"Casa Abandonada" - Poema de Francisco Bugalho

Emile Claus (Belgian painter, 1849 –1924), Canal in Zeeland, 1896

Casa Abandonada

Minha saudade não larga 

Certa casa abandonada. 

E sinto, na boca, amarga, 

Essa lágrima chorada 

Quando a deixei... 

Caía, de leve, a tarde... 

E, olhando para trás, vi 

Aquela porta fechada. 

Nesse momento, senti 

Pesar-me a fatalidade 

De toda a Vida passada. 

Arde 

Ainda, nos meus olhos, 

A luz do sol que brilhava 

Na janela. 

Era uma luz amarela; 

Uma luz de fim da tarde 

Que ainda trago nos olhos... 

Ficava ali, 

Por detrás da porta verde, 

Tudo o que a vida nos perde, 

Enquanto nos vai gastando... 

E triste e só me parti; 

Quem sabe que outros Destinos, 

Dolorosos ou divinos, 

Procurando... 

Francisco Bugalho, in "Margens"

"Fímbria de Melancolia" - Poema de Vergílio Ferreira

Petrus van Schendel (1806-1870), By the Candlelight

Fímbria de Melancolia

Fímbria de melancolia, 

memória incerta da dor, 

ouço-a no gravador, 

no fado que não se ouvia 

quando ouvia o seu clamor. 

Porque era já no passado 

o presente dessa hora 

e que me ressoa agora 

a um outro mais alongado. 

Assim a dor que se sente 

no outro obscuro de nós 

nunca fala a nossa voz 

mas de quem de nós ausente, 

só a nós próprios consente 

quando não estamos nós 

mas mais sós do que ao estar sós. 

Onde então estamos nós?

Vergílio Ferreira,
in 'Conta-Corrente 1'

"Sonetos do Regresso" - Poemas de Carlos de Oliveira

Henry Mosler (American artist, 1841-1920), The Lost Cause, 1869

Sonetos do Regresso

I

Volto contigo à terra da ilusão, 

mas o lar de meus pais levou-o o vento 

e se levou a pedra dos umbrais 

o resto é esquecimento: 

procurar o amor neste deserto 

onde tudo me ensina a viver só 

e a água do teu nome se desfaz 

em sílabas de pó 

é procurar a morte apenas, 

o perfume daquelas 

longínquas açucenas 

abertas sobre o mundo como estrelas: 

despenhar no meu sono de criança 

inutilmente a chuva da lembrança. 

II 

Acordar, acender 

o rápido lampejo 

na água escusa onde rola submersa 

como o lodo no Tejo 

a vida informe, peso dúbio 

desse cardume denso ou leve 

que nasce em mim para morrer 

no mar da noite breve; 

dormir o pobre sono 

dos barbitúricos piedosos 

e acordar, acender 

os tojos caudalosos 

nesta areia lunar 

ou, charcos, nunca mais voltar.

Carlos de Oliveira, 

in 'Cantata'

Ana Moura - Tens os olhos de Deus

"Mãe" - Poema de António Correia de Oliveira

Camille Pissarro, Entrée du village de Voisins (1872)

Mãe

Olha, meu filho! quando, à aragem fria 

De algum torvo crepúsculo, encontrares 

Uma árvore velhinha, em modo e em ares 

De abandono e outonal melancolia, 

Não passes junto dela nesse dia 

E nessa hora de bênçãos, sem parares; 

Não vás, sem longamente a contemplares: 

Vida cansada, trémula e sombria! 

Já foi nova e floriu entre esplendores: 

Talvez em derredor, dos seus amores 

Inda haja filhos que lhe queiram bem... 

Ama-a, respeita-a, ampara-a na velhice; 

Sorri-lhe com bondade e com meiguice: 

— Lembre-te, ao vê-la, a tua própria Mãe! 

António Correia de Oliveira, 

in 'Antologia Poética'

Camille Pissarro

"Humilde é a pessoa que não afasta de si a crença do Infinito, a realidade das suas pequenas pegadas na vida - e não aquela que se desmerece, que insulta o seu corpo e a sua alma, que se enfurece contra si mesma. Aceitar a sua humilhação é consentir na humilhação do seu próprio Deus."

