"Fala do homem nascido" - Poema de António Gedeão

Thomas Eakins, Max Schmitt in a single scull (1871), Metropolitan Museum of Art, New York

Fala do homem nascido 

Venho da terra assombrada,

do ventre de minha mãe;

não pretendo roubar nada

nem fazer mal a ninguém.

Só quero o que me é devido

por me trazerem aqui,

que eu nem sequer fui ouvido

no ato de que nasci.

Trago boca para comer

e olhos para desejar.

Com licença, quero passar,

tenho pressa de viver.

Com licença! Com licença!

Que a vida é água a correr.

Venho do fundo do tempo;

não tenho tempo a perder.

Minha barca aparelhada

solta o pano rumo ao norte;

meu desejo é passaporte

para a fronteira fechada.

Não há ventos que não prestem

nem marés que não convenham,

nem forças que me molestem,

correntes que me detenham.

Quero eu e a Natureza,

que a Natureza sou eu,

e as forças da Natureza

nunca ninguém as venceu.

Com licença! Com licença!

Que a barca se fez ao mar.

Não há poder que me vença.

Mesmo morto hei de passar.

Com licença! Com licença!

Com rumo à estrela polar.

António Gedeão, 

Teatro do Mundo, 1958

"Autobiografia" - Poema de António Gedeão

Sophie Gengembre Anderson (1823-1903), A portrait of a fairy, 1869

Autobiografia


Enquanto comia
num gesto tranquilo,
comia e ouvia
falar-se daquilo.

Dormia e ouvia
solicitamente,
como se presente
presente estaria.

E enquanto comia,
comia e ouvia,
a frágil menina
que no fundo habita,
que chora e que grita
saía de mim.

Saía de mim
correndo e chorando
num gesto revolto,
cabelinho solto,
roupa esvoaçando.

Ia como louca,
chorava e corria,
enquanto eu metia
comida na boca.

Fugia-lhe a estrada
debaixo dos pés,
a estrada pisada
que o luzeiro doira,
serpentina loira
que vai ter ao mar.

Corria a menina
de braços erguidos,
seus brancos vestidos
pareciam luar.

Por dentro ia a noite,
por fora ia o dia.
A vida estuava,
a maré subia.

Caiu a menina
na praia amarela,
logo um modelo de algas
se apoderaram dela.

Se apoderou dela
carinhosamente,
que as algas são gestos
mas não são de gente.

Caiu e ficou-se
deitada de bruços,
desfeita em soluços
sem forma nem lei.

Ó minha aguazinha
faz com que eu não sinta,
faz com que eu não minta,
faz com que eu não odeie!

Aguazinha querida,
compromisso antigo,
dissolve me a vida,
leva-me contigo.

Leva-me contigo
no berço das algas;
que o sal com que salgas
seja o meu vestido.

Ficou-se a menina
desfeita em soluços,
seu corpo, de bruços,
com o mar a cobri-lo,
enquanto eu, sentado,
sentado comia,
comia e ouvia,
falar-se daquilo.

António Gedeão

"Nome para uma casa" - Poema de Fernando Namora

Olof Arborelius (Swedish, 1842–1915), Summer pasture

Nome para uma casa

Ossos enxutos de repente as mãos 

sobre o repousado peito entrelaçadas 

como quem adormeceu 

à sombra de uma quieta 

e morosa árvore de copa alargada. 

Dos olhos direi que abertos 

para dentro me parecem 

não os verei mais de agitação ansiosa 

e húmido afago brandos no seu ferver 

de amor avarento agora tão acalmados também 

tão de longe observando incrédulos e astuciosos 

a escura gente de roda com ladainhas de 

abjuradas mágoas. 

Julgo ouvir a chuva no tépido pinhal 

mas pode ser engano 

ainda há pouco o vento limpara o céu anoitecido 

por entre o sussurro do lamuriado tédio 

alguém se aproxima em bicos dos pés 

por entre hortências ou dálias 

de ambas minha mãe gostava 

as ratazanas heréticas perseguem-se no sótão 

como no tempo de não sei quando 

os estalidos de madeira seca 

no tecto antigo que os bichos mastigam aplicadamente 

enquanto as velas agónicas se revezam 

uma a uma dançando no sereno rosto que dorme 

sem precisar de dormir tão perto o rosto e tão ausente 

tão da vida agreste aliviado 

as pessoas vão repartindo ais estórias lembranças 

vão repartindo haveres e contos largos 

enquanto no barco do tempo o morto se afasta 

solene e majestático mesmo que o medo 

o persiga até ao limite das águas. 

