"Amor" - Poema de Miguel Torga

Hugh Goldwin Rivière (English, 1869-1956 ), The Garden of Eden, 1901

Amor

A jovem deusa passa 

Com véus discretos sobre a virgindade; 

Olha e não olha, como a mocidade; 

E um jovem deus pressente aquela graça. 

Depois, a vide do desejo enlaça 

Numa só volta a dupla divindade; 

E os jovens deuses abrem-se à verdade, 

Sedentos de beber na mesma taça. 

É um vinho amargo que lhes cresta a boca; 

Um condão vago que os desperta e toca 

De humana e dolorosa consciência. 

E abraçam-se de novo, já sem asas. 

Homens apenas. Vivos como brasas, 

A queimar o que resta da inocência. 

Miguel Torga, in 'Libertação'

Nat King Cole

"O destino não vem do exterior para o homem, ele emerge do próprio homem."

(Rainer Maria Rilke)

"Erro" - Poema de Machado de Assis

Claude Andrew Calthrop (British, 1845-1893), Old Letters and Dead Leaves, 1875

Erro

Erro é teu. Amei-te um dia 

Com esse amor passageiro 

Que nasce na fantasia 

E não chega ao coração; 

Nem foi amor, foi apenas 

Uma ligeira impressão; 

Um querer indiferente, 

Em tua presença vivo, 

Nulo se estavas ausente. 

E se ora me vês esquivo, 

Se, como outrora, não vês 

Meus incensos de poeta 

Ir eu queimar a teus pés, 

É que, — como obra de um dia, 

Passou-me essa fantasia. 

Para eu amar-te devias 

Outra ser e não como eras. 

Tuas frívolas quimeras, 

Teu vão amor de ti mesma, 

Essa pêndula gelada 

Que chamavas coração, 

Eram bem fracos liames 

Para que a alma enamorada 

Me conseguissem prender; 

Foram baldados tentames, 

Saiu contra ti o azar, 

E embora pouca, perdeste 

A glória de me arrastar 

Ao teu carro...Vãs quimeras! 

Para eu amar-te devias 

Outra ser e não como eras... 

Machado de Assis, 

in 'Crisálidas'

"A esposa" - Poema de Vinicius de Moraes

Victor Gabriel Gilbert (Peintre français, 1847 - 1935), Un repas à deux.

A esposa 

Às vezes, nessas noites frias e enevoadas

Onde o silêncio nasce dos ruídos monótonos e mansos

Essa estranha visão de mulher calma

Surgindo do vazio dos meus olhos parados

Vem espiar minha imobilidade.

E ela fica horas longas, horas silenciosas

Somente movendo os olhos serenos no meu rosto

Atenta, à espera do sono que virá e me levará com ele.

Nada diz, nada pensa, apenas olha — e o seu olhar é como a luz

De uma estrela velada pela bruma.

Nada diz. Olha apenas as minhas pálpebras que descem

Mas que não vencem o olhar perdido longe.

Nada pensa. 

Virá e agasalhará minhas mãos frias

Se sentir frias suas mãos.

Quando a porta ranger e a cabecinha de criança

Aparecer curiosa e a voz clara chamá-la num reclamo

Ela apontará para mim pondo o dedo nos lábios

Sorrindo de um sorriso misterioso

E se irá num passo leve

Após o beijo leve e roçagante...

Eu só verei a porta que se vai fechando brandamente...

Ela terá ido, a esposa amiga, a esposa que eu nunca terei. 

Vinicius de Moraes,

Rio de Janeiro, 1933

"Memória"- Poema de António Salvado

Gustave Léonard de Jonghe, Woman at the Piano with Cockatoo, 1870

Memória

I 

Na cristalina, líquida presença, 

crescente lua no abismo enquanto 

o mar se cala, desconheço a margem 

onde me espera no desejo 

esguio do poente a deusa branca... 

À ínfima visão dum lírio encosto 

o meu soluço! O espaço é grande... 

Não invoco o lugar mas a verdade 

surge aquém da espera... 

Gaivotas sussurrantes, deixo a música 

morrer, pegadas frescas, desperdícios 

quentes na relva da minha alma... 

