"Poema do ser inóspito" - António Gedeão

Abbott Fuller Graves (1859–1936), Jack-o'-lantern (Halloween Pumpkin)

Poema do ser inóspito 

No cubículo estreito onde a criança

dorme no homem como um ser inóspito,

duplas são as paredes e, na boca,

uva de moscatel, açaime de aço.

Dorme, criança, dorme.

Não deixes ficar mal os que acreditam

no mito da inocência.

Dorme, e espera que os homens se aniquilem

enquanto dormes.

Reduz-te a imaginar como serão as flores,

os insetos, as pedras, as estrelas,

e tudo quanto é belo e se reflete

nos olhos das crianças.

Imagina um luar que cresce e aquece

e faz da tua carne flor de loiça,

orquídea branca que o calor não cresta.

Imagina, imagina.

Mas, sobretudo, dorme.

António Gedeão

Rómulo de Carvalho (pseudónimo António Gedeão)

"Ilusão Perdida" - Poema de Pablo Neruda

Carl Bloch, In a Roman Osteria, 1866, Galeria Nacional da Dinamarca

Ilusão Perdida

Florida ilusão que em mim deixaste 

a lentidão duma inquietude 

vibrando em meu sentir tu juntaste 

todos os sonhos da minha juventude. 

Depois dum amargor tu afastaste-te, 

e a princípio não percebi. Tu partiras 

tal como chegaste uma tarde 

para alentar meu coração mergulhado 

na profundidade dum desencanto. 

Depois perfumaste-te com meu pranto, 

fiz-te doçura do meu coração, 

agora tens aridez de nó, 

um novo desencanto, árvore nua 

que amanhã se tornará germinação. 

Pablo Neruda, in 'Cadernos de Temuco' 

Tradução de Albano Martins 

"Eis-me" - Poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Viktor Bolesko, Summer on old Canal, 2012, canvas, oil, 60x80 cm

Eis-me

Tendo-me despido de todos os meus mantos 

Tendo-me separado de adivinhos mágicos e deuses 

Para ficar sozinha ante o silêncio 

Ante o silêncio e o esplendor da tua face 

Mas tu és de todos os ausentes o ausente 

Nem o teu ombro me apoia nem a tua mão me toca 

O meu coração desce as escadas do tempo em que não moras 

E o teu encontro 

São planícies e planícies de silêncio 

Escura é a noite 

Escura e transparente 

Mas o teu rosto está para além do tempo opaco 

E eu não habito os jardins do teu silêncio 

Porque tu és de todos os ausentes o ausente 

Sophia de Mello Breyner Andresen, 

in 'Livro Sexto'

"Horas" - Poema de Violeta Figueiredo

Victor Gilbert (Peintre français, 1847 - 1935), Le Magasin de joujoux, 1897,

(Dans les Jardins des Champs Elysées), Musée Goupil.

 

Horas

Sou pequena,

finjo que ainda não acordei.

"- Oito horas", chama a minha mãe.

O quê? Não quero horas todas juntas,

às oito, às doze, às dez

de cada vez!!

"- São horas", repete ela.

Ah, assim está bem.


Violeta Figueiredo

"Derrocada" - Poema de Yolanda Morazzo

 Nuno Viegas, Le flâneur, técnica mista sobre tela, 220x180cm de 2009

Derrocada 

A asa de um morcego transparente

e no canto um olho descaído

de pestanas longas espreitando

o ácido viscoso da loucura

escorrendo pelos telhados do mundo

Viajante incansável do pasmo

no silêncio das órbitas vagabundas

dos mares-mortos delírio-espasmo

do cansaço mole das brisas vazias

que do nada se afirmam nas florestas

do ódio de gigantes e anões liliputianos

Blocos monolíticos tristes quedos

imagens-desespero cancerosos

miasmas-visco cobras moribundas

agonizando em convulsões de magma

lanças setas envenenadas dirigidas

ao coração das virgens e crianças

Sombra parda pálida acutilante

teu vulto de insónia transparente

bóia nas trevas flutuantes

da noite dos espiões pelas estradas

das feras que matam as ovelhas

e apunhalam pastores no caminho

Sombra feroz invernal medonha

destroços e cadáveres pútridos

sugando o seio das madonas

e acalentando monstros nas cavernas

pelas horas taciturnas do medo dos teus passos.

Yolanda Morazzo

(Luanda, 1977)

"Liberta em Pedra" - Poema de Natércia Freire

Victor Brauner (1903-1966), La fiancée de la nuit, 1937

Liberta em Pedra

Livre, liberta em pedra. 