Agustina Bessa-Luís

"Chamar a si todo o céu com um sorriso" - Poema de E. E. Cummings

  François Fressinier (Born in Cognac, France in 1968)

 

Chamar a si todo o céu com um sorriso

que o meu coração esteja sempre aberto às pequenas 

aves que são os segredos da vida 

o que quer que cantem é melhor do que conhecer 

e se os homens não as ouvem estão velhos 

que o meu pensamento caminhe pelo faminto 

e destemido e sedento e servil 

e mesmo que seja domingo que eu me engane 

pois sempre que os homens têm razão não são jovens 

e que eu não faça nada de útil 

e te ame muito mais do que verdadeiramente 

nunca houve ninguém tão louco que não conseguisse 

chamar a si todo o céu com um sorriso 

E. E. Cummings, in "livrodepoemas" 

Tradução de Cecília Rego Pinheiro

 

 

"Não voltarás" - Poema de José Manuel Mendes

Mota Urgeiro (Pintor português, n. 1946), Pôr do sol no rio 

 

Não voltarás

não voltarás 

olhando as ruas 

na vidraça nua os zimbros 

da terra ocre 

moras secreta nestes barros 

tua flauta canta nas montanhas 

pedras e trepadeiras se enroscam 

perto do teu rosto 

e são de 

água 

sabes plantar o odor 

dos frutos 

tangerina limão 

pássaras orvalho 

a nervura das manhãs 

e o lume dos poemas 

quente metalurgia 

das palavras 

como ontem (tu eras morta) 

prolonga-te nestas mãos 

no maio das rotas 

de abril 

tecidas 

José Manuel Mendes,

 in 'Rosto Descontínuo'

Mota Urgeiro, Outono na Cova da Beira

"Duas folhas na sandália
o outono
também quer andar"

Paulo Leminski

(Haikai)

"Ante a Paisagem" - Poema de Alfredo Guisado

Jesus Guido, Outono no Ribatejo

Ante a Paisagem

Eu fujo da Paisagem. Tenho medo. 

Os pinheirais são em marfim bordados. 

Sou paisagem-cetim num olhar quedo, 

Oiro louco sonhando cortinados. 

Fujo de mim porque já sou Paisagem. 

Procura-me Satã no meu chorar... 

Seus passos, o ruído da folhagem. 

Cimos de lírios velhos de luar. 

As tuas mãos fechadas e desertas, 

Janelas para o jardim, jamais abertas, 

Fiam de mármore um correr de rios... 

E os teus olhos cansados de saudades. 

Eunucos possuindo divindades... 

Hora-luar a de teus olhos frios... 

Alfredo Guisado, 

in 'Elogio da Paisagem'

"É Noite, Mãe" - Poema de António Salvado

Johan Krouthén (Swedish artist, 1858-1932)

É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir 

o bosque, mãe, do teu outono puro... 

São tantas as palavras deste amor 

que presas os meus lábios retiveram 

para colocar na tua face, mãe!... 

Continuamente o bosque se define 

em lividez de pântanos agora, 

e aviva sempre mais as desprendidas 

folhas que tornam minha dor maior. 

No chão do sangue que me deste, humilde 

e triste, as beijo. Um dia para contigo 

terei sido cruel: a minha boca, 

em cada latejar do vento pelos ramos, 

procura, seca, o teu perdão imenso... 

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados, 

que uma qualquer manhã me ressuscite!... 

António Salvado, 

in "Difícil Passagem"

"As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões" - Poema de Daniel Faria

 Carl Schweninger der Jüngere (Austrian painter, 1854–1903), Mother's Happiness

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões 

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo, 

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados 

Ao peso dos pássaros que se abrigam. 

É à janela dos filhos que as mulheres respiram 

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas 

Transformam-se em escadas 

Muitas mulheres transformam-se em paisagens 

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram 

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem 

Cheias de rebentos 

As mulheres aspiram para dentro 

E geram continuamente. Transformam-se em pomares. 

Elas arrumam a casa 

Elas põem a mesa 

Ao redor do coração. 

Daniel Faria, 

 Homens Que São Como Lugares Mal Situados (1998)

"Sofro, Lídia, do medo do destino" - Poema de Ricardo Reis

Henry Mosler (American artist, 1841-1920), Just Moved

Sofro, Lídia, do medo do destino

Sofro, Lídia, do medo do destino. 

A leve pedra que um momento ergue 

As lisas rodas do meu carro, aterra 

Meu coração. 

Tudo quanto me ameace de mudar-me 

Para melhor que seja, odeio e fujo. 

Deixem-me os deuses minha vida sempre 

Sem renovar 

Meus dias, mas que um passe e outro passe 

Ficando eu sempre quase o mesmo, indo 

Para a velhice como um dia entra 

No anoitecer. 