II 

Quando se oculta julgando a noite 

indefesa enorme, a fugidia 

estrela me ilumina e desce! 

Vem até mim, quebrada a natural 

cadência do seu mundo, e cresce... cresce... 

Tentáculos de luz me envolvem. Comovido, 

aperto em minhas mãos o elanguescente 

ardor do seu chegar... 

III 

Reconquisto agora o teu rosto, um horizonte, 

silêncio de grito suspenso, labirinto, 

mais desfeito 

no hálito das nuvens... 

Me surges tão sem ti 

que envolve o dia a espessura deste longe... 

E afogo assim na íntima, na única 

beleza do teu rasto, 

o meu soluço de água... 

António Salvado, in "Recôndito"

Gustave Léonard de Jonghe, The Japanese Fan, 1865

"Todos os seres humanos têm três vidas: a pública, a privada e a secreta."

(Gabriel García Márquez)

"Lentos nos Fomos Esquecendo" - Poema de Fernando Echevarría

Grant Wood, Woman with Plants (1929)

Lentos nos Fomos Esquecendo

Lentos nos fomos esquecendo. Quando 

o tempo da velhice nos foi vindo 

a tez apareceu amorenada de anos 

e afeita ao espírito. 

A lavoura sabia aos nossos passos. 

Até os desperdícios 

iluminavam debilmente o armário 

e a penumbra dos rincões escritos. 

Mas nós só estávamos 

em nos havermos esquecido. 

Ou, às vezes, a aura do trabalho 

quase fazia com que na mesa o sítio 

aparecesse coroado de anos 

sobre a mão a mover-se pelo seu próprio espírito. 

Fernando Echevarría, in "Figuras"

Grant Wood, American Gothic (1930), Instituto de Arte de Chicago

"Para que resulte o possível deve ser tentado o impossível."

(Hermann Hesse)

"Apanhador de Desperdícios" - Poema de Manoel de Barros

Paul Gauguin, The Swineherd, 1888

Apanhador de Desperdícios

Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água pedra sapo.

Entendo bem o sotaque das águas

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim um atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato

de canto.

Porque eu não sou da informática:

eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios. 

Manoel de Barros

 

Paul Gauguin, La Bergère Bretonne, 1886

"Onde houver uma árvore para plantar, planta-a tu. Onde houver um erro para emendar, emenda-o tu. Onde houver um esforço de que todos fogem, fá-lo tu. Sê tu aquele que afasta as pedras do caminho."

Gabriela Mistral, Nobel de Literatura de 1945

 

"O Avô" - Poema de Olavo Bilac

Albert Anker, The devotion of his grandfather, 1893

O Avô

Este, que, desde a sua mocidade,

Penou, suou, sofreu, cavando a terra,

Foi robusto e valente, e, em outra idade,

Servindo à Pátria, conheceu a guerra.

Combateu, viu a morte, e foi ferido;

E, abandonando a carabina e a espada,

Veio, depois do seu dever cumprido,

Tratar das terras, e empunhar a enxada.

Hoje, a custo somente move os passos...

Tem os cabelos brancos; não tem dentes...

Porém remoça, quando tem nos braços

Os dois netos queridos e inocentes.

Conta-lhes os seus anos de alegria,

Os dias de perigos e de glórias,

As bandeiras voando, a artilharia

Retumbando, e as batalhas, e as vitórias...

E fica alegre quando vê que os netos,

Ouvindo-o, e vendo-o, e lhe invejando a sorte,

Batem palmas, extáticos, e inquietos,

Amando a Pátria sem temer a morte!

Olavo Bilac, 

Poesias infantis

"Infância" - Poema de Rainer Maria Rilke

Albert Anker, Schulmädchen bei den Hausaufgaben, 1879

Infância

Passa lento o tempo da escola e a sua angústia 

com esperas, com infinitas e monótonas matérias. 

Oh solidão, oh perda de tempo tão pesada... 

E então, à saída, as ruas cintilam e ressoam 

e nas praças as fontes jorram, 

e nos jardins é tão vasto o mundo —. 

E atravessar tudo isto em calções, 

diferente de como os outros vão e foram —: 

Oh tempo estranho, oh perda de tempo, 

oh solidão. 