Mais tarde o rito fecha-se nas velas consumidas 

já o morto irá por terras afastadas 

a sacola de viandante aos ombros 

recomeçando solitário a viagem inacabada. 

À casa que teve darei um nome 

das hortências ou das dálias não sei como chamar-lhe 

de ambas minha mãe gostava.

Fernando Namora, in 'Nome Para Uma Casa'

Olof Arborelius (Swedish, 1842–1915), Krackelyr

"Todos imos embarcados na mesma nau, que é a vida, e todos navegamos com o mesmo vento, que é o tempo." 

António Vieira,

Sermões

Olof Arborelius (Swedish, 1842–1915)

"Não há poder maior no mundo que o do tempo: tudo sujeita, tudo muda, tudo acaba."

António Vieira,

Sermões

"A flor fugaz" - Poema de José Eduardo Degrazia

Ivan Kap, Flowers

A flor fugaz

Porque se despe na tarde

e convida ao sortilégio

de sua carnação madura,

pétala que apura o tempo

inventando a investidura

de planta formosa e pura,

sendo lírio ou sendo rosa,

ofertada sem mais nada

do que a vida retira

o sumo, a seiva, na selva

de um desejo realizado

em sendo frágil e fugaz,

feito o amor que foi e dura

o esplendor de seu momento. 

 José Eduardo Degrazia 

Ivan Kap, The Shy Man


"A vida se encolhe ou se expande em proporção à própria coragem."

(Anaïs Nin)

"Minha aldeia" - Poema de António Gedeão

Hans Andersen Brendekilde (Danish, 1857–1942), Reading the Newspaper, 1912 

Minha aldeia

Minha aldeia é todo o mundo.

Todo o mundo me pertence.

Aqui me encontro e confundo

com gente de todo o mundo

que a todo o mundo pertence.

Bate o sol na minha aldeia

com várias inclinações.

Ângulo novo, nova ideia;

outros graus, outras razões.

Que os homens da minha aldeia

são centenas de milhões.

Os homens da minha aldeia

divergem por natureza.

O mesmo sonho os separa,

a mesma fria certeza

os afasta e desampara,

rumorejante seara

onde se odeia em beleza.

Os homens da minha aldeia

formigam raivosamente

com os pés colados ao chão.

Nessa prisão permanente

cada qual é seu irmão.

Valências de fora e dentro

ligam tudo ao mesmo centro

numa inquebrável cadeia.

Longas raízes que emergem,

todos os homens convergem

no centro da minha aldeia.

António Gedeão,

Teatro do Mundo, 1958

"A Minha Dor" - Poema de Teixeira de Pascoaes

Carl Friedrich Moritz Müller (German, 1807-1865), Waldbrand 

A Minha Dor

Tua morte feriu-me no mais fundo, 

Remoto da minh'alma que eu julgava 

Já fora desta vida e deste mundo! 

E vejo agora quanto me enganava, 

Imaginando possuir em mim 

Alma que fosse livre e não escrava! 

Meu espirito é treva e dor sem fim. 

Todo eu sou dor e morte. Sou franqueza. 

Sou o enviado da Sombra. Ao mundo vim 

Pregar a noite, a lágrima, a incerteza, 

A luz que, para sempre, anoiteceu... 

Esta envolvente, essencial tristeza, 

Tristeza original donde nasceu 

O sol caindo em lágrimas de luz, 

Choro de oiro inundando terra e céu! 

Sou o enviado da Sombra. Em negra cruz, 

Meu ilusório ser crucificado 

Lembra um morto fantasma de Jesus... 

E aos pés da minha cruz, no chão magoado, 

A tua Ausência é a Virgem Dolorosa, 

Com tenebroso olhar no meu pregado. 

Ah! quanto a minha vida religiosa, 

Depois que te perdeste no sol-posto, 

Se fez incerta, frágil e enganosa! 

