"Vocabulário" - Poema de Laís Corrêa de Araújo

Jean-Baptiste Carpeaux (1827-1875), Street Scene, 
Washington, The Phillips Collection.

Vocabulário

Gosto das palavras

infecto e nauseabundo

— palavras que silabam

em rude contraponto

a avaria do mundo.

De umas palavras quentes

— casa, cama, mesa —

que escapam pretéritos

e futuros presentes

em sua reta clareza.

Certas partes do corpo

que bem que sonorizam:

— púbis, hímen, vagina —

palavras que batizam

a encoberta mina.

E gosto de orgasmo

palavra atravessada

como um espinho agudo

que rascante lateja

um momento de pasmo.

Também gosto de enfarte

— palavra lancinante

que quando se presenta

nem se diz — e parte

a vida num instante.

Laís Corrêa de Araújo,

 em "Decurso do prazo".

"Os sobreviventes" - Poema de José Godoy Garcia

Joseph Anton Koch (Austrian painter, 1768-1839),
Heroische Landschaft mit Regenbogen, 1805.

Os sobreviventes

Quando todos imaginavam a vida sem sentido

chegaram de manhã os sobreviventes,

e levantaram suas moradas, estiveram no rio,

procuravam o rebanho disperso, preparavam

o alimento, cantavam, derramavam

o suor nos campos, faziam fogo à noite

rememoravam o corpo de suas mulheres,

despachavam os barcos, pela manhã.

As chuvas eram sempre bem-vindas,

as chuvas levantavam o pó da terra

e enchiam de confiança a face da vida.

As mulheres viam nascer dentro de si

um novo rebento, os seus ventres cresciam.

Nenhum sinal de confiança quando as mulheres

apareciam de ventre crescido.

Os dias eram os mesmos, a esperança

e a desesperança eram as mesmas.


José Godoy Garcia,
no livro "Poesia: 50 anos de poesia"

 

"Amor" - Poema de Joseph Brodsky

Madeleine Lemaire (Peintre, illustratrice et salonnière française, 1845-1928),
Rêverie du soir.

 

Amor

Duas vezes despertei, durante a noite, e fui

para a janela. As lâmpadas, na rua,

eram um pedaço de uma frase dita em sonhos,

levando a parte alguma, como reticências,

sem trazer consolo ou alegria.

Sonhei contigo, quando grávida, e hoje;

tenho vivido tantos anos longe de ti,

senti toda a minha culpa; e suas mãos,

ao tocaram alegremente o teu ventre,

estavam na verdade remexendo

no interruptor da luz. Indo até a janela,

percebi ter-te deixado lá sozinha,

no escuro, no sonho, onde pacientemente

me esperaste, sem me culpar,

até que voltei daquela insólita

interrupção. Pois o escuro, este que a luz

finalmente rompe, dura muito;

nele nos casamos, foi nele que fizemos

amor; e as crianças vieram para

justificar nossa nudez.

Em alguma noite do futuro virás

de novo para mim, cansada, mais magra,

e verei um filho ou filha,

ainda sem nome – desta vez

não correrei para a tomada, nem

tirarei a mãos, pois não tenho o direito

de te abandonar nos domínios das sombras

silenciosas, diante da cerca dos dias,

caindo na dependência de uma realidade

que me contém – e inatingível.

Joseph Brodsky 

Tradução de Lauro Machado Coelho

"Dimensões" - Poema de Laura Riding

Edvard Munch (Norwegian painter, 1863–1944), Anxiety, 1894, 94 × 74 cm.
Munch Museum, Oslo

Dimensões

Meçam-me para um funeral 

Com minha cova rasa expressando 

De um jeito preciso, euclidiano, 

Meu ser tridimensional. 

Pode ser a vida tão pequena, tão magra? 

Meça-me no tempo. Mas o tempo não avança 

E é estranho e nada sabe de lei ou de mudança 

Mas só de morte, que é nada de nada. 

Meçam-me pela beleza. 

Mas beleza é o primeiro nome que a morte 

Deu à vida, seu primeiro falecer, chama 

Que tremeluz, um amaranto que se apaga 

E se apaga de novo na sombra mortiça da morte. 

Meçam-me não pela beleza, que teme lutar. 

Pois a beleza faz trégua com a morte, 

Comprando desonra e morte eterna 

Na esperança de sobreviver a vida. 

Meçam-me então pelo amor – mas não ainda, 

Pois lembro-me de vezes em que ele buscava 

Suas próprias medidas em mim, 

Mas fugiu, com medo que eu pudesse predizer 

Quão ampla e alta eu mesma era, profunda 

E de múltiplas medidas, mudando 

Minha escala sobre ele e assim provando 

Que tanto eu quanto ele éramos nada. 

Meçam-me por mim mesma 

E não pelo tempo nem amor nem espaço 

Nem pela beleza. Dêem-me só esta última graça: 

Que em minha lápide eu possa 

Ser uma régua eu mesma. 

Não gostaria que essas velhas crenças fracassassem 

E provassem que até eu era nada. 

 
Laura Riding, "Mindscapes - poemas"

Seleção, tradução e introdução de Rodrigo Garcia Lopes,

São Paulo: Iluminuras, 2004.