Ricardo Reis, in "Odes" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

Pintura de Henry Mosler

A perfeita liberdade de espírito

Um espírito que toma consciência da discordância que sempre existe entre o que afirma e o que é verdadeiramente não pode mais desfazer-se de uma espécie de dúvida filosófica. Somos livres na medida em que conservamos um pensamento de fundo. Em todos os casos, a perfeita liberdade de espírito consiste num ato pelo qual ele compreende a absoluta impossibilidade em que está de encontrar a certeza na experiência. 

Jules Lagneau, in 'Curso Sobre o Juízo'

"Humildade" - Poema de Francisco Bugalho

Wright Barker (British painter, 1864 - 1941)

Humildade 


As águas beijei,
As nuvens olhei,
Às árvores cantei,
Na sua beleza.

Os bichos amei,
Na sua bruteza,
Na sua pureza,
De forças sem lei.

E porque os amei
E os acompanhei,
Não me senti rei
Na Mãe-Natureza.

Francisco Bugalho, 

in "Paisagem"

Wright Barker (British painter, 1864 - 1941), Dignity and Impudence.

"Se falar com os animais eles falarão consigo e vocês vão conhecer-se um ao outro. Se não falar com eles, não os conhecerá, e o que não se conhece… teme-se!" E aquilo que tememos… destruímos!!!

Dan George

"Poemas da Infância" - Manuel da Fonseca

Malthe Engelsted (Danish M.A. and painter, 1852–1930), The Inspector, 1885

KUNSTEN Museum of Modern Art Aalborg

 

Poemas da Infância 

Segundo

Quando foi que demorei os olhos 

sobre os seios nascendo debaixo das blusas, 

das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?... 

... Como nasci poeta 

devia ter sido muito antes que as mães se apercebessem disso 

e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas. 

Quando, não sei ao certo. 

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas, 

foi um grande mistério. 

Tão grande 

que eu corria até ao cansaço. 

E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar, 

como sejam os pássaros quando passam voando. 

E desafiava, 

sem razão aparente, 

rapazes muito mais velhos e fortes! 

E uma vez, 

de cima de um telhado, 

joguei uma pedrada tão certeira 

que levou o chapéu do Senhor Administrador! 

Em toda a vila 

se falou logo num caso de política; 

o Senhor Administrador 

mandou vir da cidade uma pistola, 

que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver; 

e os do partido contrário 

deixaram crescer o musgo nos telhados 

com medo daquela raiva de tiros para o céu... 

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas! 

Manuel da Fonseca, 

in Rosa do Mundo - 2001 Poemas para o Futuro, 

Assírio & Alvim

"O perfume" - Poema de António Correia de Oliveira

Anna Palm de Rosa (Swedish, 1859–1924), A game of L'hombre in Brøndum's Hotel

O Perfume

O que sou eu? – O Perfume, 

Dizem os homens. – Serei. 

Mas o que sou nem eu sei... 

Sou uma sombra de lume!

Rasgo a aragem como um gume 

De espada: Subi. Voei.

Onde passava, deixei

A essência que me resume.

Liberdade, eu me cativo: 

Numa renda, um nada, eu vivo 

Vida de Sonho e Verdade!

Passam os dias, e em vão! 

– Eu sou a Recordação; 

Sou mais, ainda: a Saudade.

António Correia de Oliveira

In Cem Poemas Portugueses do Adeus e da Saudade

Org. de José Fanha e José Jorge Letria

Lisboa, Terramar, 2002

Anna Palm de Rosa, "Kastellholmen, Stockholm" (The Citadel islet, Stockholm)

"As criaturas que habitam esta terra em que vivemos, sejam elas seres humanos ou animais, estão aqui para contribuir, cada uma com sua maneira peculiar, para a beleza e a prosperidade do mundo." - Dalai Lama

"Roteiro" - Poema de João Rui de Sousa

Pintura de Gleb Goloubetski

Roteiro

Meu jeito visionário — meu astrolábio.

Meu ser mirabolante — um alcatruz.

De variadas coisas fiz a minha esperança

e sempre em várias coisas vi a minha cruz.

Aos padrões que em vários pontos encontrei

na rota íntima de vestes tropicais

eu dei as mãos, serenas e intactas,

as minhas dores mais certas e reais.

Nos vários sítios que — abismos —

toldaram minha voz por um olhar,

eu evitei o perigo e os prejuízos

à voz feita de calma, meu cantar.