Em meu ser desenhou-se um novo rosto. 

Sou outro agora; e vejo com pavor 

Minha máscara interna de desgosto. 

Vejo sombras à luz da minha dor... 

Sombras talvez de eternas Criaturas 

Que vivem na alegria do Senhor... 

E quem sabe se os Mortos, nas Alturas, 

Vivem na paz de Deus, em sítios ermos, 

Entre flores, sorrisos e venturas?... 

E quem sabe se as dores que sofremos 

E nosso corpo e alma, não são mais 

Que as suas vagas sombras irreais?... 

Ah, nós somos ainda o que perdemos... 

Teixeira de Pascoaes, in 'Elegias'

"O Deus Dará" - Poema de Reynaldo Valinho Alvarez

Émile Eisman Semenowsky, Genre Scene. 1893

O Deus Dará

ao deus-dará 

vou como vou 

tudo que sou 

foi ou será 

não sei se o tempo 

trará ou não 

de supetão 

um contratempo 

quando galopa 

age sem jeito 

torna imperfeito 

tudo que topa 

o que está morto 

morto ficou 

quem o enterrou 

lhe deu um porto 

mas na memória 

de cada tarde 

ainda que tarde 

se conte a história 

cada domingo 

tem sua tarde 

que sem alarde 

cai como um pingo 

mas há uma só 

p'ra cada um 

e não nenhum 

que a atire ao pó 

há uma apenas 

que me recorda 

em dose gorda 

coisas amenas 

que a tarde fique 

como um menino 

atento ao sino 

e a se repique 

Que a tarde guarde sempre o som de um sino 

Ecoando alegrias de menino. 

Reynaldo Valinho Alvarez, 

in 'Galope do Tempo'

"Relâmpago" - Poema de Fernando Pinto do Amaral

Franz von Lenbach, Self-Portrait with his wife and daughters, 1903

Relâmpago

Rompe-se a escuridão quando ao olhar 

para uma face o mundo se ilumina 

com uma claridade repentina 

capaz de, só por si, fazer brilhar 

a substância tão irregular 

de tudo o que se acende na retina 

e através da luz se dissemina 

por entre imagens vãs, até formar 

um fluido movimento, uma paisagem 

a que estes olhos quase não reagem 

salvo se nesse instante o rosto for 

transfigurado pela fantasia. 

E às vezes é só isso que anuncia 

aquilo a que chamamos o amor. 

Fernando Pinto do Amaral, in 'Às Cegas' 

"Dá-me a festa mágica" - Poema de Pablo Neruda

Capela do Senhor da Pedra, Praia de Miramar, freguesia de Gulpilhares, concelho de 

Vila Nova de Gaia, distrito do Porto, Portugal. Foto de  Luís Gonzaga Batista

 

Dá-me a festa mágica

DEUS - e de onde é que tiras para acender o céu
este maravilhoso entardecer de cobre?
Por ele soube encontrar de novo a alegria,
e a má visão eu soube torná-la mais nobre.

Nas chamas coloridas de amarelo e verde
iluminou-se a lâmpada de um outro sol
que fez rachar azuis as planícies do Oeste
e verteu nas montanhas suas fontes e rios.

Deus, dá-me a festa mágica na minha vida,
dá-me os teus fogos para iluminar a terra,
deixa em meu coração tua lâmpada acendida
para que eu seja o óleo de tua luz suprema.

E eu irei pelos campos na noite estrelada
com os braços abertos e a face desnuda,
cantando árias ingénuas com as mesmas palavras
com que na noite falam os campos e a lua.

Pablo Neruda

Tradução de José Eduardo Degrazia

Antonio Vivald, 'The four seasons - Winter', Julia Fischer

“Quando eu morrer voltarei para buscar os instantes que não vivi junto do mar.”

(Sophia de Mello Breyner Andresen)

“Eros e Psique” - Poema de Fernando Pessoa

William-Adolphe Bouguereau (1825-1905), 'The Abduction of Psyche', c.1895

Eros e Psique

Conta a lena que dormia

Uma Princesa encantada

A quem só despertaria

Um Infante, que viria

Do além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,

Vencer o mal e o bem,

Antes que, já libertado,

Deixasse o caminho errado

Por o que à Princesa vem.