Até onde couber 

tudo o que é dor maior, 

por dentro da harmonia jacente, 

aguda, fria, atroz, 

de cada dia. 

Não importam feições, 

curvas de seios e ancas, 

pés eretos à luz 

e brancas, brancas, brancas, 

as mãos. 

Importa a liberdade 

de não ceder à vida, 

um segundo sequer. 

Ser de pedra por fora 

e só por dentro ser. 

- Falavas? Não ouvi. 

- Beijavas? Não senti. 

Morreram? Ah! Morri, morri, morri! 

Livre, liberta em pedra, 

voltada para a luz 

e para o mar azul 

e para o mar revolto... 

E fugir pela noite, 

sem corpo, nem dinheiro, 

para ler os meus santos 

e os meus aventureiros, 

(para ser dos meus santos, 

dos meus aventureiros), 

filósofos e nautas, 

de tantos nevoeiros. 

Entre o peso das salas, 

da música concreta, 

de espantalhos de deuses, 

que fará o Poeta? 

Natércia Freire, 

in 'Liberta em Pedra'

Natércia Freire

Natércia Freire, escritora portuguesa, nasceu em 1920, em Benavente, e faleceu a 19 de dezembro de 2004. Estudou música e tirou o curso do Magistério Primário. Dirigiu o suplemento literário "Artes e Letras" do Diário de Notícias e colaborou em publicações diversas e na Emissora Nacional, fazendo palestras mensais. Iniciou-se como decente na escola primária em 1944. Foi convidada para a Comissão de Leitura da Fundação Calouste Gulbenkian, de que se tornou membro, de 1971 a 1974.

Revelou-se na poesia em 1939 com a coletânea Meu Caminho de Luz. Foram-lhe atribuídos os prémios literários Antero de Quental (por Rio Infindável em 1947 e Anel de Sete Pedras em 1952), Ricardo Malheiros (1955) e Nacional de Poesia (1972), este último pela obra Os Intrusos. Da sua vasta obra destacam-se ainda Horizonte Fechado (1942) e os contos de A Alma da Velha Casa (1945). (Daqui)

"Sepultura Romântica" - Poema de Antero de Quental

Frederic Leighton, A reconciliação dos Montecchios e Capuletos diante da morte de Romeu e Julieta, 1855.

Sepultura Romântica

Ali, onde o mar quebra, n'um cachão 

Rugidor e monótono, e os ventos 

Erguem pelo areal os seus lamentos, 

Ali se há de enterrar meu coração. 

Queimem-no os sóis da adusta solidão 

Na fornalha do estio, em dias lentos; 

Depois, no inverno, os sopros violentos 

Lhe revolvam em torno o árido chão... 

Até que se desfaça e, já tornado 

Em impalpavel pó, seja levado 

Nos turbilhões que o vento levantar... 

Com suas lutas, seu cansado anseio, 

Seu louco amor, dissolva-se no seio 

D'esse infecundo, d'esse amargo mar! 

Antero de Quental, in "Sonetos"

"Balada para um Homem na Multidão" - Poema de Natália Correia

Valentín Thibon de Libian (Argentine, 1889-1931), Agencia de colocaciones, 1920.

Juan B. Castagnino Fine Arts Museum   

Balada para um Homem na Multidão

Este homem que entre a multidão 

enternece por vezes destacar 

é sempre o mesmo aqui ou no Japão 

a diferença é ele ignorar. 

Muitos mortos foram necessários 

para formar seus dentes um cabelo 

vai movido por pés involuntários 

e endoidece ser eu a percebê-lo. 

Sentam-no à mesa de um café 

num andaime ou sob um pinheiro 

tanto faz desde que se esqueça 

que é homem à espera que cresça 

a árvore que dá dinheiro. 

Alimentam-no do ar proibido 

de um sonho que não é dele 

não tem mais que esse frasco de vidro 

para fechar a estrela do norte. 

E só o seu corpo abolido 

lhe pertence na hora da morte. 

Natália Correia, 

in "O Vinho e a Lira"

Valentín Thibon de Libian, El bodegon


"O tempo não deseja ser feliz. Por isso nós o seguimos."

António Osório, 

Antologia Poética, Quetzal Editores, p.187

"Um Sonho" - Poema de Eugénio de Castro

Viktor Bolesko, In park, City Puschkin 

Um Sonho 

Na messe, que enlourece, estremece a quermesse...

O sol, celestial girassol, esmorece...

E as cantilenas de serenos sons amenos

Fogem fluidas, fluindo a fina flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crotalos,

Cítolas, cítaras, sistros,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves,

Em Suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves

Suaves...