E olhar tudo isto à distância: 

homens e mulheres; homens, homens, mulheres 

e crianças, tão diferentes e coloridas —; 

e então uma casa, e de vez em quando um cão 

e o medo surdo trocando-se pela confiança: 

Oh tristeza sem sentido, oh sonho, oh medo, 

Oh infindável abismo. 

E então jogar: à bola e ao arco, 

num jardim que manso se desvanece 

e por vezes tropeçar nos crescidos, 

cego e embrutecido na pressa de correr e agarrar, 

mas ao entardecer, com pequenos passos tímidos, 

voltar silencioso a casa, a mão agarrada com força —: 

Oh compreensão cada vez mais fugaz, 

Oh angústia, oh fardo! 

E longas horas, junto ao grande tanque cinzento, 

ajoelhar-se com um barquinho à vela; 

esquecê-lo, porque com iguais 

e mais lindas velas outros ainda percorrem os círculos, 

e ter de pensar no pequeno rosto 

pálido que no tanque parecia afogar-se — : 

oh infância, oh fugazes semelhanças. 

Para onde? Para onde? 

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens" 

Tradução de Maria João Costa Pereira 

Albert Anker,  Schreibender Knabe, 1883


"A casa da infância é como um rosto de mãe: 

contemplamo-lo como se já existisse antes de haver o Tempo." 

 
Mia Couto, O Outro Pé da Sereia

"Algumas proposições com crianças" - Poema de Ruy Belo

Albert Anker, Writing boy with little sister, 1875

 

Algumas proposições com crianças

A criança está completamente imersa na infância 

a criança não sabe que há de fazer da infância 

a criança coincide com a infância 

a criança deixa-se invadir pela infância como pelo sono 

deixa cair a cabeça e voga na infância 

a criança mergulha na infância como no mar 

a infância é o elemento da criança como a água 

é o elemento próprio do peixe 

a criança não sabe que pertence à terra 

a sabedoria da criança é não saber que morre 

a criança morre na adolescência 

Se foste criança diz-me a cor do teu país 

Eu te digo que o meu era da cor do bibe 

e tinha o tamanho de um pau de giz 

Naquele tempo tudo acontecia pela primeira vez 

Ainda hoje trago os cheiros no nariz 

Senhor que a minha vida seja permitir a infância 

embora nunca mais eu saiba como ela se diz 

Ruy Belo, in 'Homem de Palavra[s]'

Albert Anker

"As crianças têm mais necessidade de modelos do que de críticas."

(Joseph Joubert)

"Rua de Camões" - Poema de Inês Lourenço

Albert Anker (Swiss painter and illustrator, 1831-1910), Girl Braiding Her Hair, 1887.

 

Rua de Camões

A minha infância 

cheira a soalho esfregado a piaçaba 

aos chocolates do meu pai aos Domingos 

à camisa de noite de flanela 

da minha mãe 

Ao fogão a carvão 

à máquina a petróleo 

ao zinco da bacia de banho 

Soa a janelas de guilhotina 

a desvendar meia rua 

surgia sempre o telhado 

sustentáculo da mansarda 

obstáculo da perspetiva 

Nele a chuva acontecia 

aspergindo ocres mais vivos 

empapando ervas esquecidas 

cantando com as telhas liquidamente 

percutindo folhetas e caleiras 

criando manchas tão incoerentes nas paredes 

de onde podia emergir qualquer objeto 

E havia a Dona Laura 

senhora distinta 

e sua criada Rosa 

que ao nosso menor salto 

lesta vinha avisar 

que estavam lá em baixo 

as pratas a abanar no guarda-louça 

O caruncho repicava nas frinchas 

alongava as pernas 

a casa envelhecia 

Na rua das traseiras havia um catavento 

veloz nas turbulências de Inverno 

e eu rejeitava da boneca 

a imutável expressão 

A minha mãe fazia-me as tranças 

antes de ir para a escola 

e dizia-me muitas vezes 

Não olhes para os rapazes 

que é feio. 