A Princesa adormecida,

Se espera, dormindo espera.

Sonha em morte a sua vida,

E orna-lhe a fronte esquecida,

Verde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,

Sem saber que intuito tem,

Rompe o caminho fadado.

Ele dela é ignorado.

Ela para ele é ninguém.

Mas cada um cumpre o Destino –

Ela dormindo encantada,

Ele buscando-a sem tino

Pelo processo divino

Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro

Tudo pela estrada fora,

E falso, ele vem seguro,

E, vencendo estrada e muro,

Chega onde em sono ela mora.

E, inda tonto do que houvera,

À cabeça, em maresia,

Ergue a mão, e encontra hera,

E vê que ele mesmo era

A Princesa que dormia.

 

Fernando Pessoa

François Gérard (French painter, 1770-1837), 'Cupid and Psyche', 1798,

also known as 'Psyche Receiving Cupid's First Kiss'. 

"A única anormalidade é a incapacidade de amar."

(Anaïs Nin)

Jacques-Louis David, 'Cupid and Psyche', 1817

Eros e Psique

(Mitologia)

William-Adolphe Bouguereau, 'Cupido' (Love on the look out), 1890

 

 

Eros, o deus grego do amor e do desejo, conhecido na mitologia romana como Cupido, é filho de Afrodite e de um dos prováveis deuses: Ares, ou Hermes, ou Zeus. Sendo o mais jovem dos deuses, Eros é geralmente representado como uma criança alada, com arco e flecha, pronto a disparar sobre o coração de deuses e de mortais, suscitando-lhes o desejo e o amor. As flechas eram de dois tipos: as douradas, de penas de pomba, que suscitavam o amor, e as flechas de chumbo, com penas de coruja, que causavam a indiferença. Frequentemente com os olhos vendados para simbolizar a cegueira do amor, Eros tornava-se perigoso para os demais, pois disparava setas em todas as direções, chegando mesmo a atingir a própria mãe, que o castigava retirando-lhe as asas e o arco. 

Uma das lendas mais conhecidas do deus do Amor é a aventura amorosa com Psique, nome que em grego significa alma. 

 Jacques-Louis David, 'Psyché Abandonné', 1795, huile sur toile,

 collection particulière

Psique era uma princesa de uma beleza tão exultante que fazia ciúmes à própria Afrodite. Esta deusa deu instruções ao filho, Eros, para punir a audácia da princesa, fazendo com que esta se apaixonasse pelo homem mais feio do mundo, e Eros obedeceu. O pai da jovem, verificando que Psique era a única das suas três filhas que ainda não tinha casado, resolveu consultar o oráculo. Este revelou-lhe que deveria preparar Psique como para uma cerimónia nupcial e, em seguida, abandoná-la numa montanha junto de um rochedo, onde um monstro, seu futuro marido, a iria buscar. Assim se passou e, enquanto aguardava resignada a sua triste sorte, Psique foi recolhida pelos braços de Zéfiro, que a levou para um lindo palácio. Psique estava quase a adormecer, quando um ser misterioso apareceu na escuridão do seu quarto e lhe disse que era o marido a quem ela estava destinada. Era o belo Eros que desempenhava o papel de marido, tentando desta forma executar o castigo que Afrodite pedira, mas, ao ver Psique, apaixonou-se imediatamente por ela. Antes de desaparecer, pouco antes do amanhecer, Eros obrigou Psique a jurar que nunca tentaria ver o seu rosto. 

Com o passar do tempo, Psique apaixonou-se pelo ser misterioso até que um dia, ao visitar as irmãs, invejosas da sua felicidade, foi instigada a ver o rosto do seu marido. Então, curiosa, Psique resolveu seguir o conselho das irmãs. Assim, enquanto o marido estava a dormir silenciosamente, Psique acendeu uma vela e, em vez do monstro, encontrou o belíssimo Eros. Aproximando-se para o ver melhor, deixou cair uma gota de cera no ombro do deus. Eros acordou e, furioso, reprimiu-a pela sua curiosidade e pela quebra da promessa que lhe tinha feito e retirou-se. Ao mesmo tempo, desapareceu o palácio e Psique encontrou-se, de novo, na montanha, onde, desgostosa, tentou suicidar-se, atirando-se a um rio, mas as águas levaram-na de volta às margens. A partir de então, vagueou pelo mundo à procura do seu amor, e, perseguida pela ira de Afrodite, foi sujeita a muitos perigos que conseguiu vencer devido a uma misteriosa proteção. Finalmente, Eros, impressionado pelo arrependimento de Psique e pela fidelidade do seu amor, implorou a Zeus que deixasse Psique juntar-se a ele. Zeus concedeu a imortalidade a Psique, Afrodite esqueceu os seus ciúmes e o casamento foi celebrado, no Olimpo, com grandes festejos. 