Flor! enquanto na messe estremece a quermesse

E o sol, o celestial girasol, esmorece,

Deixemos estes sons tão serenos e amenos,

Fujamos, Flor! à flor destes floridos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos de alabastros,

Outros louros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Como aqui se está bem! Além freme a quermesse...

- Não sentes um gemer dolente que esmorece?

São os amantes delirantes que em amenos

Beijos se beijam, Flor! à flor dos frescos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crotalos,

Cítolas, cítaras, sistros,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves,

Em Suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Esmaiece na messe o rumor da quermesse...

- Não ouves este ai que esmaiece e esmorece?

É um noivo a quem fugiu a Flor de olhos amenos,

E chora a sua morta, absorto, à flor dos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos de alabastros,

Outros louros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Penumbra de veludo. Esmorece a quermesse...

Sob o meu braço lasso o meu Lírio esmorece...

Beijo-lhe os boreais belos lábios amenos,

Beijo que freme e foge à flor dos flóreos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crotalos,

Cítolas, cítaras, sistros,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves,

Em Suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Teus lábios de cinábrio, entreabre-os! Da quermesse

O rumor amolece, esmaiece, esmorece...

Dê-me que eu beije os teus morenos e amenos

Peitos! Rolemos, Flor! à flor dos flóreos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos de alabastros,

Outros louros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Ah! não resista mais a meus ais! Da quermesse

O atroador clangor, o rumor esmorece...

Rolemos, ó morena! em contactos amenos!

- Vibram três tiros à florida flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crotalos,

Cítolas, cítaras, sistros,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves,

Em Suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Três da manhã. Desperto incerto... E essa quermesse?

E a Flor que sonho? e o sonho? Ah! tudo isso esmorece!

No meu quarto uma luz, luz com lumes amenos,

Chora o vento lá fora, à flor dos flóreos fenos..

Eugénio de Castro

Arcachon, 12 de julho de 1889

"A Minha Religião é o Novo" - Poema de Gonçalo M. Tavares

Franz von Lenbach, Hirtenknabe (1860)

A Minha Religião é o Novo

A minha Religião é o Novo. 

Este dia, por exemplo; o pôr do Sol, 

estas invenções habituais: o Mar. 

Ainda: 

os cisnes a Ralhar com a água. A Rapariga mais bonita que 

ontem. 

Deus como habitante único. 

Todos somos estrangeiros a esta Região, cujo único habitante 

verdadeiro é Deus (este bem podia ser o Rótulo do nosso 

Frasco). 

Dele também se podia dizer, como homenagem: 

Hóspede discreto. 

Ou mais pomposamente: 

O Enorme Hóspede discreto. 

Ou dizer ainda, para demorar Deus mais tempo nos lábios ou 

neste caso no papel, na escrita, dizer ainda, no seu epitáfio que 

nunca chega, que nunca será útil, dizer dele: 

em todo o lado é hóspede, 

e em todo o lado é Discreto. 

Gonçalo M. Tavares,  

in "Investigações. Novalis"

Franz von Lenbach, Italienerknaben (1859), 

Weimarer Stadtschloss

 

"Quando a alma, ao termo de mil hesitações e desenganos, cravou as raízes para sempre num ideal de amor e de verdade, podem calcá-la e torturá-la, podem-na ferir e ensanguentar, que quanto mais a calcam, mais ela penetra no seio ardente que deseja." 

 

 Guerra Junqueiro

"Esmola" - Poema de José Régio

Thomas Benjamin Kennington (1856 – 1916, English), Orphans, 1885

Esmola

Todos os dias, de manhã, passando

Na sua rua, a encontro já erguida,

Sem estender a mão, mas esmolando,

No xalinho sem cor quase sumida.

Tem dez..., quinze..., vinte anos? Ninguém sabe.

Seu corpito parou... ficou assim.

Mas nos seus olhos, que cresceram, cabe

Todo o oceano azul dos céus sem fim.

«— Deus lhe pague!» — diz-me ela, em paga dessa

Envergonhada esmola que lhe dou.

E o seu olhar, que nada há que meça,

Já me pagou! já me pagou...

José Régio

"Um Sentido" - Poema de António Osório

Olof Arborelius (Swedish, 1842–1915), Red house reflected in a pond 

Um Sentido

Porque há um sentido 

no lírio, incensar-se; 

e no choupo, erguer-se; 

e na urze arborescente, 

ampliar-se; 

e no cobre, primeira cura, 

que dou à vinha, 

procriar-se. 