Inês Lourenço, in 'Cicatriz 100%'

"Elas" - Poema de Maria Teresa Horta

Albert Chevallier Tayler

ELAS 

Elas 

Iludem as escurezas

dos rostos

a negrura das nódoas

do corpo

desatam os nós que lhes

atardam, atam e algemam

a alma e os pulsos

Conversam entre si

coisas de enredo

lançam Luz nos recantos

das vagas

Trocam receitas de venenos

murmuram palavras escusas

desejos inolvidáveis

‘Oh, que dureza ruim!

Ataduras e debruns

missanga de muita estrela

Cassiopeia, raízes

sangrantes

das próprias veias’

Elas 

inventam a mata

na clareira assombrada

embrenhadas na vigília

Recriam, criam, dominam

Viram pombas, profetizas

com uma alvura de cera

pálidas rosas da China

‘Oh, tormenta amendoada

solidões desirmanadas

enquanto de madrugada

Cavam, enterram, devassam

pespontando com o riso

as dobras do calamento’

Elas 

bradam, elas buscam

sibilas e amazonas

emudecem as camélias

e as roseiras nervosas

Feiticeiras ardilosas

filhas da harmonia

partilham as tempestades

Derrubam, suturam, fiam

‘Oh doçuras sigilosas

no aço do destempero

de incêndios e desesperos

Virados pelo avesso

a paixão e a razão

entre si tão divididas’

Elas

recusam, derrubam

dominam as próprias vidas

com a sua inteligência

Tornam-se donas do tempo

a semearem agruras

pelos meandros do vento.

Maria Teresa Horta, 

Março de 2016

"Memórias das Infâncias" - Poema de Adília Lopes

Vilhelm Hammershøi (Danish painter, 1864-1916), 

 Interior with Young Woman Seen from the Back, 1904

Memórias das Infâncias 

Gostávamos muito de doce de framboesa 

e deram-nos um prato com mais doce de framboesa 

do que era costume 

mas 

a nossa criada a nossa tia-avó no doce de framboesa 

para nosso bem 

porque estávamos doentes 

esconderam colheres do remédio 

que sabia mal 

o doce de framboesa não sabia à mesma coisa 

e tinha fiapos brancos 

isso aconteceu-nos uma vez e chegou 

nunca mais demos pulos por ir haver 

doce de framboesa à sobremesa 

nunca mais demos pulos nenhuns 

não podemos dizer 

como o remédio da nossa infância sabia mal! 

como era doce o doce de framboesa da nossa infância! 

ao descobrir a mistura 

do doce de framboesa com o remédio 

ficámos calados 

depois ouvimos falar da entropia 

aprendemos que não se separa de graça 

o doce de framboesa do remédio misturados 

é assim nos livros 

é assim nas infâncias 

e os livros são como as infâncias 

que são como as pombinhas da Catrina 

uma é minha 

outra é tua 

outra é de outra pessoa

Adília Lopes,
OBRA – O Decote da Dama de Espadas, pag. 107,

 Ed. Mariposa Azual, Lisboa 2001

Vilhelm Hammershøi, Interior with Woman at Piano, 1901, 

 Oil on canvas, 55,9 x 45,1 cm, Private Collection

A infância

"Todos os jardins da nossa infância são o jardim do paraíso. A pele suave desses tempos em que se corria com as pernas arqueadas soltando uma espécie de luz pela respiração. Ríamos a correr para os braços dos adultos numa entrega absoluta. Eles, os adultos, atiravam-nos ao ar e apanhavam-nos com mãos ásperas, e, talvez por isso, quando crescemos nunca mais deixamos de, esporadicamente, sonhar que voamos. E de sonhar com gigantes e anões, pois eram essas as nossas proporções."

