"Destino de Poeta" - Poema de Octavio Paz

Christina Oiticica, Boca-Sentir

Destino de Poeta

Palavras? Sim, de ar, 

e no ar perdidas. 

Deixa-me perder entre palavras, 

deixa-me ser o ar nuns lábios, 

um sopro vagabundo sem contornos 

que o ar desvanece. 

Também a luz em si mesma se perde. 

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra" 

Tradução de Luis Pignatelli

"A um jovem poeta" - Poema de Manuel António Pina

Richard Schmid (American realist artist, 1934 - 2021), "Memories"

 

A um jovem poeta

Procura a rosa. 

Onde ela estiver 

estás tu fora 

de ti. Procura-a em prosa, pode ser 

que em prosa ela floresça 

ainda, sob tanta 

metáfora; pode ser, e que quando 

nela te vires te reconheças 

como diante de uma infância 

inicial não embaciada 

de nenhuma palavra 

e nenhuma lembrança. 

Talvez possas então 

escrever sem porquê, 

evidência de novo da Razão 

e passagem para o que não se vê. 

Manuel António Pina, 

in "Nenhuma Palavra e Nenhuma Lembrança"

"Anoitece em inferno a minha casa" - Poema Helga Moreira

Delphin Enjolras (French painter, 1857-1945), 'La Toilette', s.d.

 

Anoitece em inferno a minha casa


Anoitece em inferno a minha casa.
Fico com este começo de verso
a serenar a exaltação de não dizer nada.
Deixem-me com este sorriso a morrer
por uma sílaba mais real onde um verso
me sossegue
com unhas de lama e sangue,
como garras. 

Anoitece em inferno a minha casa.
Fica a certeza de não ter fim o que
de inutilidades se basta,
ou apenas o instante em que,
por um verso, eu fui
à outra parte da casa. 


Helga Moreira,

in "Os Dias Todos Assim", 1996. 

Delphin Enjolras, 'After Tea', s.d.


À pergunta habitual: ''Por que é que escreve?'',

 a resposta do poeta será sempre a mais curta:

 ''Para viver melhor.''

Saint-John Perse

(Pseudónimo de Alexis Leger)

"Paixão Secreta" - Poema de Rabindranath Tagore

Myrtille Henrion Picco (Artiste et peintre néo-surréaliste française, n. 1952),
'De nos jours les humeurs vagues abondent', 2007, 89X89 cm.

Paixão Secreta

Acordei com os primeiros pássaros, 

já minha lâmpada morria. 

Fui até à janela aberta e sentei-me, 

com uma grinalda fresca 

nos cabelos desatados... 

Ele vinha pelo caminho 

na névoa cor de rosa da manhã. 

Trazia ao pescoço 

uma cadeia de pérolas 

e o sol batia-lhe na fronte. 

Parou à minha porta 

e disse-me ansioso: 

— Onde está ela? 

Tive vergonha de lhe dizer: 

— Sou eu, belo caminhante, 

sou eu. 

Anoitecia 

e ainda não tinham acendido as luzes. 

Eu atava o cabelo, desconsolada. 

Ele chegava no seu carro 

todo vermelho, aceso pelo sol poente. 

Trazia o fato cheio de poeira. 

Fervia a espuma 

na boca anelante dos seus cavalos... 

Desceu à minha porta 

e disse-me com voz cansada: 

— Onde está ela? 

Tive vergonha de lhe dizer: 

— Sou eu, fatigado caminhante, 

sou eu. 

Noite de Abril. 

A lâmpada arde neste meu quarto 

que a brisa do Sul 

enche suavemente. 

O papagaio palrador 

dorme na sua gaiola. 

O meu vestido é azul 

como o pescoço dum pavão, 

e o manto verde como a erva nova. 

Sentada no chão, perto da janela, 

olho a rua deserta ... 

Passa a noite escura 

e não me canso de cantar: 

— Sou eu, caminhante sem esperança, 

sou eu. 

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera" 

Tradução de Manuel Simões 

Myrtille Henrion Picco, 'Ella Mana', 1995, huile sur toile,
92 x 65 cm, Collection privée, Allemagne.

Flor da Paixão


Sei agora
que a paixão
é azul e coroada
como o sangue e a cabeça
das rainhas. Que tem
nome de flor
e é ímpar. Porque,
se o não fosse,
não seria paixão.


Albano Martins,
in "Castália e Outros Poemas"

Myrtille Henrion Picco, 'L'Appel', 1991, huile sur toile,
100 x 81 cm, Collection privée, France

"Cegueira Bendita" - Poema de Florbela Espanca

Myrtille Henrion Picco (Artiste et peintre néo-surréaliste française, n. 1952), 

 'Somnolence', 1988, 24 x 32 cm, Collection privée, France


Cegueira Bendita


Ando perdida nestes sonhos verdes
De ter nascido e não saber quem sou,
Ando ceguinha a tatear paredes
E nem ao menos sei quem me cegou!

Não vejo nada, tudo é morto e vago...
E a minha alma cega, ao abandono
Faz-me lembrar o nenúfar dum lago
Estendendo as asas brancas cor do sonho...

Ter dentro d´alma na luz de todo o mundo
E não ver nada nesse mar sem fundo,
Poetas meus irmãos, que triste sorte!... 

E chamam-nos a nós Iluminados!
Pobres cegos sem culpas, sem pecados,
A sofrer pelos outros até à morte!


Florbela Espanca,
in "A Mensageira das Violetas" 

 

"É por ti que escrevo" - Poema de António Ramos Rosa

 
Dmitry Lisichenko (Russian painter, b. 1976)

É por ti que escrevo

É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 

mas a mulher do meu horizonte 

na imperfeição e na incoincidência do dia a dia 

Por ti desejo o sossego oval 

em que possas identificar-te na limpidez de um centro 

em que a felicidade se revele como um jardim branco 

onde reconheças a dália da tua identidade azul 

É porque amo a cálida formosura do teu torso 

a latitude pura da tua fronte 

o teu olhar de água iluminada 

o teu sorriso solar 

é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte 

nem a túmida integridade do trigo 

que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 

para a oferenda do meu sangue inquieto 

onde pressinto a vermelha trajetória de um sol 

que quer resplandecer em largas planícies 

sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto'

 

"Acerca de Gatos" - Poema de Eugénio de Andrade

Eugénio de Andrade - Ilustração de Cristina Valadas

Acerca de Gatos


Em abril chegam os gatos: à frente
o mais antigo, eu tinha
dez anos ou nem isso,
um pequeno tigre que nunca se habituou
às areias do caixote, mas foi quem
primeiro me tomou o coração de assalto.
Veio depois, já em Coimbra, uma gata
que não parava em casa: fornicava
e paria no pinhal, não lhe tive
afeição que durasse, nem ela a merecia,
de tão puta. Só muitos anos
depois entrou em casa, para ser
senhor dela, o pequeno persa
azul. A beleza vira-nos a alma
do avesso e vai-se embora.
Por isso, quem me lambe a ferida
aberta que me deixou a sua morte
é agora uma gatita rafeira e negra
com três ou quatro borradelas de cal
na barriga. É ao sol dos seus olhos
que talvez aqueça as mãos, e partilhe
a leitura do Público ao domingo.

 

Eugénio de Andrade

(daqui)

Eugénio de Andrade por Carlos Ferreira

O Sorriso


Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade

"O Sorriso" dito por Eugénio de Andrade