"O adeus" - Poema de Yves Bonnefoy

Charles Courtney Curran (American impressionist painter,
1861–1942), 'Self-Portrait', 1892


O adeus


Estamos de regresso à nossa origem.
Foi o lugar da evidência, mas rasgada.
As janelas mesclavam muitas luzes,
As escadas galgavam estrelas demais
Que são arcadas desabando, são entulhos,
O fogo parecia arder num outro mundo.

E agora voam pássaros de quarto em quarto,
Caíram as janelas, cobre-se o leito de pedras,
O lar cheio de escombros do céu a se apagarem.
Ali falávamos, à noite, em voz velada
Por causa dos rumores dos arcos, lá no entanto
Formávamos projetos: e uma barca,
Carregada de pedras rubras, se afastava
Irresistível de uma margem, e o olvido
Já deitava sua cinza sobre os sonhos
Que retomávamos sem fim, a povoar de imagens
O fogo que queimou até o último dia.

É certo, minha amiga,
Que há apenas um termo para designar
Na língua que chamamos de poesia
O sol do amanhecer e o da tarde,
Um só o grito de júbilo e o grito de angústia,
Um só o deserto rio acima e as machadadas,
Um só o leito desfeito e o céu de tempestade,
Um só a criancinha a nascer e o deus morto?

Sim, creio, quero crer, mas que sombras são essas
Que consigo carregam o espelho?
E vê, a urze pega em meio às pedras
Na via de relva ainda mal aberta
Onde iam nossos passos às árvores novas.
Parece-me hoje, aqui, que a palavra
É esse cocho partido, de que se derrama
A cada alva de chuva a água inútil.

A relva e nela a água a brilhar como um rio.
Tudo está sempre a remalhar o mundo.
O paraíso é esparso, bem o sei,
É tarefa terrestre lhe reconhecer
As flores esparzidas pela relva pobre,
Mas desapareceu o anjo, uma luz
Quem não foi de repente mais que o sol poente.

E como Adão e Eva nós caminharemos
Uma última vez pelo jardim.
Como Adão o primeiro remorso, como Eva
A primeira coragem vamos querer e não
Passar a porta baixa que se entreabre
Lá adiante, na outra ponta das cordas, colorida
Como de último raio, auguralmente.
O futuro acaso pega-se na origem
Como consente o céu a um espelho curvo,
Poderemos colher daquela luz,
Que foi daqui o milagre, a semente nas mãos
Sombrias, para outras poças no segredo
De outros campos “barrados de pedras”?

Sim, o lugar para vencer, para vencer-nos, é aqui
De onde partimos, esta noite. Aqui sem fim
Tal como aquela água que escapa do cocho. 

Yves Bonnefoy, in 'Obra Poética'.
Tradução de Mário Laranjeira

Charles Courtney Curran, 'The Artist's Father', 1911


"A beleza das coisas existe no espírito de quem as contempla."

(David Hume)

"A perdida esperança" - Poema de Vinicius de Moraes

Eduard Ansen-Hofmann, At Her Toilette

A perdida esperança

(Paris)

De posse deste amor que é, no entanto, impossível 

Este amor esperado e antigo como as pedras 

Eu encouraçarei o meu corpo impassível 

E à minha volta erguerei um alto muro de pedras. 

E enquanto perdurar tua ausência, que é eterna 

Por isso que és mulher, mesmo sendo só minha 

Eu viverei trancado em mim como no inferno 

Queimando minha carne até sua própria cinza. 

Mas permanecerei imutável e austero 

Certo de que, de amor, sei o que ninguém soube 

Como uma estátua prisioneira de um castelo 

A mirar sempre além do tempo que lhe coube. 

E isento ficarei das antigas amadas 

Que, pela Lua cheia, em rápidas sortidas 

Ainda vêm me atirar flechas envenenadas 

Para depois beber-me o sangue das feridas. 

E assim serei intacto, e assim serei tranquilo 

E assim não sofrerei da angústia de revê-las 

Quando, tristes e fiéis como lobas no cio 

Se puserem a rondar meu castelo de estrelas. 

E muito crescerei em alta melancolia 

Todo o canto meu, como o de Orfeu pregresso 

Será tão claro, de uma tão simples poesia 

Que há de pacificar as feras do deserto. 

Farto de saber ler, saberei ver nos astros 

A brilharem no azul da abóbada no Oriente 

E beijarei a terra, a caminhar de rastros 

Quando a Lua no céu contar teu rosto ausente. 

Eu te protegerei contra o Íncubo 

Que te espreita por trás da Aurora acorrentada 

E contra a legião dos monstros do Poente 

Que te querem matar, ó impossível amada!

Vinicius de Moraes 

"Quando o amor se achega" - Poema de Yeda Prates Bernis

Nicolas de Staël, Nu couché, 1954

Quando o amor se achega

Quando o amor se achega

e, no outro, não encontra

espaço aberto,

ele, humilde, se aconchega

a si mesmo. E descoberto

se agasalha com pesado manto

do temor, dúvida e espanto.

E a tempo pede

que o acalente,

à desventura

que o sustente

não mais que o prazo certo,

e a um vento

inexistente que o leve

em momento brando e breve.

Yeda Prates Bernis