Afonso Cruz,

O Pintor Debaixo do Lava-Loiças

"Não deixeis um grande amor" - Poema de José Tolentino Mendonça

Gleb Goloubetski

Não deixeis um grande amor

Aos poucos apercebi-me do modo 

desolado incerto quase eventual 

com que morava em minha casa 

assim ele habitou cidades 

desprovidas 

ou os portos levantinos a que 

se ligava apenas por saber 

que nada ali o esperava 

assim se reteve nos campos 

dos ciganos sem nunca conseguir 

ser um deles: 

nas suas rixas insanas 

nas danças de navalhas 

na arte de domar a dor 

chegou a ser o melhor 

mas era ainda a criança perdida 

que protesta inocência 

dentro do escuro 

não será por muito tempo 

assim eu pensava 

e pelas falésias já a solidão 

dele vinha 

não será por muito tempo 

assim eu pensava 

mas ele sorria e uma a uma 

as evidencias negava 

por isso vos digo 

não deixeis o vosso grande amor 

refém dos mal-entendidos 

do mundo 

José Tolentino Mendonça, 

in 'Longe não Sabia' 

Gleb Goloubetski, Deep Silence

"Faltam-nos hoje não apenas mestres da vida interior, mas simplesmente da vida, de uma vida total, de uma existência digna de ser vivida. Faltam cartógrafos e testemunhas do coração humano, dos seus infindos e árduos caminhos, mas também dos nossos quotidianos, onde tudo não é e é extraordinariamente simples. Falta-nos uma nova gramática que concilie no concreto os termos que a nossa cultura tem por inconciliáveis: razão e sensibilidade, eficácia e afetos, individualidade e compromisso social, gestão e compaixão, espiritualidade e sentidos, eternidade e instante. Será que do instante dos sentidos podemos fazer uma mística? Não tenhamos dúvidas: o que está dito permanece ainda por dizer."

José Tolentino Mendonça, A Mística do Instante

"Do Mar" - Poema de Fiama Hasse Pais Brandão

João Vaz (Pintor e professor português, 1859-1931), Rochedos, Peniche, s.d.

 

Do Mar


Aqueles de um país costeiro, há séculos,
contêm no tórax a grandeza
sonora das marés vivas.
Em simples forma de barco, 

as palmas das mãos. 

Os cabelos são banais
como algas finas. O mar
está em suas vidas de tal modo
que os embebe dos vapores do sal.

Não é fácil amá-los
de um amor igual à
benignidade do mar.


Fiama Hasse Pais Brandão

José de Campos Contente, Dunas na Costa da Caparica, 1935

"O mar é o habilidoso desenhador de ausências."

Mia Couto,

Venenos de Deus, Remédios do Diabo 

"Pastor do Monte, Tão Longe de Mim" - Poema de Alberto Caeiro

António da Silva Porto, Guardando o rebanho, 1893. Óleo sobre tela, 160 cm x 200 cm.
A pintura pertence ao Museu Nacional de Soares dos Reis do Porto. 

Pastor do Monte, Tão Longe de Mim

Pastor do monte, tão longe de mim com as tuas ovelhas 

Que felicidade é essa que pareces ter — a tua ou a minha? 

A paz que sinto quando te vejo, pertence-me, ou pertence-te? 

Não, nem a ti nem a mim, pastor. 

Pertence só à felicidade e à paz. 

Nem tu a tens, porque não sabes que a tens. 

Nem eu a tenho, porque sei que a tenho. 

Ela é ela só, e cai sobre nós como o sol, 

Que te bate nas costas e te aquece, e tu pensas 

noutra cousa indiferentemente, 

E me bate na cara e me ofusca. e eu só penso no sol. 

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

Max Liebermann, Woman and Her Goats in the Dunes, 1890

 

"Amor, fascinante amor, o campo é o teu templo." 

Jean François de Saint-Lambert, "Le Printemps" 

"Amar-te é vir de longe" - Poema de Pedro Tamen

Thomas Hovenden (Irish artist and teacher who spent much of his life in the United States,
1840 - 1895), What O’Clock Is It?, 1878. 

Amar-te é vir de longe

Amar-te é vir de longe, 

descer o rio verde atrás de ti, 

abrir os braços longos desde os sete 

anos sob a latada ao pé do largo, 

guardar o cheiro a figos vistos lá, 

a olho nu, ao pé, ao pé de ti, 

parar a beber água numa fonte, 

um acaso perdido no caminho 

onde os vimes me roçam a memória 

e te anunciam mãos e te perfazem; 

como se o sino à hora de tocar 

já fosse o tempo todo badalado, 

e a tua boca se abrisse atrás do tojo, 

e abaixo dos calções as pernas nuas 

se rasgassem só para o pequeno sangue, 

tal o pequeno preço que me pedes. 

