sei. 

Tinha sandálias de vento 

e isto nem sequer é uma maneira de dizer 

andava por longe os olhos fugidos a expressão em nenhures 

com as miraculosas instantaneidades que nos fazem estar em todos os sítios. 

Andava por longe meu pai sonhando errando vadiando 

mas toda a sua ausência era 

o malogro de o ser 

só agora o sei. 

Andava por longe ou sentíamo-lo longe 

vem dar no mesmo 

e no entanto víamo-lo sempre 

ali plantado de imobilidade absorta 

no cepo de carvalho raiado de negro 

a que o caruncho comera o miolo 

como as lagartas esvaziam as maçãs 

estranhamente quieto murcho resignado 

no seu estranho vadiar 

os olhos aguados numa tristeza que hoje me dói 

como um apelo perdido uma coragem abortada. 

Ausência era tão de mágoa urdida tão de fracasso tingida 

ausência era 

altiva e desolada altiva e triste sobretudo triste 

tristeza sim tristeza solene e irremediada 

só agora o sei. 

Às vezes parecia-me uma águia que atravessa os ares 

sulco azul 

que nada distingue do azul onde foi sulcado 

e por isso nem é águia nem ao menos 

o que do seu voo resta para que 

o sonho se faça real. 

Meu pai era um homem com as nostalgias 

do que nunca acontecera e isso minava-o víscera a víscera 

como as tais lagartas esfarelam as maçãs 

e então sei-o agora calçava as ágeis sandálias 

miraculosamente leves soltas imaginosas 

indo de acaso em acaso de astro em astro 

eram de vento as suas sandálias fabulosas 

levando-o aonde mais ninguém poderia chegar. 

Os outros não o sabiam nem eu o sabia 

só o víamos sentado no cepo velho 

raiado de negro como uma estrela fossilizada 

por isso tudo era para ele mais irremediável e triste 

sei-o agora tarde de mais 

tarde de mais é uma dor de remorso 

que me consome víscera a víscera 

como as tais lagartas esfarelam as maçãs. 

Mas de qualquer maneira existe um segredo 

de que ambos partilhamos 

ciosamente avaramente indecifradamente 

como os astutos conspiradores 

que fazem do seu segredo 

um mágico tesouro inviolado. 

Um segredo simples: 

o que sentiste pai 

sinto-o eu agora por ambos 

sinto-o por ti 

sinto-o por mim. 

Ainda que por ele devorados. 

Fernando Namora, in 'Nome Para Uma Casa'

"Notícias do Paraíso" - Poema de Zbigniew Herbert

Emile Claus (Belgian painter, 1849 –1924), The Picknick, 1887

 

Notícias do Paraíso

No paraíso a semana de trabalho é de trinta horas

os salários são elevados e os preços descem regularmente

o trabalho manual não é cansativo (devido à reduzida gravidade)

derrubar árvores não é mais pesado do que datilografar

o sistema social é estável e as leis são sábias

na verdade no paraíso vive-se melhor do que em qualquer outro lado

A princípio era para ter sido diferente

círculos luminosos coros e graus de abstração

mas não foram capazes de separar completamente

o espírito da carne de tal modo que quem chega

traz sempre uma gota de gordura uma fibra de músculo

foi necessário enfrentar as consequências

misturar um grão de absoluto com um grão de argila

mais um desvio da doutrina o último desvio

só o apostolo João o entreviu: ressuscitaremos na carne

São poucos os que acreditam em Deus

isso é só para aqueles cem por cento pneuma

os outros ouvem os comunicados sobre milagres e dilúvios

um dia Deus revelar-se-á a todos

quando irá isso acontecer ninguém sabe

Como agora todos os sábados ao meio-dia

as sirenes tocam docemente

e das fábricas saem os proletários celestes

envergonhados debaixo dos braços carregam as suas asas como violinos

Zbigniew Herbert

(1924 – 1998)

Tradução de Jorge de Sousa Braga a partir da versão inglesa de Czesław Miłosz 

Emile Claus, Bringing in the Nets, 1893

"Quando o meu amigo está infeliz, vou ao seu encontro; quando está feliz, espero por ele."

(Henri-Frédéric Amiel)

"Século XXI" - Poema de Fernando Pinto do Amaral

George Grosz, Café, 1918-1919. Coleção particular

Século XXI

Falam de tudo como se a razão 

lhes ensinasse desesperadamente 

a mentir, a lançar 

sem remorso nem asco um novo isco 

à espera que alguém morda 

e acredite nessa liturgia 

cujos deuses são fáceis de adorar 

e obedecem às leis do mercado. 

Falam desse ludíbrio a que chamam 

o futuro 

como se ele existisse 

e as suas palavras ecoam 

em flatulentas frases 

sempre a favor do vento que as agita 

ao ritmo dos sorrisos ou das entrevistas 

em que tudo se vende 

por um preço acessível: emoções 

& sexo & fama & outros prometidos 

paraísos terrestres em horário nobre 

- matéria reciclável 

alimentando o altar do esquecimento. 

O poder não existe, como sabes 

demasiado bem - apenas uma 

inútil recidiva biológica 

de hormonas apressadas que procuram 

ser fiéis aos comércio 

dos sonhos sempre iguais, reproduzindo 

sedutoras metástases do nada 

nos códigos de barras ou nos cromossomas 

de quem já pouco espera dos seus genes. 

Fernando Pinto do Amaral, 

in 'A Luz da Madrugada'