Jacques-Louis David, 'Cupid and Psyche in the nuptial bower', oil, 1792-93

Nos vasos gregos antigos, Psique é representada com corpo de pássaro ecabeça humana ou como uma borboleta. Uma obra de arte que popularizou o mito de Eros e Psique é a obra escultórica de Antonio Canova (1757-1822), na qual "Psique é reanimada pelo beijo de Eros", e que se encontra no Louvre, em Paris (França). (daqui)

Antonio Canova (1757-1822), 'Psique é reanimada pelo beijo de Eros', versão do Louvre.

"O amor nunca morre de morte natural. Ele morre porque nós não sabemos como renovar a sua fonte. Morre de cegueira e dos erros e das traições. Morre de doença e das feridas; morre de exaustão, das devastações, da falta de brilho." 

(Anaïs Nin)

"Os Pássaros de Londres" - Poema de Mário Cesariny

Maria Helena Vieira da Silva, Londres, 1959

Os Pássaros de Londres

Os pássaros de Londres 

cantam todo o inverno 

como se o frio fosse 

o maior aconchego 

nos parques arrancados 

ao trânsito automóvel 

nas ruas da neve negra 

sob um céu sempre duro 

os pássaros de Londres 

falam de esplendor 

com que se ergue o estio 

e a lua se derrama 

por praças tão sem cor 

que parecem de pano 

em jardins germinando 

sob mantos de gelo 

como se gelo fora 

o linho mais bordado 

ou em casas como aquela 

onde Rimbaud comeu 

e dormiu e estendeu 

a vida desesperada 

estreita faixa amarela 

espécie de paralela 

entre o tudo e o nada 

os pássaros de Londres 

quando termina o dia 

e o sol consegue um pouco 

abraçar a cidade 

à luz razante e forte 

que dura dois minutos 

nas árvores que surgem 

subitamente imensas 

no ouro verde e negro 

que é sua densidade 

ou nos muros sem fim 

dos bairros deserdados 

onde não sabes não 

se vida rogo amor 

algum dia erguerão 

do pavimento cínzeo 

algum claro limite 

os pássaros de Londres 

cumprem o seu dever 

de cidadãos britânicos 

que nunca nunca viram 

os céus mediterrânicos 

Mário Cesariny, 

in "Poemas de Londres" 

Maria Helena Vieira da Silva, Ville forte, 1960

"O futuro tortura-nos e o passado encandeia-nos. É por aí que se nos escapa o presente. 

(Gustave Flaubert)

"Canção Póstuma" - Poema de Cecília Meireles

Albert Chevallier Tayler (1862-1925), Not Lost but Gone Before, 1886

Canção Póstuma 

Fiz uma canção para dar-te; 

porém tu já estavas morrendo. 

A Morte é um poderoso vento. 

E é um suspiro tão tímido, a Arte... 

É um suspiro tímido e breve 

como o da respiração diária. 

Choro de pomba. E a Morte é uma águia 

cujo grito ninguém descreve. 

Vim cantar-te a canção do mundo, 

mas estás de ouvidos fechados 

para os meus lábios inexatos, 

— atento a um canto mais profundo. 

E estou como alguém que chegasse 

ao centro do mar, comparando 

aquele universo de pranto 

com a lágrima da sua face. 

E agora fecho grandes portas 

sobre a canção que chegou tarde. 

E sofro sem saber de que Arte 

se ocupam as pessoas mortas. 

Por isso é tão desesperada 

a pequena, humana cantiga. 

Talvez dure mais do que a vida. 

Mas à Morte não diz mais nada. 