Atrás da curva estavas, és, serias, 

nos muros de granito, nas amoras. 

Amar-te era lembrança e profecias, 

uma porta já feita para abrir, 

e encontrar o lar ou música lavada 

onde, se nasces, vives, duras, moras 

— meu nome exato e pão 

no chão das alegrias. 

Pedro Tamen, 

 in 'Escrito de Memória'

"Sem outra palavra para mantimento" - Poema de Daniel Faria

Paul Cezanne, Jas de Bouffan, the pool, c.1876

Sem outra palavra para mantimento

Sem outra palavra para mantimento 

Sem outra força onde gerar a voz 

Escada entre o poço que cavaste em mim e a sede 

Que cavaste no meu canto, amo-te 

Sou cítara para tocar as tuas mãos. 

Podes dizer-me de um fôlego 

Frase em silêncio 

Homem que visitas 

Ó seiva aspergindo as partículas do fogo 

O lume em toda a casa e na paisagem 

Fora da casa 

Pedra do edifício aonde encontro 

A porta para entrar 

Candelabro que me vens cegando. 

Sol 

Que quando és noturno ando 

Com a noite em minhas mãos para ter luz. 

Daniel Faria

(1971-1999)

in "Dos Líquidos"

"Fantasia" - Poema de Alfredo Brochado

Gustave Léonard de Jonghe (1829–1893), Vanity 

Fantasia

Há uma mulher em toda a minha vida, 

Que não se chega bem a precisar. 

Uma mulher que eu trago em mim perdida, 

Sem a poder beijar. 

Há uma mulher na minha vida inquieta. 

Uma mulher? Há duas, muitas mais, 

Que não são vagos sonhos de poeta, 

Nem formas irreais. 

Mulheres que existem, corpos, realidade, 

Têm passado por mim, humanamente, 

Deixando, quando partem, a saudade 

Que deixa toda a gente. 

Mas coisa singular, essa que eu não beijei, 

É quem me ilude, é quem me prende e quer. 

Com ela sonho e sofro... Só não sei 

Quem é essa mulher. 

Alfredo Brochado 

(1897/1949) 

in "Bosque Sagrado"

Pintura de Gustave Léonard de Jonghe

"Amor, amar - eis uma ciência que todos aprendem sem mestre." 

(Ramón de Campoamor y Campoosorio)

"As Ventoinhas" - Poema de Machado de Assis

Anders Zorn (Swedish painter, sculptor, and etching artist, 1860–1920), 

 Sommarnöje (Prazer de Verão), 1886.


As Ventoinhas

A mulher é um cata-vento, 

Vai ao vento, 

Vai ao vento que soprar; 

Como vai também ao vento 

Turbulento, 

Turbulento e incerto o mar. 

Sopra o sul: a ventoinha 

Volta azinha, 

Volta azinha para o sul; 

Vem taful; a cabecinha 

Volta azinha, 

Volta azinha ao meu taful. 

Quem lhe puser confiança, 

De esperança, 

De esperança mal está; 

Nem desta sorte a esperança 

Confiança, 

Confiança nos dará. 

Valera o mesmo na areia 

Rija ameia, 

Rija ameia construir; 

Chega o mar e vai a ameia 

Com a areia, 

Com a areia confundir. 

Ouço dizer de umas fadas 

Que abraçadas, 

Que abraçadas como irmãs 

Caçam almas descuidadas... 

Ah!  que fadas! 

Ah que fadas tão vilãs! 

Pois, como essas das baladas, 

Umas fadas, 

Umas fadas dentre nós, 

Caçam, como nas baladas; 

E são fadas, 

E são fadas de alma e voz. 

É que — como o cata-vento, 

Vão ao vento, 

Vão ao vento que lhes der; 

Cedem três coisas ao vento: 

Cata-vento, 

Cata-vento, água e mulher. ~

Machado de Assis, in 'Crisálidas'

Anders Zorn, Lady with fur cape, 1887, watercolor on paper.

"Mesmo a mulher mais sincera esconde algum segredo no fundo do seu coração." 

(Immanuel Kant)