Aos rasgos que, de outrora, evocados

foram sempre pelo seu valor,

eu dei a minha tez de dúvida e de espanto,

o meu silêncio amargo, o meu calor,

E aos pontos cardeais que em volta, vacilantes,

desalentavam já meu ser cativo,

parei o gesto, roubei o pólo sul da esperança

como lembrança para um dia altivo.

João Rui de Sousa 

Pintura de Gleb Goloubetski

"Só numa situação concreta sabemos o que realmente somos."

(Vergílio Ferreira)

"Há uma mulher a morrer sentada" - Poema de Daniel Faria

Alfred Chantrey Corbould (British, 1852 – 1920), A Girl Reading in a Sailing Boat, 1869 

Há uma mulher a morrer sentada

Há uma mulher a morrer sentada 

Uma planta depois de muito tempo 

Dorme sossegadamente 

Como cisne que se prepara 

Para cantar 

Ela está sentada à janela. Sei que nunca 

Mais se levantará para abri-la 

Porque está sentada do lado de fora 

E nenhum de nós pode trazê-la para dentro 

Ela é tão bonita ao relento 

Inesgotável 

É tão leve como um cisne em pensamento 

E está sobre as águas 

É um nenúfar, é um fluir já anterior 

Ao tempo 

Sei que não posso chamá-la das margens 

Daniel Faria, 

in "Dos Líquidos"

"Sociedade" - Poema de Carlos Drummond de Andrade

Malthe Odin Engelstedt (Danish, 1852–1930), The Game of Bridge, 1891

Sociedade

O homem disse para o amigo: 

— Breve irei a tua casa 

e levarei minha mulher. 

O amigo enfeitou a casa 

e quando o homem chegou com a mulher, 

soltou uma dúzia de foguetes. 

O homem comeu e bebeu. 

A mulher bebeu e cantou. 

Os dois dançaram. 

O amigo estava muito satisfeito. 

Quando foi hora de sair, 

o amigo disse para o homem: 

— Breve irei a tua casa. 

E apertou a mão dos dois. 

No caminho o homem resmunga: 

— Ora essa, era o que faltava. 

E a mulher ajunta: — Que idiota. 

— A casa é um ninho de pulgas. 

— Reparaste o bife queimado? 

O piano ruim e a comida pouca. 

E todas as quintas-feiras 

eles voltam à casa do amigo 

que ainda não pôde retribuir a visita. 

Carlos Drummond de Andrade, 

in 'Alguma Poesia'

"Sextina" - Poema de Manuel Alegre

Francis Picabia, The Dance at the Spring, 1912, oil on canvas, 

Philadelphia Museum of Art

Sextina

Tanto de amor se disse que não sei 

Como dizer que amor é outra coisa 

Que nem só o teu corpo me fez rei 

Nem tua alma só me deu a rosa 

Tanto se disse menos o dizer 

Esta paixão que é de todo o ser 

E ao fim do ser ainda a outra coisa 

Mais do que corpo e alma e ser não ser 

Como entre vida e morte e sexo e rosa 

Um morrer e um nascer. Como dizer 

Este reino em que sou o servo e o rei 

Como dizer se tanto e ainda não sei 

Como dizer este Elsenor sem rei 

Se tanto disse menos o dizer 

Esta paixão que sabe o que não sei 

Em Elsenor de ser e de não ser 

Senão que amor ainda é outra coisa 

Como entre o corpo e a morte o anjo e a rosa 

Como dizer do sexo a alma e a rosa 

Se amor é mais que ter e mais que ser 

Um morrer ou nascer ou outra coisa 

Entre a vida e a morte e um não dizer 

Senão que disse tanto e ainda não sei 

Como dizer de amor se servo ou rei 

Se disse tanto menos o dizer 

Esta paixão da alma que não sei 

Se é o sexo ou seu anjo ou só o ser 

Entre a vida e a morte o breve rei 

Deste reino que fica à beira-rosa 

Do teu corpo onde amor é outra coisa 

Como dizer de amor ser e não ser 

Se amor mais do que amor é outra coisa 

Mais do que ser e ter mais que dizer 

Um morrer e nascer entre anjo e rosa 

Ou entre o corpo e a alma o servo e o rei 

Como dizer se tanto e ainda não sei 

Manuel Alegre, 

in "Chegar Aqui" (1984)

"Onde o Homem não chega tudo é puro" - Poema de Fernanda de Castro

Ilustração de Arthur Sarnoff

 

Onde o Homem não chega tudo é puro

Onde o Homem não chega tudo é puro, 

dessa pureza da primeira infância. 