E outro, pressago, 

sentido há na memória, 

explodir-se. E outro, imensurável, 

no amor, entregar-se. 

E outro, definitivo, 

na morte, render-se. 

António Osório,

in 'Felicidade da Pintura' 

Olof Arborelius, Wagon in the Autumn Landscape

«A felicidade é uma obra-prima: o menor erro falseia-a, a menor hesitação altera-a, a menor falta de delicadeza desfeia-a, a menor palermice embrutece-a.»

Marguerite Yourcenar, Memórias de Adriano

Olof Arborelius, Woman Looking out to Sea

 

«Um homem que lê, ou que pensa, ou que calcula, pertence à espécie e não ao sexo; nos seus melhores momentos escapa mesmo ao humano.» 

Marguerite Yourcenar, Memórias de Adriano, p.57

"Poema da Eterna Presença" - António Gedeão

Winslow Homer, Moonlight, 1874

Poema da Eterna Presença

Estou, nesta noite cálida, deliciadamente estendido sobre a relva,

de olhos postos no céu, e reparo, com alegria,

que as dimensões do infinito não me perturbam.

(O infinito!

Essa incomensurável distância de meio metro

que vai desde o meu cérebro aos dedos com que escrevo!)

O que me perturba é que o todo possa caber na parte,

que o tridimensional caiba no dimensional, e não o esgote.

O que me perturba é que tudo caiba dentro de mim,

de mim, pobre de mim, que sou parte do todo.

E em mim continuaria a caber se me cortassem braços e pernas

porque eu não sou braço nem sou perna.

Se eu tivesse a memória das pedras

que logo entram em queda assim que se largam no espaço

sem que nunca nenhuma se tivesse esquecido de cair;

se eu tivesse a memória da luz

que mal começa, na sua origem, logo se propaga,

sem que nenhuma se esquecesse de propagar;

os meus olhos reviveriam os dinossáurios que caminharam sobre a Terra,

os meus ouvidos lembrar-se-iam dos rugidos dos oceanos que engoliram

continentes,

a minha pele lembrar-se-ia da temperatura das geleiras que galgaram sobre a

Terra.

Mas não esqueci tudo.

Guardei a memória da treva, do medo espavorido

do homem da caverna

que me fazia gritar quando era menino e me apagavam a luz;

guardei a memória da fome;

da fome de todos os bichos de todas as eras,

que me fez estender os lábios sôfregos para mamar quando cheguei ao mundo;

guardei a memória do amor,

dessa segunda fome de todos os bichos de todas as eras,

que me fez desejar a mulher do próximo e do distante;

guardei a memória do infinito,

daquele tempo sem tempo, origem de todos os tempos,

em que assisti, disperso, fragmentado, pulverizado,

à formação do Universo.

Tudo se passou defronte de partes de mim.

E aqui estou eu feito carne para o demonstrar,

porque os átomos da minha carne não foram fabricados de propósito para mim.

Já cá estavam.

Estão.

E estarão.

António Gedeão, 

in 'Poemas Póstumos'

Rómulo de Carvalho (pseudónimo  António Gedeão)

Winslow Homer, Summer Night, 1890

Navegação 

Distância da distância derivada

Aparição do mundo: a terra escorre

Pelos olhos que a vêem revelada.

E atrás um outro longe imenso morre. 

Sophia de Mello Breyner Andresen

(1991). Obra Poética I (2ª Ed.).

Lisboa: Editorial Caminho. p. 107.

"Confissão" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Valentín Thibon de Libian (1889-1931), En el café (El café de las midinettes), c.1919

Confissão

É certo que me repito, 

é certo que me refuto 

e que, decidido, hesito 

no entra-e-sai de um minuto. 

É certo que irresoluto 

entre o velho e o novo rito 

atiro à cesta o absoluto 

como inútil papelito. 

É tão certo que me aperto 

numa tenaz de mosquito 

como é trinta vezes certo 

que me oculto no meu grito. 

Certo, certo, certo, certo 

que mais sinto que reflito 

as fábulas do deserto 

do raciocínio infinito. 

É tudo certo e prescrito 

em nebuloso estatuto. 

O homem, chamar-lhe mito 

não passa de anacoluto. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'As Impurezas do Branco'

Valentín Thibon de Libian, El ocaso, 1930

"Eu acredito que a poesia tenha sido uma vocação, embora não tenha sido uma vocação desenvolvida conscientemente ou intencionalmente. Minha motivação foi esta: tentar resolver, através de versos, problemas existenciais internos. São problemas de angústia, incompreensão e inadaptação ao mundo." - Carlos Drummond de Andrade

 

 

"Já não vivo, só penso" - Poema de Fernanda de Castro

Pablo Picasso, 1917-18, Portrait d'Olga Khokhlova dans un fauteuil (Olga in an Armchair), 

oil on canvas, 130 x 88.8 cm, Musée Picasso, Paris, France

Já não vivo, só penso

Já não vivo, só penso. E o pensamento 

é uma teia confusa, complicada, 

uma renda subtil feita de nada: 

de nuvens, de crepúsculos, de vento. 