Cecília Meireles,

in 'Retrato Natural'

"Infante" - Poema de Luís de Montalvor

Franz von Lenbach (1836-1904), Retrato de Adolf Friedrich von Schack, 1875

Infante

Dá-me o sol a minha fronte. Doloridos 

e chagados meus pés descalços vão fugindo... 

- Memórias dos meus doidos passos incontidos! 

- Ó meu rumor do mundo em pétalas abrindo! 

Ó corças que correis pela tarde desferindo 

o balido ligeiro que alonga os ouvidos... 

- Tarde de écloga e mel silvestre reluzindo... 

- Minhas vinhas de vinhos de oiro não bebidos... 

Desfolham-se ilusões e vão-se sem apegos... 

Murchou a flor dos meus desejos com que pude 

a vida transformar em ócios e sossegos... 

Que lucrei, eu, Senhor! com horas execráveis 

dum sonho que perdeu meu corpo de virtude? 

- o pródigo que fui dos erros inefáveis! 

Luís de Montalvor,  

in 'Antologia Poética'

"Testamento do homem sensato" - Poema de Carlos Pena Filho

Portrait of Charles-Amédée-Philippe van Loo  by Adélaïde Labille-Guiard

Testamento do homem sensato

Quando eu morrer, não faças disparates 

nem fiques a pensar: «Ele era assim...» 

mas senta-te num banco de jardim, 

calmamente comendo chocolates. 

Aceita o que te deixo, o quase nada 

destas palavras que te digo aqui: 

foi mais que longa a vida que eu vivi, 

para ser em lembranças prolongada. 

Porém, se, um dia, só, na tarde em queda, 

surgir uma lembrança desgarrada, 

ave que nasce e em voo se arremeda, 

deixa-a pousar em teu silêncio, leve 

como se apenas fosse imaginada, 

com uma luz, mais que distante, breve. 

Carlos Pena Filho, in 'Livro Geral', 1959

"Matura Idade" - Poema de Lara de Lemos

Adélaïde Labille-Guiard (1749-1803), Self-Portrait with Two Pupils, 1785 

(with Marie-Gabrielle Capet and Marie-Marguerite Carreaux de Rosemond)

Matura Idade

Já não receio 

meu avesso de medos. 

Distingo as coisas 

em sua proposta exata 

e sei — cada ser 

possui justa medida. 

Já não almejo 

o que me foi negado. 

Prossigo a caminhada 

colhendo o que 

me coube, consoante 

o chão lavrado. 

Lara de Lemos, 

in 'Adaga Lavrada'

"Depois" - Poema de Telmo Padilha

Autorretrato de Marie-Gabrielle Capet, 1783

Depois

O que perdeste 

voltará com as aves. 

Não será tão deserto 

teu deserto. 

Mas acostuma-te ao silêncio 

que virá depois. 

Folhas falarão pelas folhas. 

Aves falarão pelas aves. 

Telmo Padilha,

(1930-1997)

in 'Poesia Encontrada'

"Com uma criança nos braços" - Poema de Sidónio Muralha

Mary Cassatt, Woman in a red bodice and her child, c.1896, 

Brooklyn Museum

Com uma criança nos braços

Vem, através de tudo vem,

com lentos, lentos mas implacáveis passos

aquela mulher que tem

uma criança nos braços.

Vem, através das páginas da história

que já não conseguimos apagar

- quem pudesse fechar a memória

e deitar a chave ao mar.

Vem, através de tudo avança.

E há pessoas que ficam ofendidas

porque aquela mulher a aquela criança

deveriam ser proibidas.

Deveriam ser mas para sê-lo

os pássaros não teriam asas

e seria preciso toneladas de gelo

para apagar biliões de brasas.

E ela vem. Como se tudo desenhasse

em lentos, lentos mas implacáveis passos

- como se de Hiroxima voltasse

com uma criança nos braços.

Sidónio Muralha,

in Poemas, Porto, Editorial Inova Limitada, 1971

Émile Munier, Portrait of a mother and daughter, 1885

"Se fosse possível descobrir o primeiro e verdadeiro germe de todos os afetos elevados e de todas as ações honestas e generosas de que nos orgulhamos, encontrá-lo-íamos quase sempre no coração da nossa mãe." -  Edmundo De Amicis, La Vita Militare, La Madre