Tudo é medida, ritmo, concordância, 

tudo é claro e auroral: a noite, o escuro. 

E nem o vendaval é dissonância 

mas promessa de sol e de futuro. 

Quem levantou esse primeiro Muro 

que do perto fez longe, ergueu distância? 

Foi o Homem, com suas mãos de barro, 

com suas mãos perjuras, fel e sarro 

de inútil sofrimento e vil prazer. 

Não é tarde, porém: sacode a lama, 

ergue o facho, levanta a Deus a chama 

e recomeça: acabas de nascer. 

Fernanda de Castro, 

in "Ronda das Horas Lentas"

Ilustração de Arthur Sarnoff

"A primeira adoração dos ídolos foi sem dúvida o medo das coisas, mas também, relacionado com este, o medo da necessidade das coisas e, relacionado com isso, o medo da responsabilidade por elas. Essa responsabilidade parecia tão gigantesca, que nem mesmo se ousou impô-la a um único ser humano, pois, pela mera mediação de um ser, a responsabilidade humana não teria sido aliviada o suficiente, o convívio com um ser apenas teria sido contaminado de uma maneira mais profunda ainda pela responsabilidade; por isso, deu-se a cada coisa a responsabilidade por si mesma, mais: deu-se a essas coisas, também, uma medida da responsabilidade para o ser humano."

Franz Kafka, in 'Os Aforismos de Zurau ou Reflexões no Pecado, Esperança, Sofrimento, e o Caminho da Verdade' 

Ilustração de Arthur Sarnoff

"Crueldade é algo que está presente em famílias humanas por incontáveis eras. É quase impossível alguém que é cruel com os animais ser generoso com as crianças. Se se permite às crianças a crueldade contra seus animais de estimação ou outros que cruzem seus caminhos, elas aprenderão facilmente a ter o mesmo prazer com a miséria de seus semelhantes. Essas tendências podem facilmente levá-las ao crime."

 

Frederic McGrand, in "The extended circle: a dictionary of humane thought"

Ilustração de Arthur Sarnoff

"Os animais selvagens nunca matam por diversão. O homem é a única criatura para quem a tortura e a morte de seus semelhantes são divertidas." - James Froude

"Vivemos de Matar" - Texto de Rafael Chirbes

Charles Spencelayh (English painter, 1865–1958), The Crab 

 

Vivemos de Matar

Os vivos alimentam-se e engordam às custas dos mortos. É a essência da natureza. Basta ver os documentários sobre a vida selvagem na televisão, aves corpulentas arrancando com o bico as tripas das vítimas, disputando-as entre si; a leoa de focinho enterrado na carne ensanguentada da zebra. Mas nem é preciso ir tão longe: as prateleiras dos supermercados são deprimentes cemitérios: paletes de cordeiro morto, ossos e costeletas de boi esfaqueado, vísceras de vaca sacrificada, lombo de porco eletrocutado, tudo isso em embalagens fabricadas com restos de árvores abatidas. Vivemos do que matamos. Vivemos de matar, ou do que nos é servido morto: os herdeiros consomem os despojos do predecessor, e isso nutre-os, fortalece-os no momento de levantar voo. Quanto maior a quantidade de carne consumida, mais alto e majestoso o voo. E mais elegante, claro. Nada que seja alheio às regras da natureza. 

Rafael Chirbes, in "Na Margem"

Charles Spencelayh, No pedigree

"Podemos muito bem perguntar-nos: o que seria do homem sem os animais? Mas não o contrário: o que seria dos animais sem o homem?"

(Christian Friedrich Hebbel)

"Canção Grata" - Poema de Carlos Queirós Ribeiro

Paul-Élie Ranson, Pommier aux fruits rouges, 1902, huile sur toile, 85,1 x118,7cm

Canção Grata 

Por tudo o que me deste: 

— Inquietação, cuidado, 

(Um pouco de ternura? É certo, mas tão pouco!) 

Noites de insónia, pelas ruas, como um louco... 

— Obrigado, obrigado! 

Por aquela tão doce e tão breve ilusão. 

(Embora nunca mais, depois que a vi desfeita, 

Eu volte a ser quem fui), sem ironia: aceita 

A minha gratidão! 

Que bem me faz, agora, o mal que me fizeste! 

— Mais forte, mais sereno, e livre, e descuidado... 

Sem ironia, amor: — Obrigado, obrigado 

Por tudo o que me deste! 

Carlos Queirós Ribeiro,  

in 'Obra Poética'