Tudo é silêncio. O arco-íris é cinzento, 

e eu cada vez mais vaga, mais alheada. 

Percorro o céu e a terra aqui sentada, 

sem uma voz, um olhar, um movimento. 

Terei morrido já sem o saber? 

Seria bom mas não, não pode ser, 

ainda me sinto presa por mil laços, 

ainda sinto na pele o sol e a lua, 

ouço a chuva cair na minha rua, 

e a vida ainda me aperta nos seus braços. 

Fernanda de Castro,

 in "E Eu, Saudosa, Saudosa"

"Não queiras ser" - Poema de Cecília Meireles

Florine Stettheimer (American, 1871-1944), Self- Portrait with Paradise Birds

Não queiras ser

Não queiras ser. 

Não ambiciones. 

Não marques limites ao teu caminho. 

A Eternidade é muito longe. 

E dentro dele tu te moves, eterno. 

Sê o que vem e o que vai. 

Sem forma. 

Sem termo. 

Como uma grande luz difusa. 

Filha de nenhum sol.

Cecília Meireles,

In Cânticos, 1982 

 

Florine Stettheimer, Heat, c.1919, Brooklyn Museum

"O prazer dos grandes homens consiste em fazer os outros felizes." 

(Blaise Pascal)

Florine Stettheimer, Picnic at Bedford Hills, 1918

"Claro que te farei mal. Claro que me farás mal. Claro que podemos, mas essa é a condição da existência. Receber a Primavera significa correr os riscos do Inverno. Se desistir agora será correr o risco do desaparecimento. Amo-te."

(Antoine de Saint-Exupéry) 

- parte de uma carta escrita a Natalie Paley citada no livro "Sept lettres à Natalie Paley (1942 – 1943)"

"Lugares da Infância" - Poema de Manuel António Pina

Évariste Carpentier, Les enfants endormis, s.d.

 

Lugares da Infância

Lugares da infância onde 

sem palavras e sem memória 

alguém, talvez eu, brincou 

já lá não estão nem lá estou. 

Onde? Diante 

de que mistério 

em que, como num espelho hesitante, 

o meu rosto, outro rosto, se reflete? 

Venderam a casa, as flores 

do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas 

e geladas, e sob os meus passos 

desfazem-se imateriais as rosas e as recordações. 

O quarto eu não o via 

porque era ele os meus olhos; 

e eu não o sabia 

e essa era a sabedoria. 

Agora sei estas coisas 

de um modo que não me pertence, 

como se as tivesse roubado. 

A casa já não cresce 

à volta da sala, 

puseram a mesa para quatro 

e o coração só para três. 

Falta alguém, não sei quem, 

foi cortar o cabelo e só voltou 

oito dias depois, 

já o jantar tinha arrefecido. 

E fico de novo sozinho, 

na cama vazia, no quarto vazio. 

Lá fora é de noite, ladram os cães; 

e eu cubro a cabeça com os lençóis. 

Manuel António Pina,

in 'Um Sítio onde Pousar a Cabeça'

  Évariste Carpentier, L'ami farouche, c. 1893-95

 

"Há momentos, e você chega a esses momentos, em que de repente o tempo pára e acontece a eternidade."

(Fiódor Dostoiévski)

  Évariste Carpentier, Le petit étang, Musée des beaux-arts de Verviers

"Ame os animais, ame as plantas, ame tudo. Se amar tudo, perceberá o divino mistério em cada ser. Ao perceber isso, começará a compreender melhor as coisas a cada dia. Então, será capaz de amar o mundo todo da mesma forma, um amor sem distinção." 

Fiódor Dostoiévski

Retrato de Fiódor Dostoiévski (1872),  por Vasily Perov 

Fiódor Dostoiévski, (Moscovo, 15 de Novembro de 1821 — São Petersburgo, 9 de Fevereiro de 1881), foi um escritor russo, considerado um dos maiores romancistas da literatura russa e um dos mais inovadores artistas de todos os tempos. É tido como o fundador do existencialismo, mais frequentemente por Notas do Subterrâneo, descrito por Walter Kaufmann como a "melhor proposta para existencialismo já escrita."